Я люблю тебя больше, чем Море, и Небо, и Пение,
Я люблю тебя дольше, чем дней мне дано на земле.
Ты одна мне горишь, как звезда в тишине отдаления,
Ты корабль, что не тонет ни в снах, ни в волнах, ни во мгле.

Я тебя полюбил неожиданно, сразу, нечаянно,
Я тебя увидал — как слепой вдруг расширит глаза
И, прозрев, поразится, что в мире изваянность спаяна,
Что избыточно вниз, в изумруд, излилась бирюза.

Помню. Книгу раскрыв, ты чуть-чуть шелестела страницами.
Я спросил: «Хорошо, что в душе преломляется лед?»
Ты блеснула ко мне, вмиг узревшими дали, зеницами.
И люблю — и любовь — о любви — для любимой — поет.

Константин Бальмонт

Читать далее...

Зацелована, околдована,
С ветром в поле когда-то обвенчана,
Вся ты словно в оковы закована,
Драгоценная моя женщина!

Не веселая, не печальная,
Словно с темного неба сошедшая,
Ты и песнь моя обручальная,
И звезда моя сумасшедшая.

Я склонюсь над твоими коленями,
Обниму их с неистовой силою,
И слезами и стихотвореньями
Обожгу тебя, горькую, милую.

Отвори мне лицо полуночное,
Дай войти в эти очи тяжелые,
В эти черные брови восточные,
В эти руки твои полуголые.

Что прибавится – не убавится,
Что не сбудется – позабудется…
Отчего же ты плачешь, красавица?
Или это мне только чудится?
Николай Заболоцкий

Читать далее...

Я достану слова из кармашков души
 И пока мир в молчании сонно затих
 Нанижу их на крепкую нить из любви
 И свяжу тебе теплый и ласковый стих

 Пусть не очень искусны петельки-слова…
 Колет ревность порою, как злой узелок
 И печаль – серой нитью… чуть-чуть…иногда -
 Попадает в пушистый и теплый клубок

 Прикоснись к этим строчкам в вечерней тишИ
 Если сердце замерзло и холод настиг
 Для тебя все тепло – из кармашков души
 Достаю и вяжу этот ласковый стих…

Читать далее...

О Русь – былинная страна!
Неспешный, плавный русский говор,
Пословиц мудрых глубина
И запах пряника медовый.

Плывут из-за моря ладьи,
Девицы водят хороводы.
Нет необъятнее земли,
Нет гармоничнее природы!

России верная жена,
Мудра, решительна настолько! –
О чём задумалась она –
Великая княгиня Ольга?

Над храмом месяц золотой,
И звёзды в небе, словно бусы:
Пленит загадочной душой
Берестяное Святорусье.
 
…Громили толпы терема,
Сносили церкви и палаты…
Сгубило горе от ума? –
Лихие русские Пилаты!..

Крепка связующая нить
В иконах Грека и Рублёва:
«И Русь всё так же будет жить», –
Я верю искреннему Слову!

Читать далее...

Стоит дню задремать, завернувшись в зарю
И повесив ночник мятно-белой луны,
Я – в тебя – прихожу и с тобой говорю,
Наполняя спокойствием рваные сны...

Осторожно сшивая лохмотья часов,
Заполняя пустоты дыханьем тепла,
Среди россыпи звёздно-манящих мостов,
Раскрываются два белоснежных крыла –

В невозможно/безумно/желанный полёт
Только ты во всю мощь их сейчас распахни...
В золотисто-опаловом кружеве нот
Вечных вальсов Шопена сейчас мы одни

Нарождается день в тонкой дымке весны –
Ароматно-пушистой, как снег тополей
Посмотри как глаза светлячками полны –
Это чтобы твой день был как можно теплей

В моих глазах – как эхо высоты –
Зеркальность счастья сбывшейся мечты!

Читать далее...

Не закрывай окно и не гаси огня,
Раскрой ладони теплые до дрожи,
Всем сердцем позови к себе меня,
И верь: с тобою встретиться мы можем...

Я прилечу... К тебе... Издалека...
Не важно время встречи или место,
Ты просто ощутишь: моя рука
С твоей переплетется тесно-тесно...

Прикрой глаза... я поцелую их...
Легко и нежно-нежно... как умею...
Взмахну крылом - и счастье на двоих
Сердца тебе и мне сейчас согреет...

Я прошепчу тебе слова любви
И пусть в них будет очень мало смысла...
Раскрой ладони... тихо позови...
Не закрывай окно - уже я близко...

Читать далее...

Давно цари России новой,
Оставив стольный град Москвы,
В равнинах Ингрии суровой
Разбили лагерь у Невы;
Но духом ты, Москва, не пала
И, древнею блестя красой,
Ты никогда не перестала
Быть царства нашего душой.
Твой дух в одно его скрепляет;
Любовь к отчизне, как струя,
От сердца к сердцу пробегает
По целой Руси из Кремля.
Но ту любовь, с которой дикой
Пустыню любит – ты слила
С огнем науки и великой
О Руси мыслью облекла.
Связав минувшее с грядущим,
Забвенье с предков ты сняла,
И поколеньям ныне сущим
Ты мысль отечества дала.
Оно – в той вере величавой,
Что Русь живет в моей груди;
Что есть за мной уж много славы
И больше будет впереди;
Что в доле темной или громкой
Полезен родине мой труд
И что дела мои – потомки
Благословят иль проклянут...
Москва! в слезах подъемлю руки
К тебе, как к матери дитя,
В день драгоценный для науки,
В день приснославный для тебя!
О, пусть кричат трибуны злые –
Мы верим сердцу своему
Жива Москва – сильна Россия,
И Божий свет рассеет тьму!
Аполлон Майков
1855

Читать далее...

Читать далее...

Ночь легко разлила синь густую
от пронзительной страсти до нежности.
Кто придумал Любовь , да такую -
бесконечней любой бесконечности.

Звезды падать с небес не торопятся.
В заводь глаз с головой - там остаться.
Мне всерьез так отчаянно хочется
в тех глазах насовсем затеряться.

Зачерпнула луна свет серебряный,
звездный ковш опрокинув на счастье.
Кто придумал Любовь , кто потребовал,
чтоб дышать , да невмочь надышаться...

Пульс в едином порыве колотится -
привязалась к тебе половинкой.
Пахнут губы травой...а мне хочется,
чтоб тобой навсегда до кровинки.

Тишина вместо слов говорящая -
недосказанность выше признания.
Кто придумал Любовь настоящую -
*больше жизни* в одно прикасание...

Читать далее...

Читать далее...

Читать далее...

Далее

Ранее работы были здесь

Pastoral Song

Horse Power

Читать далее...

Все акварели здесь здесь

«Есть поверье, что не художник выбирает акварель, а акварель выбирает художника. Звезды сошлись... Выбор произошел ...» (Анна Михайлова)

«Акварель это — такая субстанция, как океан. Она как и человек состоит из воды. И еще у нее есть легкие. Смотришь на картину и чувствуешь ее дыхание. Кроме того у нее имеется душа, легкая и нежная. Загадочная и задумчивая. Вот смотришь на акварельный рисунок и чего там только не увидишь. Потоки краски как невысказанная мысль, брызги как спонтанность, размывки как игра света и тени.
А на самом деле акварель — техника тонкая и сложная. А высший пилотаж — прозрачность. Одни достигают ее размытостью краев краски или контрастом. Другие — практически ушедшей в наше время английской многослойной техникой.
Можно медитировать на воду, можно медитировать на огонь. А смотреть на нежные тона акварели — это тоже медитация и, если хотите, арт-терапия…» (Валентина Ерошкина)

Читать далее...

© Copyright: Елена Гейнц, 2010

Читать далее...

Художник Gregory Frank Harris. Самое красивое лето Художник Грегори Фрэнк Харрис (Gregory Frank Harris) родился в 1953 году в Южной Калифорнии. Отец Грегори Фрэнка Харриса был шахтером, а мама – художником. В пять лет мальчик начал рисовать, в восемь – играть на пианино (подбирал на слух практически любую мелодию). Самостоятельно (по книгам) изучал азы живописи, много путешествовал по стране и по миру, и к сорока годам стал достаточно известным художником. На картинах Gregory Frank Harris летняя жара, очаровательный цветущий сад, бескрайнее голубое лето, но самое прекрасное – это Женщина. Её красота каким-то непостижимым образом затмевает и цветы, и небо, и зелень сада. Всё для неё и всё вращается вокруг неё. Jчень важную (на мой взгляд) деталь – женщины написаны на фоне очень яркого пейзажа. Автор не выделяет женщину (платья белые или бледные, нет ярких цветовых пятен и т.п.), а между тем, именно женская красота создаёт основную тему, главную эмоцию полотна. Цветы, небо, зелень — это только фон, на котором царит женщина. И мне кажется, что художнику это удаётся.

Читать далее...