Кого — то мы недолюбили,
А с кем — то мы упали в страсть,
Судьбы картина тонких линий
И крылья, чтобы не упасть…

Кого — то сердцем мы простили,
А где-то копим обид груз
И лепим вечное из глины,
Клад скользких мыслей из медуз…

Куда — то мы недобежали,
А где — то сделали привал
И что — то мы не досказали,
У старта финиш и финал…

О чём — то мы недомечтали,
Кому — то дали статус, грант,
Жми на волшебные педали,
Вяжи судьбе красивый бант…

И с кем — то недотанцевали,
Кому — то дали свой отказ,
Ведь память древние скрижали
Вчера, сегодня и сейчас…

Кого — то мы не рисовали,
А кто — то нам вручил портрет
И с кем — то долго мы молчали,
Найдя в тиши земной ответ…

Кого — то мы не отпустили,
А кто — то врос в нас словно куст,
Кого — то мы недолюбили,
Сосуд души то полон, пуст…

Кого — то мы да не простили,
А кто — то нас давно простил,
Дрейфуем огненно на льдине
И попадаем в вязкий ил…

Всё относительно в природе,
Сам Бог решает и судьба,
Одет опять не по погоде,
Наряд как злостная молва…

Как яркий, радужный стеклярус,
Как горсть из бусинок цветных,
Даны нам крылья, белый парус,
Билеты счастья в мир иных…

Туда, где райские закаты,
Рассветы, свет и благодать,
Где есть кармичные награды,
Все плюсы, минусы в тетрадь…

А наши действа пишет ангел,
Мелькает цифр строгий ряд,
Дом из законов и свод правил,
Где нет пути уже назад…

© Светлана Аль-Хальди

Так просто обидеть,
Как сложно прощать.
Простого — не видеть
И все усложнять.
Разбить мы умеем,
А склеить — никак.
Сидим и не клеем,
Хоть склеить — пустяк.
Решить нам вопросы,
Так просто порою.
Но жалят, как осы,
Обиды (не скрою)
А все отчего?
Мы умеем молчать.
Все вместо того,
Чтобы слово сказать.
Боимся казаться,
Не теми, наверно.
Боимся признаться,
Что любим безмерно,
Мы лжи верим чаще,
Ведь правда горька,
А ложь, она слаще,
Как меда река.
Умеем мы мучить —
Не надо учить.
Но кто ж нас научит,
Прощать и любить?

© Ирина Исмейкина

Я возьму акварель и раскрашу ей небо,
Ярче сделаю солнце и светлей горизонт,
На пороге ноябрь, осень, двигаясь в небыль,
Разунылую песню тихо-тихо поёт…

Поседели давно ярко-рыжие кудри,
И мосты сожжены из пергаментных грёз,
Ничего, что ноябрь, я цвета не забуду,
Не остудит тепла самый лютый мороз.

Я раскрашу рассвет, он от алого стынет,
Фиолетово пусть зазвучит небосвод,
Нарисую тепло, хоть на улице иней,
Ничего, что ноябрь, подожду, он пройдет.

© Ирина Стукань