Кто не любил, тот не поймёт.
О чём влюблённые молчат ночами,
И что они читают между строк,
Забыв на полке томик со стихами…
Как можно, обо всё порой забыв,
Часами просто отдаваться страсти,
Которую не в силах даже взрыв
Остановить, лишь разорвав на части.
Как можно быть счастливыми тогда,
Когда в кармане лишь монет немного,
И денег не предвидится никак,
Хоть есть у каждого серьёзная работа.
Как можно, обо всё порой забыв,
Отдаться чувствам, даже на пределе
Всех властных человечьих сил,
Которые живут лишь в нашем теле.
Как можно телу чувствами помочь
Тогда, когда всё, кажется, бессильно
Подняться, встать и превозмочь
Любые муки, что природе лишь по силам …
Кто не любил, тот не поймёт,
Что любят просто потому, что,
А не за то, что что-то создаёт
Или за то, всех прекрасней просто…


© Copyright: Ирина Расшивалова

Я хотела бы дом, обязательно с видом на море,
Чтоб ничто любоваться мне им не мешало,
Я хотела бы, чтоб никогда больше не было горя,
Но, наверное, я слишком много об этом мечтала…

В жизни что-то не так, изменить мне, увы, не по силам,
Слишком много того, что улучшить сама не сумею…
Мне бы в молодость снова, чтоб было достаточно силы,
Ведь казалось тогда, что я всё и всегда одолею.

Мне бы снова вернуть те года, где всё просто и ясно,
Чтобы рядом друзья и надёжные сильные спины,
Мне бы снова туда, где всё в жизни легко и прекрасно,
Где любовь, а предательство просто бессильно…

Я б хотела вернуться, но время никак не пускает,
Ведь везде есть свои непреложные жизнью законы.
Я бессильна менять, и лишь только могу оставаться,
Жить одна, без друзей, без хороших и верных знакомых…


Я хотела бы дом, обязательно с видом на море…


© Copyright: Ирина Расшивалова

Сегодня ночью будет Новый год!
А завтра, тот же снег, но прошлогодний,
И новый будет, если Бог пошлёт,
Откуда-то оттуда, с преисподней…
Деревья будут в инее стоять,
Надеюсь, что мороз не оплошает,
И птички будут на ветвях скучать,
От зимнего мороза замерзая…
Пройдут года, и снова Новый год,
Ждать чуда будут снова беззаботно,
И это чудо вновь произойдёт,
Как будто бы случайно, мимолётно.
Всё будет то же, только не сейчас,
Потом, и даже воздух будет новый,
Вот только не хватать там будет нас,
Незаурядных и необразцовых…


© Copyright: Ирина Расшивалова