Девятое мая. Звонкое, праздничное слово. Два слова, ставшие неразрывным целым.Накатывает гулом парада и разноцветными гроздьями салюта, обнимает душистым теплом, алеет тюльпанами, отстукивает тысячью шагами бессмертного полка, тонет в объятиях и поцелуях, горчит отвоеванным хлебом, щемит вечной скорбью, плещется светлой радостью.
Я не застала ни одного своего деда. Один - сложил голову в Эстонии. Ему едва исполнилось двадцать четыре. Другой прошел всю Европу, брал Берлин. Ушел за три года до моего рождения. Я знаю о них по фотографиям и рассказам. Вспоминаю, как еще маленькой бережно прикасалась к медалям, слушала их тихое позвякивание. И до сих пор у нас живет военная плащ - палатка, в моем далеком детстве непременный атрибут всех лесных и речных пикников, а также построения обязательных шалашей. Как же я гордилась! Друзья тащат коврики да одеяла, а у меня настоящая фронтовая вещь!Так и спит сейчас в чемодане, в родительском доме - большая, славная, героическая - безоговорочно продолжавшая свою службу в мирной жизни.
А рядом - шепчутся друг с другом пожелтевшие письма: "Милая Лидочка, сегодня ты мне снилась. И еще были цветущие деревья, как в нашем Ботаническом саду. Ты улыбалась. И тогда я подумал, что все будет хорошо. Все должно быть хорошо.Ты только береги себя, Лида, только береги!"
При мысли о том, что наступит время, когда не останется ни одного живого участника тех страшных и великих событий - сердце наливается свинцом. Великая и бессмертная эпоха станет историей - цифрами, именами, названиями пунктов и битв. И как же важно сохранить не только ее отзвук, ну и живую ее душу, состоящую из душ всех защищавших и всех пострадавших. Передать следующему поколению чувство благодарности - из рук в руки, из сердца - в сердце.
Есть вещи, которые должны жить и оставаться священными, иначе мы ничего не стоим на этой земле.
Девятое мая. Они снова среди нас - те мальчики и девочки, сразу после школьного бала надевшие шинели. Они дошли, дошли до этого дня и сейчас вышагивают бессмертным полком - молодые, героические, прекрасные. На их плечи осыпается яблоневый цвет - то ли с деревьев, то ли с небес. Они дошли до этой Весны.
Юлия Прозорова, с благодарностью
и низким поклоном
Из тишины, из полноты
Все прорастают
Слова любви, что так нежны
В поющем мае.
Слова любви, что так важны
Всем душам нашим,
Слезой омыть, благодарить
Живых и павших...
В фильме «Список Шиндлера» есть такой эпизод:узница лагеря смерти играет ноктюрн Шопена на празднике в честь дня рождения коменданта,и тот, покоренный искусством пианистки,соглашается сохранить ей жизнь.
Этот эпизод основан на реальных событиях:узницей, обязанной своей жизнью ноктюрну Шопена,была знаменитая еврейская пианистка Наталья Карп.
Во время войны она с сестрой была в Тарнувском гетто.Побег казался единственным выходом, и сёстры вместе с двумя друзьями собрались тайно добраться до Варшавы,а оттуда бежать в соседнюю Словакию.
Улыбка — это наше внутреннее солнце, которое, освещая других, укутывая близких, родных, прохожих теплом, радостью, доброжелательностью и радушием, делает светлее и чище нас самих. Оно как новое чистое утро, что заходит в дом, окрашивая его цветами рассвета, оттенками нового дня, новой жизни, тем, прикоснувшись к чему, мы начинаем распускаться, как цветы на летней поляне. Читать далее
...И ей так сразу захотелось танцевать, рисовать, делать, что угодно. Обновить гардероб, написать песню, позвонить всему миру одновременно. Украсить серые дома цветами, картинами, включить музыку. Классику, рэп, рок — всё вперемешку. Здороваться с прохожими и спрашивать у них:
"Как дела?" А на удивление: "Что с вами?"
Отвечать: "Весна".
Марта Август
**
Утром ранним
увидела ангела с балкона,
но им оказался
первый прохожий,
просто прохожий
в темной куртке
с белыми рукавами,
но отчего сердце
вдруг стало тихим и светлым?
Юлия Прозорова
апрель 2023
Как вы прекрасны,
тени апрельских деревьев!
Вас не касаясь,
любуюсь ветвями над вами....
ПРЕДПРАЗДНИЧНОГО НАСТРОЕНИЯ И БЛАГОСЛОВЕННОГО ДНЯ,ДОРОГИЕ!!!
„Медленно умирает тот, кто не путешествует, кто не читает, кто не слышит музыки, Кто не может найти гармонию в себе. Медленно умирает тот, кто разрушает свою веру в себя, кто не позволяет себе помогать. Медленно умирает тот, кто уничтожает саму любовь, И проживает свои дни с постоянными жалобами О невезении или непрекращающемся дожде.
Будь проще, легче, тоньше. Чувствуй больше, сильнее, глубже. Чувствуй до мурашек по спине, до крыльев, в которых танцует ветер. Посмотри, ты почти взлетел!
Будь нежнее, добрее, мягче. Понимай другого, слушай сердцем. Обнимай взглядом, целуй словом. Будь искренним, да таким, чтобы в тебе не было ничего другого кроме этой всеобъемлющей чистоты чувства.
Будь счастливее, веселее и чаще вспоминай про улыбку. Про ту самую, настоящую и лёгкую. Дари её зеркальным отражениям в дождевых лужах с танцующими облаками, и грустным прохожим.
И, наконец, просто будь. Таким, каким следует человеку быть для счастья. И не потому следует быть, что велел кто-то, а потому, что иначе нельзя. Жизнь — самое большое счастье. Всё просто. Просто будь.
Ты пишешь о майских жуках, а мне хочется гладить твои слова... и это в апреле...
А что там на самом деле?... И кто там в твоих руках млеет... Я понимаю едва
смысл твоих странных образов и предложений, запутанных нитями строк
в кокон письма... Во мне звучали вчера какие-то звонкие трели, когда я касалась пера.
Ты думаешь, мы бы спелись? Смолчались бы точно...
На прошлой неделе так ярко сияло небо каким-то сине-прозрачным тоном...
и к горизонту тянулись белые полосы, навсегда исчезающих самолётов...
Весной даже сны расцветают к утру, и день на ветру расправляет прозрачный парус...
И птица смешная, будто Икарус, сжигает на солнце крылья, чтобы остаться...
чтоб не летать, не теряться в высотах холодных... пустых...
А я привыкаю к числам, считая минуты, недели, годА... и твои поцелуи...
Они во мне навсегда... утонули...
И снег цветущего сада будет падать и падать... в ладони земли...
А я никогда не узнаю тайну вечной любви... которая родилась в моём океане,
где дрейфуют мои корабли с парусами...
А ты... играешь словами... касаясь моих глубин, не зная, что можем мы сами...
выжить и жить под этими небесами с единственным счастьем - любить...
Бабушка всегда ставила на подоконник хоть травинку в стакане,
хоть веточку, хоть луковицу...
И всё росло...
Она шустро сновала по кухне, сухонькая, седая,
успевая молниеносно нашинковать капусту,
наладить квас с пережжённым сухариком, распотрошить курицу...
Пела при этом...
Но иногда брала в руки стакан с травинкой и долго смотрела на него...
Когда я спросила, почему она так любит это делать,
бабушка просто ответила:
- Так я набираюсь силы жить...
Вижу цветок, былинку, зелёную стрелку лука, и тянусь,
как и они, ухватить свой кусочек света...
Кусочек света, поднимающий вверх хрупкую травинку...
Так устроена жизнь...
Тянитесь к свету...
Всегда...
Лиля Град
Привыкайте счастливыми быть!
Просыпаться с улыбкой лучистой…
И со взглядом, по детскому, чистым,
Привыкайте друг друга любить…
Научитесь плохое не звать,
Предвещая заранее беды…
Вы ведите другие беседы…
Научитесь душой расцветать…
Привыкайте добро замечать
И ценить то, что жизнью даётся…
И за счастьем бежать не придётся…
Будет счастье за вами бежать!
Научитесь подвоха не ждать
От людей незнакомых и близких…
Ведь у всех, у высоких, и низких
Есть желание – счастье познать…
Привыкайте не злиться на зло,
А рискните помочь, разобраться…
Если кто-то вдруг начал кусаться,
Значит, в чём-то ему не везло…
Научитесь прощенья просить
И прощать… Вам судьба улыбнётся.
И весна в вашу душу вернётся!
Привыкайте счастливыми быть…
Старое пианино расплакалось.
Нажимая на клавиши, слышишь только скрипучее "ля", глухое "до" и слабое "фа". Любой мотив превращается в печальную фальшь грустного пианино.
Кто же его так расстроил? Может быть, юная пианистка слишком сильно давила на белоснежные прямоугольнички, ожидая громкой симфонии? Или толстый кот неудачно прыгнул прямиком на черные?
Всем сердцем люблю людей с историей.
Это волшебники, таящие в своём внутреннем мире множество загадок, чудных привычек и особенностей.
У кого-то из них на дне большой замшевой сумки всегда водятся молочные шоколадки с фундуком, а у кого-то рыжие кудряшки из года в год пахнут яблочным шампунем.
Одни часами пропадают в книжном, а другие теряются в магазине товаров для рукоделия.
Кто-то предпочитает долгие прогулки зимним вечером по хрустящему снегу, а кто-то приходит в восторг в жаркий июльский полдень.
Чудаки с историей необычайно многогранны. У каждого есть свой уникальный букет счастьиц. Бывают кофейно- книжные, домашне- субботние, морожено- прогулочные и много, очень много других. Мне по душе мечтательно- писательские.
Обладатели таких букетов- заядлые мечтатели. Их шкафы переполнены блокнотами, тетрадками, записными книжками и дневниками. В их воображении таится целая библиотека историй, сказок и стихов, романов и повестей. Для души пишущих мечтателей не существует границ: их трепетное внимание к мелочам, способность наслаждаться моментами охватывает весь мир и привычная реальность превращается в чудесную страну, где нет места злу и несправедливости, где у каждого, абсолютно каждого есть свой букет счастьиц.
И мечтательный писатель с открытым, жаждущим вдохновения сердцем трепетно записывает рассказы других волшебников с историей, следует за героями по таинственным тропинкам судеб.
В полной душе помещается все, а в пустой — ничего.
Вот и пойми...
Антонио Поркья
Может, я не умна, может, я не права,
Может, вы совершенно меня не поймёте.
Я живу, как цветы, я дышу, как трава,
Я звучу в бесконечной ликующей ноте.
Я умею читать между фраз, между строк,
Я могу быть спокойной, и мудрой, и нежной.
Посмотри на меня: я всего лишь цветок,
Для которого солнце важнее надежды.
Раскрывать лепестки,тёплый воздух вдыхать,
Каждый солнечный лучик впускать прямо в душу,
Как немыслимый дар новый день принимать.
Просто жить. Я не знаю, что может быть лучше.
А вы знаете, что в каждом предмете живет своя собственная история?
Не наша с вами, где они лишь безмолвные свидетели и редкие участники.
А своя - простая или сложная неповторимая история.
В которой рождаются надежды,завязываются привязанности,
а легкие времена сменяются трудными.
И если только захотеть прислушаться к их вечерним диалогам,
захотеть включить это бытовое Волшебство... признаться себе,
что и предметы могут чему-то нас научить,
если мы захотим слушать и учиться.
Тогда, возможно, и наша с вами жизнь станет удивительнее
и в чем-то волшебней. Может поверим? Может попробуем?
Юлия Прозорова
В жёлтую кружку с оранжевой ручкой
Я собираю пыльцу маргариток,
В тёмно-зелёную банку от чая —
Редкие марки с потёртых открыток.
Старый горшочек стал домом для жабы,
Звёздная пыль обитает в бидоне,
Между бутылок с абсурдными снами —
Сгусток тумана в прозрачном флаконе.
В вазе хранятся слова детских песен,
В термосе — запах вечернего моря...
Знаете, всякое нужно бывает
Для сочинения новых историй.
Анна Маншина
Весь уют и вся изящность заключаются только в маленьких, коротких моментах, наполненных искренним счастьем.
С земли еще не сошел снег, а в душу уже просится весна. Если вы когда-нибудь выздоравливали от тяжелой болезни, то вам известно блаженное состояние, когда замираешь от смутных предчувствий и улыбаешься без всякой причины. По-видимому, такое же состояние переживает теперь и природа. Земля холодна, грязь со снегом хлюпает под ногами, но как кругом всё весело, ласково, приветливо! Воздух так ясен и прозрачен, что если взобраться на голубятню или на колокольню, то, кажется, увидишь всю вселенную от края до края. Солнце светит ярко, и лучи его, играя и улыбаясь, купаются в лужах вместе с воробьями. Речка надувается и темнеет; она уже проснулась и не сегодня-завтра заревет. Деревья голы, но уже живут, дышат.
Великая вещь — душевное спокойствие …
Вроде ничего особенного, а счастлив…
В одной древней молитве есть такие чудесные слова:
"Господи, удостой меня понимать и не искать понимания,
утешать и не искать утешения, любить и не искать любви."
мое идеальное
утро -
кофе и книги,
где маски и лица,
и я, между строчек,
вплетаюсь в
историю дня,
Ни зима, ни весна, так - Период Раздумий. Нового вдоха после затяжного выдоха, больших и малых горюнов. Из распахнувшейся форточки резкий и сырой ветер посягнёт на сонное тепло дома. В марте хочется держатся за Дом. За его основательность и родовую силу, за крепкий замес из вложенного и желанного. Прорастать в созданном любовью пространстве, напитываться всем когда-то вложенным, выпестованным.
Хочется приручать фарфоровых пташек, расстилать ажурные скатерти, расставлять белые кувшины, зазывая скорые букеты . Играть в пристальную детальность - чашечки и блюдца, розетки и салфетки. Расположиться к пузатой супнице - всё чаще приглашать к столу или высадить в ней луковки гиацинтов. Одеть окно в новые шторы - вот эти, в белые объёмные пионы, и пусть за окном пока такой же крупный и отяжелевший от весенних слёз, снег.
Когда тебе нечего будет сказать… Расскажи мне про ярко желтый кленовый лист, найденный тобой под тонким покрывалом первого снега. Расскажи про огни новогодних гирлянд и свою наивную светлую веру в чудо. Расскажи про лица людей, меняющиеся с приходом холодов. Расскажи про смешных суетливых воробьев, клюющих хлеб из твоих рук. Расскажи про таинственность свечей и мягкость вечера. Расскажи про свои сны и про свои будни, про свои радости и свои печали. Только не молчи, не умножай тяжелую тишину, близкую к одиночеству.
Когда тебе нечего будет сказать… Посмотри мне в глаза, нежно и тревожно. Улыбнись растерянно, спрятав за уголками губ легкие тени грусти. Ненавязчиво коснись тонкими пальцами моей руки, и я сделаю шаг, разделяющий нас. И обниму тебя за плечи, прижму к себе и подарю кусочек неба, укрывшийся в ровном биении сердца. Только не отводи взгляд, не смотри упрямо в пол, кусая губы от безнадежности. Читать далее
Если в декабре часто смотреть на небо, то можно стать чуть-чуть счастливее, чем обычно. Когда с неба падают вафельные пушистые хлопья снега, бросай все дела и выходи скорее на улицу! Остановись и посмотри в небо...
И вот, через пару мгновений мир, как по волшебству, становится другим - то ли снег падает с неба, то ли это ты летишь в пушистые снежные облака! Все другое. И ты - другой. Теперь ты стал немного счастливее, стал частью зимней сказки, особого волшебства, которое открывает в наших сердцах потайную дверцу для самого настоящего чуда!
— Виктория Дорн.
Пушистый снег окутал город грёз,
Он шел всю ночь, пока нам что-то снилось,
Он был похож на миллиарды звезд,
Которым вдруг упасть с небес случилось.
Искрился в свете фар и фонарей,
Ложась на тротуары и дороги,
Ночным прохожим падая под ноги,
Как будто свет от тысячи свечей.
Он обнимал ресницы и ладони,
Соприкасаясь таял от тепла,
Так в мягком романтичном полутоне
Он говорил нам, что зима пришла.
Снег - то, за что я люблю зиму. Снег - это маленькая радость.
Снег - это чистая страница еще одной зимы…
Душа — это стена. Увешанная портретами дорогих нам людей, одни из которых мы забываем за давностью или ненужностью, к другим — возвращаемся снова и снова, чтобы осторожно провести кончиками пальцев по шершавой теплой поверхности своей любви. Стена, исписанная вдоль и поперек отрывками любимых стихов, цитатами, сумевшими поддержать нас в сложную минуту, словами, сказанными прицельно, глубоко, самыми важными и не сказанными никогда, но все равно существующими на этих стареньких обоях, на которых уже почти неразличимы нарисованные облака. Стена, в паре мест пошедшая россыпью трещинок, с ссыпающейся где-то штукатуркой — следами самых сильных ударов, с которых мы бережно отряхиваем пыль и пытаемся замазать вязким временем, чтобы вернуть хотя бы иллюзию былой целостности. Душа, это стена, к который прислонились мы спиной, чтобы — выстоять. Чтобы жить, любить, дышать, сражаться, падать и снова вставать, уставшей рукой опираясь о стену. И чтобы однажды превратится в птицу и, легко расправив крылья, ощутить упругими перьями пролет высоты. Потому что душа — это окно…
Всё у нас в душе хранится:
Наши звёзды, наши птицы,
Наша радость и печаль –
Наше всё… И очень жаль,
Если мы не понимаем,
Если мимо пропускаем
Тихий трепет, нежный зов…
Ей, душе, не нужно слов,
Но она лишь даст согреться,
В час нелёгкий опереться.
И поэтому спеши
Роль почувствовать души...
/Анна Опарина/
.....делайте вашу жизнь яркими драгоценными бусами. Пусть каждый ваш миг, будет удивительным и незабываемым, ярким и ослепительным, таким какой никогда не станет серым и бесцветным бисером на вашей нити жизни!
Tatjanuschka
