Я стараюсь выразить на своем холсте настроения, чувства, ощущения, эмоции… и очевидно, что на мое искусство влияет многое из моей внутренней жизни, что делает ее такой прозрачной.

Дорина Кострас

Я слушаю себя,
Привыкшую молчать
Предельной тишиной заброшенного дома.
И странно осознать — как поворот ключа —
Что я себе уже предельно не знакома.

Вот руки. И слова. Но сколько в них – меня?
Прозрачный тонкий свет пульсирует на коже.
Ищу не тишину — соцветие огня,
Которое — на миг! — покажется похожим.

Но нет! Не узнаю… Надорваны края,
И всё, что есть во мне, наполнено рожденьем.
Я вышла за порог. Я слушаю себя —
Так старость умерла,
И началось взросленье.

Автор: Виктория Ткач

Любовь — это голос Всевышнего Бога.
Мы — вечные, если любовь в нас живёт.
Счастливою в будущем станет дорога,
Когда мы растопим в сердцах наших лёд.

Научимся, если прощать мы друг друга,
Тогда самой нежною будет любовь.
На уровне вздохов общенье супругов,
Совсем ни к чему им напыщенность слов.

Стремитесь к любви — в ней наивысшая ценность,
Дороже она самых ценных вещей.
В любви проявляются сущность и цельность,
Способных на жертву и верность, людей.

Ты смотришь на меня из темноты

Моих ночей, придя из дальней дали:

Твои глаза еще прекрасней стали,

Не исказила смерть твои черты.

Как счастлив я, что скрашиваешь ты

Мой долгий век, исполненный печали!

Кого я вижу рядом? Не тебя ли,

В сиянии нетленной красоты

Там, где когда-то песни были данью

Моей любви, где плачу я, скорбя,

Отчаянья на грани, нет — за гранью?

Но ты приходишь — и конец страданью:

Я различаю по шагам тебя,

По звуку речи, лику, одеянью.

Франческо Петрарка

Обнаженная, в каплях музыки,
Отраженная в зеркалах,
Лишь браслет на запястье узеньком
Да на пальчиках алый лак.

Я ловлю твои взгляды синие
Сердцем, телом, глазами - всем,
Изумляясь волшебным линиям,
Весь застывший и сладко нем.

Знаю я, навсегда останется
Этот танец твой любви,
Длинным шлейфом за мной он тянется
По дорогам моей судьбы.

Эти линии и движения
Тела жаркого как костер -
Твой подарок на день рождения
Ярко светится до сих пор.

И нередко ты снова кружишься
При зажженных тобой свечах,
Обнаженная,в каплях музыки,
Отраженная в зеркалах.

Осенняя Женщина...
Под дождем Листопада...
По кромочкам снов...
Участья не надо...
Все помнит...
Все знает....
И все понимает...
И с Царственной статью
По листьям ступает...
В кленовых коврах
Из пурпура и злата...
И ветер несется
В прыжках акробата..

Николай Иванович Фешин — это бесконечность серебряных оттенков. Язык не поворачивается называть их базовый цвет серым.

Серый — удел мышки-полёвки, всю жизнь носящей одну и ту же невзрачную шубку. А любимый цвет Николая Фешина — это симфония света осенних звёзд. Медленно струящегося в разрывах туч, полнящего мерцанием их рваные контуры, вспыхивающего короткими бликами в каплях ночного дождя... Кто назовёт это пиршество красок «серым» — пусть первым бросит в нас недовольный комментарий.