Храни, мой Ангел, женщину
 с печальными глазами,
с улыбкой грустной на устах,
с опавшими плечами!
Пошли ей осень ясную,
тепло любимых рук.
Пусть журавли осенние
летят мимо разлук.
Пусть ей приснится сад в цвету,
и счастье, может быть,
задержится в её саду,
чтоб легче стало жить.
Храни, мой Ангел, женщину
с печальными очами.

Ты так смотрел когда-то на меня
под музыку пленяющего танго!..
Теперь лишь фотографии хранят
тот взгляд- и восхищённый, и печальный.
Как истинный идальго, знатный дон,
держал осанку, торс перемещая,
уверенно сжимал мою ладонь
и прожигал бездонными очами...

Ты обнимал так крепко, будто знал:
не вечен душ величественный танец,
что навсегда покину этот зал
сейчас, едва мелодия растает...
И вот, зачем-то вспомнив, сквозь года,
разглядываю в трогательном кадре,
как я была легка и молода,
как ты смотрел восторженно и жадно...

О чем мечтают женщины?
О деньгах, о подарках
О комплиментах, о любви,
Букетах свежих, ярких.

О тихом моря шелесте,
Мерцании свечи.
О вечной своей юности,
Признании в ночи.

О том, чтоб их ценили,
Жалели, баловали,
И чтоб другие женщины
Таких забот не знали.

Всегда быть только первой,
Прекрасной, обаятельной
И привлекать собой мужчин
Сугубо состоятельных.

Всегда чтоб быть на уровне
В центре вниманья - вечно
Чтоб восторгались все и вся
Всегда и бесконечно.

Всегда быть в настроении,
Веселой и игривой,
Быть нежной, милой, озорной.
Ну, в общем, быть счастливой.

В старинном замке жили тайны,

Хочу предложить вашему вниманию несколько работ  Российского художника Игоря Гончарова.

Член Международной Федерации художников ЮНЕСКО.
С 1991 года он успешно проводит свои персональные выставки в Москве, Вене, Амстердаме, Нью-Йорке и других городах мира. Картины художника украшают многие галереи и частные коллекции.

Мне слышится мелодия любви,
Мне слышится мелодия печали,
Опять качает вечер фонари
И я иду в неведомые дали.

То скрипка зазвучит, а то свирель,
А я иду той музыке навстречу.
То дождь в моей душе, то вдруг капель
И звезды зажигает синий вечер.

Я слышу, как играет саксофон
И сердце от тревоги замирает,
Как будто снится мне волшебный сон,
А музыка играет и играет.

Моя душа болит от старых ран,
Но ей совсем не хочется покоя,
А где-то заливается баян
И говорит, что мне грустить не стоит.

И музыка опять меня манит
Туда, где нет ни слез, ни расставаний,
То фортепьяно звук заворожит,
То флейта очень нежно заиграет.

Мне слышится мелодия весны,
А город потихоньку засыпает.
Вновь в моем сердце музыка и ты
И сердце, словно снег, весною тает.

Живопись Станислава Круппа напоминает картины известного художника стиля модерна Альфонса Муха. Но его картины более живописны.

О, раскалённая пустыня!
В песках плывущий караван.
Шалунья свой бурнус откинет,
подставив солнцу гибкий стан.
Мираж становится капризней
и пуст бурдюк, и даль пуста.
Красавица – оазис жизни –
подарит танец живота.
Стоянка. Ночь. Луна в зените.
Плясунья трижды в бубен бьёт.
Звенят мониста. Посмотрите!
С округлых бёдер шёлк течёт!
Её живот есть центр мира.
Все тайны сходятся на нём.
Прекрасноликая земфира,
в пустыне дышащей огнём
слегка притопнешь, – воды рая,
лиясь, напоят эту сушь.
И капли жемчугом, сверкая,
замрут на кончиках бабуш.
Змеятся волосы и руки.
И вот он – персиковый сад.
Плоды тебе подносят слуги
и каждый услужить был рад.
К утру и звёзды тихо, смирно
к ногам осыплются дождём.
О, легконогая земфира!
Все тайны сказочного мира
сошлись на животе твоём.

Она пишет акварелью очень простые, понятные каждому зрителю пейзажи. Вот - раннее утро и вдалеке в тумане видны две фигуры, идущие на рыбалку с удочками, вот - силуэты церквей родной деревни на закате. Ее картины не требуют никаких комментариев.

Эти картины - как возвращение домой, в детство, в родной дом. Они такие теплые, душевные и очень добрые. В одном из интервью художница Софья Романова сказала, что в своих работах она старается показать красоту и яркость окружающего мира, природы, жизни, передать свои чувства от увиденного вокруг, ускользающего и такого разного…

 

Зимний дворик. Художница Софья Романова

Зима. Художница Софья Романова

Основная тема художницы — родные пейзажи. Это природные пейзажи Рязанской области и других регионов России, уютные городские пейзажи со старыми улочками.

Не лгите, зеркала, не отражайте старость:
Потухшие глаза, морщинки и усталость…
Не отражайте снег, виски припорошивший,
И прелесть юных лет не отражайте… бывшей.

Холодное стекло, что ты о жизни знаешь?
Что знаешь ты о том, кого ты отражаешь?!
Душевный мир закрыт от чуждого вторжения.
Не лгите, зеркала, фальшивым отражением.

По-прежнему в душе и трепетность, и нежность.
То счастье и восторг, то всплеск, то безмятежность.
Ещё так много чувств в душе моей осталось…
Не лгите зеркала, не отражайте старость!

Нина Бабенко

Тройка мчится по просторам,
По дорогам, косогорам...,
Средь полей, где рощиц взоры,
В синь белеют, гладь в узорах.

И промчась...Декабрь в сборах,
Новый год блеснет в фаворах.
А январь? Споёт в заботах,
-Каждый день в круговоротах...

Впереди, спасенье в водах,
Танцы, пляски в хороводах,
Проруби крестЯт с народом -
Пусть познают холод свода. 

По лесам, как по гравёрах,
Лыжные места в просторах,
Шелковые ткани в флёрах,
Где снежинок в блесках - ворох...

Мчась в январь,
-Вздохни.Пусть шорох,
Слышен падающих в спорах,
Говорящих тихо, молвно:
-Отдохни,послушай в  волнах...

Тишину, её объятье,
Музыку хрустальных прядей,
И спокойствие в слова-
Вечность чудо родила...

Тройка мчится...Месяц в доле,
Пусть январь гуляет в поле,
Нам подарит чудеса
И мне сказку без конца...

Манере Сергея Волкова присущ мягкий лиризм и ирония, внимание к подробностям городской жизни.

Мы себе сами как гримеры:

Рисуем на лица нам маски,

То мы солдаты, одетые в каски,

То мы шуты, то мы жонглеры.

Скрывая лица от реального мира,

Мы прячемся в масках, надетых красиво...

Боимся увидеть своё отражение,

В свете зеркал, что стоят перед нами.

Выйти без маски на поле сражения

С миром реальным, что предстал перед нами.

Как просто быть "кем-то"...

Мне смешны лица ваши,

Побудьте собой,

Без обмана и фальши.

Не нужно скрывать

Свои души за маской.

Иначе ваш путь

Лишь кошмар, а не сказка!

Не надо нам масок,

Не дарят свободы,

Не добавят нам красок

В нашу природу.

Сейчас я пишу,

Завтра - читаю,

Сегодня - грешу,

Завтра - прощаю.

Как тяжело без маски

В реальном мире,

Где каждый день

Как будто на турните.

И победить один:

У кого маска краше.

Задам вопрос один:

"Что будет ждать нас дальше?"

Владислав Непийпов

Мне сладких обманов романа не надо,
Прочь вымысел! Тщетно души не волнуй!
О, дайте мне луч упоенного взгляда
И первый стыдливый любви поцелуй!

Поэт, воспевающий рощу и поле!
Спеши, — вдохновенье свое уврачуй!
Стихи твои хлынут потоком на воле,
Лишь вкусишь ты первый любви поцелуй!

Не бойся, что Феб отвратит свои взоры,
О помощи муз не жалей, не тоскуй.
Что Феб музагет! что парнасские хоры!
Заменит их первый любви поцелуй!

Не надо мне мертвых созданий искусства!
О, свет лицемерный, кляни и ликуй!
Я жду вдохновенья, где вырвалось чувство,
Где слышится первый любви поцелуй!

Созданья мечты, где пастушки тоскуют,
Где дремлют стада у задумчивых струй,
Быть может, пленят, но души не взволнуют, —
Дороже мне первый любви поцелуй!

О, кто говорит: человек, искупая
Грех праотца, вечно рыдай и горюй!
Нет! цел уголок недоступного рая:
Он там, где есть первый любви поцелуй!

Пусть старость мне кровь беспощадно остудит,
Ты, память былого, мне сердце чаруй!
И лучшим сокровищем памяти будет —
Он — первый стыдливый любви поцелуй!

Джордж Байрон

Не вспоминай тех чудных дней
Что вечно сердцу будут милы, -
Тех дней, когда любили мы.
Они живут в душе моей.
И будут жить, пока есть силы -
До вечной - до могильной тьмы.
Забыть... Все, что связало нас?
Как слушал я стук сердца страстный,
Играя золотом волос...
Клянусь, я помню, как сейчас,
Твой томный взор, твой лик прекрасный,
И нежных уст немой вопрос.
Как льнула ты к груди моей,
И глаз твоих полупризыв,
Полуиспуг - будил желанье...
И мы сближались все тесней,
Уста к устам, весь мир забыв,
Чтоб умереть в одном лобзаньи!..
Потом склоняла ты чело,
И глаз лазуревую негу
Густых ресниц скрывала сень,
Она - как ворона крыло,
Скользя по девственному снегу, -
На блеск ланит кидали тень...
Вчера пригрезилась во сне
Любовь былая наша мне...
И слаще было сновиденье,
Чем в жизни новой страсти пыл;
Сиянье глаз иных - затмил
Твой взор в безумьи наслажденья.
Не говори ж, не вспоминай
Тех дней, что снов дарят нам рай,
Тех дней, что сердцу будут милы,
Пока нас не забудет свет,
Как хладный камень у могилы,
Вещающий, что нас уж нет!..
 

Джордж (Лорд) Байрон