Пой, звени, гитара,
О ночах весенних,
О цветах, впитавших жизни страстный миг.
Расскажи о чарах
Вешних обновлений,
В грёзах ликовавших, как лесной родник.

Спой мне о рассвете,
Милая гитара.
Нежных слов звучанье помню, как сейчас.
Спой о тёплом лете
С привкусом нектара,
Вспомни рук касанье и сиянье глаз.

Ты напой, гитара,
О Луне туманной,
О часах закатных сочини куплет.
Трав душистых заросль,
Ставшую нирваной,
Вспомни деликатно, как большой секрет.

Звуки лебедями
В дали поднебесной
Пусть плывут беспечно, не боясь молвы…
Ветер над полями
Пусть разносит песню,
Пусть звучит призывно музыка любви…

Галина Чехута

Я спою тебе серенаду
И возьму твоё сердце в награду.
Ты моя муза,  мой вдохновитель,
Сердца моего похититель...

Будем, любимая, любовью дорожить -
Ведь я без тебя не смогу прожить!
По волнам любви нас лодка несёт,
И душа от радости поёт!

Настроена моя лира -
Ведь бродячий музыкант из трактира.
Всё сердце и душу тебе отдаю
И об этом любимая пою...

От чего то взгляд твой погрустнел?
Я обидеть тебя не хотел!..
Тихо плещется Нева...
Я сказал тебе самые главные слова!

 Вера Левина. Из сер. «Русский Север». Х., м. 2009.

Сегодня на нашем канале снова предстоит встреча с художником из Санкт-Петербурга. На этот раз речь пойдет о творчестве художницы Веры Левиной.

 

© Вера Левина. На крыльях ночи. Х., м.

© Вера Левина. Утки. Х., м

 Венди Маулд (Wendy Mould). Снегурочка

Если недавно на нашем канале появилась публикация о творчестве современной американской художницы Андреа Коуч, у которой рыжеволосые красавицы полны смятения, тревоги и страстей, то сегодняшние героини британской художницы Венди Маулд, словно по контрасту, спокойны и безмятежны, как голубое небо за ними…

© Венди Маулд (Wendy Mould). Маскарад.

Мир держится на добрых людях.
Не на агрессии и зле.
И если доброты не будет,
То ничего не будет на земле.

Мир держится на состраданьи,
А не на важности пустой.
Вот кто-то свет потёмкам дарит,
Чтоб озарить жизнь красотой.

Мир держится на милосердьи,
А не на выгоде и лжи.
Никто из нас не минёт смерти,
А потому добро творить спеши.

Быть может, это всё наивно.
Но вижу я в который раз,
Как над землёй бушуют ливни,
Чтоб смыть скопившуюся грязь.

И наше Время чистить надо —
Скопилось столько в нём дерьма —
Насилья, лжи, вражды и смрада,
Что скоро все сойдём с ума.

Так пусть в нас совесть не убудет
И правда не сорвётся вниз…
Мир держится на мудрых людях,
Как держится при солнце жизнь.

Храни, мой Ангел, женщину
 с печальными глазами,
с улыбкой грустной на устах,
с опавшими плечами!
Пошли ей осень ясную,
тепло любимых рук.
Пусть журавли осенние
летят мимо разлук.
Пусть ей приснится сад в цвету,
и счастье, может быть,
задержится в её саду,
чтоб легче стало жить.
Храни, мой Ангел, женщину
с печальными очами.

Ты так смотрел когда-то на меня
под музыку пленяющего танго!..
Теперь лишь фотографии хранят
тот взгляд- и восхищённый, и печальный.
Как истинный идальго, знатный дон,
держал осанку, торс перемещая,
уверенно сжимал мою ладонь
и прожигал бездонными очами...

Ты обнимал так крепко, будто знал:
не вечен душ величественный танец,
что навсегда покину этот зал
сейчас, едва мелодия растает...
И вот, зачем-то вспомнив, сквозь года,
разглядываю в трогательном кадре,
как я была легка и молода,
как ты смотрел восторженно и жадно...

Ну, что тебе сказать, фальшивый бог?
Не правильно был выбран материал.
Я выбросила старый молоток
И опустел картонный пьедестал.

Ты подкупал и доблестью, и видом,
И томным взором душу прожигал.
Но, не кичись собой, беспечный идол,
Ты вмиг свои "таланты" растерял.

Нет места для тебя на этой полке
Среди фантазий, лент и жемчугов.
Валяются безликие осколки
Былых надежд, а может быть, стихов.

Ну, что тебе отдать, фальшивый бог?
Любую жертву ты готов принять.
Любовь тихонько спрячу между строк,
Устала я тебя обожествлять.

Печаль пройдет, да как ей не пройти,
Когда в моих иллюзиях нет смысла.
А сердце... просто в камень преврати,
Иначе от страданий не укрыться.

Ну... что тебе сказать, фальшивый бог?
Прошла пора слепого обожанья,
Ты оказался слаб, хоть и жесток,
Бесчувственное, злое изваянье...

Манере Сергея Волкова присущ мягкий лиризм и ирония, внимание к подробностям городской жизни.

Мне сладких обманов романа не надо,
Прочь вымысел! Тщетно души не волнуй!
О, дайте мне луч упоенного взгляда
И первый стыдливый любви поцелуй!

Поэт, воспевающий рощу и поле!
Спеши, — вдохновенье свое уврачуй!
Стихи твои хлынут потоком на воле,
Лишь вкусишь ты первый любви поцелуй!

Не бойся, что Феб отвратит свои взоры,
О помощи муз не жалей, не тоскуй.
Что Феб музагет! что парнасские хоры!
Заменит их первый любви поцелуй!

Не надо мне мертвых созданий искусства!
О, свет лицемерный, кляни и ликуй!
Я жду вдохновенья, где вырвалось чувство,
Где слышится первый любви поцелуй!

Созданья мечты, где пастушки тоскуют,
Где дремлют стада у задумчивых струй,
Быть может, пленят, но души не взволнуют, —
Дороже мне первый любви поцелуй!

О, кто говорит: человек, искупая
Грех праотца, вечно рыдай и горюй!
Нет! цел уголок недоступного рая:
Он там, где есть первый любви поцелуй!

Пусть старость мне кровь беспощадно остудит,
Ты, память былого, мне сердце чаруй!
И лучшим сокровищем памяти будет —
Он — первый стыдливый любви поцелуй!

Джордж Байрон

Не вспоминай тех чудных дней
Что вечно сердцу будут милы, -
Тех дней, когда любили мы.
Они живут в душе моей.
И будут жить, пока есть силы -
До вечной - до могильной тьмы.
Забыть... Все, что связало нас?
Как слушал я стук сердца страстный,
Играя золотом волос...
Клянусь, я помню, как сейчас,
Твой томный взор, твой лик прекрасный,
И нежных уст немой вопрос.
Как льнула ты к груди моей,
И глаз твоих полупризыв,
Полуиспуг - будил желанье...
И мы сближались все тесней,
Уста к устам, весь мир забыв,
Чтоб умереть в одном лобзаньи!..
Потом склоняла ты чело,
И глаз лазуревую негу
Густых ресниц скрывала сень,
Она - как ворона крыло,
Скользя по девственному снегу, -
На блеск ланит кидали тень...
Вчера пригрезилась во сне
Любовь былая наша мне...
И слаще было сновиденье,
Чем в жизни новой страсти пыл;
Сиянье глаз иных - затмил
Твой взор в безумьи наслажденья.
Не говори ж, не вспоминай
Тех дней, что снов дарят нам рай,
Тех дней, что сердцу будут милы,
Пока нас не забудет свет,
Как хладный камень у могилы,
Вещающий, что нас уж нет!..
 

Джордж (Лорд) Байрон