Я люблю тебя
еле слышно,
Так, как ветер
листву колышет.
Так, как шепчут
ночами звезды.
Без истерики.
Даже слезы
Не прольются
во время
отчаянья...
А когда
ты придешь
опечаленный,
Обниму тебя,
молча, сердечно.
Я люблю тебя
тихо и вечно.
Говорили мне
мудрые тети:
"Повзрослеете,
сами поймете -
На любовь
лишь три года
уходит".
Лгут они.
Любовь
не проходит.

Читать далее...

Я — русский.
Я из той породы,
Чья кровь смешалась с небом и травой.
Чьи прадеды в зелёный храм природы
Входили с непокрытой головой.

И били молча низкие поклоны
Клочку земли — в страду и в недород.
И Русь для них всегда была солёной,
Как слёзы жён или над бровью пот.

Всё помнит Русь —
И звоны стрел калёных,
И отсветы пожаров на снегу…
Мы входим в мир,
Уже в неё влюблённые, —
Уйдём — оставшись перед ней в долгу.

— Россия, о!
Какие там пространства! —
Пусть так о ней кричат за рубежом.
Для нас Россия — это постоянство
В любви и гневе,
В малом и в большом.

Я гимн могу сложить простой осине.
И будет чист и искренен мой стих.
Но, думая о матушке России,
Я думаю о земляках своих.

О земляках не только по прописке,
О земляках, родных мне по земле.
По той земле, где встали обелиски
Чуть ли не в каждом маленьком селе.

О земляках, с которыми сроднила
Россия нас — простая, как мечта,
И чьей любовью, мужеством и силой
Она, как знамя, к звёздам поднята!
Андрей Дементьев

Читать далее...

Осчастливь меня однажды,
позови с собою в рай,
исцели меня от жажды,
подышать немного дай!
Он ведь не за облаками,
не за тридевять земель, —
там снежок висит клоками,
спит апрельская метель.
Там синеет ельник мелкий,
на стволах ржавеет мох,
перепархивает белка,
будто розовый дымок.
Отливая блеском ртутным,
стынет талая вода…
Ты однажды
ранним утром
позови меня туда!
Я тебе не помешаю
и как тень твоя пройду…
Жизнь такая небольшая,
а весна – одна в году.
Там поют лесные птицы,
там душа поет в груди…
Сто грехов тебе простится,
если скажешь:
– Приходи!

Читать далее...

В колыбели тоски и печали
Спят мгновения прожитых дней
И созвездия чувств, что звучали,
Как мелодия лунных ночей,

Что играл заблудившийся ветер
На серебряных струнах дождя,
Будто плакал задумчивый вечер
И прощался со мной, уходя.

Под зонтом укрывая ненастье,
Зажигая надежд фонари…
Он оставил мне бабочку-счастье
На ладони прошедшей любви.

Читать далее...

Уж слишком много разногласий в публикациях русскоязычного сектора Интернета, относительно места рождения, места жительства и даже пола этого английского художника

Есть один необычный способ понимания сути рассматриваемой картины, эмоций ее героев и героинь – не менее минуты пристально смотреть на картину, затем закрыть оба глаза, прикрыть их ладонями и увидеть в (контрастных черно белых или с оттенками цвета) «послеобразах», не статичных а движущихся, ключ к пониманию сюжета. Именно работы Грэхема Литтла, на мой субъективный взгляд, как будто предназначены для проверки этого метода.

Читать далее...

На площади Святого Марка,
Средь голубиной мишуры,
В скрипачных слезах огнепалких,
Соборы золотом цвели.
Дух Гете, Пруста, Твена, Манна
Глотком вина сплетал строку
Меж столиками «Флориана»,
Под колокольную тоску.
Венецианские порталы,
Нептуна сеть, да Марса перст,
Фруктово-рыбные развалы,
Дворцов соседствующих спесь.
Палаты дожей – зал тщеславья,
Встречают сонм открытых ртов,
Из камня высечен печалью
Венец колонн, мостов и львов.
Шарманка оперного хора
Вздувает «Ла Финичи» нимб,
Здесь все исполнено простора
Морских кровей, морских глубин.
Адриатические косы
Раздел мой взгляд в плавучий сквер,
Где по канальным веткам носит
Лихую песню гондольер.

Читать далее...

Мы теряем купюры, приходя в магазины,
Как теряем грибы из дырявой корзины...
Мы теряем друзей, наживая врагов,
Из-за вовремя невозвращённых долгов...

Мы теряем с годами задор и здоровье,
Как теряем мечты с уходящей любовью.
Мы теряем рассудок, заходя в казино,
И не чувствуем хмель, выпивая вино..

Мы теряем терпенье, бредя в караване,
Как теряем невинность в чудесном дурмане...
Мы теряем безгрешность, идя на войну,
И стреляем в себя, целясь в сердце ему...

Мы теряем минуты. часы и мгновенья,
Как теряем, проснувшись, свои сноведенья,
Но ужасней всего...вдруг однажды понять,
Что теперь уже нечего больше терять!

Но из всех потерь...нет страшнее потери,
Когда смерть барабанит в закрытые двери,
И приходит тогда пониманье того,
Что страшней нет потери...себя самого!!! 
Сандра Лорес

Читать далее...

Что хочет женщина? Увы, никто не знает.
Порой не знает и она сама.
Конечно, чтоб любили, чтоб желали,
Чтоб кто-нибудь по ней сходил с ума.

Чтоб восхищались внешностью при встрече,
И провожали, долго глядя вслед,
Чтоб был не труден день и долог вечер,
И чтоб лицо скрывало – сколько лет.

Чтоб по ночам мужчина симпатичный
Её в своих объятиях сжимал,
И очень нежно, очень романтично
О женской сути ей напоминал,

Чтоб утром встав бессовестно счастливой,
И, смыв под душем сладостную лень,
Понравиться самой себе, красивой,
И, улыбнувшись, встретить новый день.

И чтоб была работа без напряга,
Чтоб можно поболтать и покурить,
И чтоб начальник был не хам, не скряга,
Платил бы так, чтоб можно было жить.

Чтоб средств хватало одеваться стильно,
Убогие копейки не считать,
Быть модной, элегантной, сексапильной,
И цвет волос талантливо менять.

Чтоб слушали, почтительно внимая,
Когда она о чём-то говорит,
Чтоб за ошибки сильно не ругали,
И не держали на неё обид.

Желаний женских всех не сосчитаешь,
Их список фантастически велик,
И сколько ни гадай - не угадаешь,
Что женщина захочет через миг.

Читать далее...

• вся живопись художницы

Украинская художница Irene Sheri

Твой образ соткан из цветов  Из нежных и красивых строчек  Никем не читаных стихов  Из запятых и многоточий  Из недописанных картин  И белых, бесподобных лилий  Ты даже там, где я один  В краю дорог и белых линий  Ты из рассветов и ночей  Из алых роз, порой с шипами  Ты из молчанья и речей  Из музыки, что со словами  Ты из загадок и ветров  Из частых взлетов и падений

Ты из моих волшебных снов  И из моих – стихотворений  Ты нежности самой дитя  Ты рождена, средь звезд и ливней  С тобою жизнь пройти – шутя  Дорогой сказочной и дивной  Твой путь, из капелек росы  Ты вся из смеха и печали  Ты эталон всей красоты  Ты грани две, одной медали  Ты счастье и земной покой  Ты та, за кем пошел бы вдали  Мечта… о женщине такой  Хотя бы знать… мечту как звали

Читать далее...

Читать далее...

Вся живопись здесь

Angel Of Florence

Angel Of New York

Читать далее...

Raimundo de Madrazo y Garreta (1841— 1920) — испанский художник, представитель реализма. Обучался живописи у отца, художника Федерико Мадрасо, а также посещал Академию изящных искусств в Мадриде. После 1860 года проживал преимущественно в Париже, где была у него первая выставка. Художник часто приезжал в Нью-Йорк, чтобы продать свои картины, которые пользовались там популярностью. У него редко были выставки в Испании. В 1914 году он переехал в Версаль, где и умер шесть лет спустя. Его сын, Федерико Мадрасо-и-Очоа, также стал известным художником. Rietta

Ранее работы были здесь

Pastoral Song

Horse Power

Читать далее...

Все акварели здесь здесь

«Есть поверье, что не художник выбирает акварель, а акварель выбирает художника. Звезды сошлись... Выбор произошел ...» (Анна Михайлова)

«Акварель это — такая субстанция, как океан. Она как и человек состоит из воды. И еще у нее есть легкие. Смотришь на картину и чувствуешь ее дыхание. Кроме того у нее имеется душа, легкая и нежная. Загадочная и задумчивая. Вот смотришь на акварельный рисунок и чего там только не увидишь. Потоки краски как невысказанная мысль, брызги как спонтанность, размывки как игра света и тени.
А на самом деле акварель — техника тонкая и сложная. А высший пилотаж — прозрачность. Одни достигают ее размытостью краев краски или контрастом. Другие — практически ушедшей в наше время английской многослойной техникой.
Можно медитировать на воду, можно медитировать на огонь. А смотреть на нежные тона акварели — это тоже медитация и, если хотите, арт-терапия…» (Валентина Ерошкина)

Читать далее...

© Copyright: Елена Гейнц, 2010

Читать далее...