***
Кармашек для слёз и для смеха кармашек.
Наполнен бывает и этот, и тот.
А ты говорил: мы когда-нибудь спляшем
на сцене любви ну не вальс, так фокстрот.
А ты говорил... Только как-то неловко
на сцене любви затевать новый спор.
Ну спляшем так спляшем. Была бы сноровка!
Я жду до сих пор.
Когда устанут океаны
шуметь во сне и наяву,
казаться будет слишком странным,
что я плыву,
что я, летавшая когда-то,
решилась плыть в своих словах
и умирать невиновато,
и оживать.
наша разность состоит из двух невычитаемых.
из меньшего не отнимешь большее...
если только ввести ноль и отрицание.
мы суммируемся, считаемся,уходим и возвращаемся.
мечемся в круговороте бездействия и созидания.
все-время в центре и почти всегда на грани.
мы просто - влюбленные слагаемые,
подобные и узнаваемые....из самой разной разности
остаемся самыми невычитаемыми...
Ноябрь — это обнажённость… Чувство лёгкости и смущения от сброшенной природой одежды и хрупкой незащищённости… Пахнущий морозной накрахмаленной свежестью новый неисписанный лист…
Убраны уставшие яркие краски… Время графики… Время моно… Время соло… Обострённое желание тепла…
Ия Латан
у нас есть всего
пара часов
до рассвета,
мои розы ветров
всегда переменны,
мы успеем ещё
поболтать о жизни и
о жизни других,
наверное.
мы успеем в
рассветные звёзды
прописать
ноябри и апрели,
утро каждого
нового дня…
ты же знаешь,
я дико мёрзну,
но в сто двадцать
ближайших морозов,
так хочу
согревать тебя.
Музыка осени – тихая, тайная,
Чувства до ноты изведаны в ней.
Притчи дождя, листопада предания…
Сердце в сквозистых просветах видней.
(«Музыка осени»)
еще можно так много исправить.
еще можно побыть сумасшедшей
в мелких каплях разбросанных мыслей.
дирижировать флейтами ветра
и раскладывать листья по рифмам...
еще можно зеленый любимый
шарф привязывать к хрупкости солнца,
чтоб продлить его краткую визу
на то время, где ходят поэты
среди тысячи хмурых людей...
кто-то осени дал девяносто
и еще один солнечный день...
Летом мы находим и теряем, приобретаем и снова утрачиваем.
Мы живем, дышим, смеемся, чувствуем и наслаждаемся.
Как и в любое другое время года.
Но лето хорошо тем, что только оно увлеченно не замечает того, что слишком скоротечно, и поэтому, оно настоящее в любое свое мгновение.
В любую секунду.
Именно за это мы и любим лето.
Или, хотя бы, относимся к нему благосклонно.
Дождь просто идет.
И чашка хорошего горячего чая поможет сделать ваш маленький мир немного лучше.
Немного правильнее.
И навсегда таким, каким вам хочется его видеть.
Жара в этом деле не помощник.
Хотя... хотя это дело вкуса.
Равно как дело вкуса выбирать свое отношение к тому, что становится частью вас, как бы мы не хотели думать иначе.
Украдкой, мимоходом, мимо-бегом
Средь серых будней, нервов, суеты
Поймать за хвост мгновенье — бабье лето,
Его неповторимые черты.
И заблудиться в ярко-желтых листьях,
И раствориться в солнечных лучах,
И не искать гармонии и смыслы,
А просто наслаждаться и дышать.
Не сожалеть о безвозвратном прошлом,
О том, что не случилось, не срослось,
О том, что лето вновь сменяет осень,
И холода приходят за теплом.
Укутаться в тепло, укрыться в радость
Последних ускользающих минут,
И просто жить, рождая благодарность,
Любовь и веру в новую весну.
Сентябрь - это ещё и бабье лето. И оно есть в каждой из нас. Светлое, нежное, обволакивающее и согревающее всех своей волшебной паутиной любви.
Трёхцветной кошкой ходит бабье лето,
Упавшим листиком играет на дорожке...
И пусть седая осень рядом где-то,
Не уходи, побудь со мной ещё немножко...
Бабье лето... Бархатное солнце, мягкое, ненавязчивое, рассеянный свет по утрам. Самое время копить в сердце медовые солнечные лучи, аромат листьев и вдохновение.
Солнце в сентябре похоже на шарлотку.
Кажется, что лучи падают яблочными дольками. Еще ароматные, мягкие, подогретые минувшим августом.
Хочется закрыть глаза и смаковать их.
Сентябрьское тепло со вкусом яблок и нежности на нёбе и ладонях.
На небе.
Собираю эти спелые кусочки солнечного пирога и спешу угостить близких.
Ещё одна улыбка осеннего лета.
У кого есть кошка, тот может не бояться одиночества…
Кошка никогда не подружится с тем, кто не способен полюбить ее. Кошки никогда не ошибаются в людях.
Амос Оз «Мой Михаэль»
бездомная кошка
с глазами лунными,
останется рядом,
погладит бессонницу.
и нежностью медленной,
белой укроется,
и будет мурлыкать
мне песни всю ночь.
налью молока ей
из млечного облака,
по капельке звёзды
в ладони задержатся,
и в небо ступеньками
вырастет лестница,
и кошка за снами
по ней убежит.
забудется свечка
всего на мгновение,
и в лунных глазах
наши души не встретятся.
а ветер нашепчет мне
стихотворение,
как кошка на лапах
приносит рассвет...
Что будет там, в неясном впереди? Как говорить, но боль не бередить, как целовать без мыслей о разлуке? Я подставляю осени не руки, а всю себя. И жду ее вердикт.
Да, это страшно: ввериться судьбе, не думать, как лист будущего бел, не знать, откуда нужно ждать подвоха. Но осень вряд ли сделает мне плохо, как я порой могу сама себе.
Когда не верю силам и словам, живу, как будто не совсем жива, не отвечаю чувствами на чувства. Пусть будет осень, что во мне отпустит свободу быть собой по всем правам.
Что будет там, то встретится со мной: влюблённой, честной, яростной, смешной. Не запретившей ничего из списка.
Пусть подойдёт так уязвимо близко,
как будто вовсе не бывает «но».
Уже и август?! Лето?! Да, ну! бросьте! Сегодня такой день, он говорит нам, что это просто календарь, это чьи-то даты, им не верь!...
................
Вчера, сегодня, завтра — суета.
А жизнь так удивительно проста...
Юлия Гонина
Ну, здравствуй, осень. Как, скажи, твои дела?
Вот кружки с ароматным мятным чаем,
Давай присядем и немного поболтаем......
Оксана Залилова
Когда ты просишь рассказать о лете,
А за окном поют - поют ветра,
Я вспоминаю о янтарном свете
На плечи лился что еще вчера.....
Юлия Прозорова
постоянна лишь мантра шамана.
да, и это, скорее, спорно...
собранные по микронам звуки,
раскрываются орхидеями
скромными.
прячутся.
Он так пронзителен и точен.
Он так изумительно понятен.
Его слова растворяются в просини этого утра, распадаются на осколки, остаются тоской в сердце.
Желто-коричневая солнечная осень, которая еще стремится задержаться, но уже сдает позиции дождям.
Все уже было, но когда-нибудь сможет повториться.
Грустная песня с правом на любовь.
Проникающие в душу, растворяющиеся в сердце, застывающие в голове слова.
Сброшенные на землю листья.
Шорох опавшей листвы.
Музыка моря.
Осеннего моря, прохладного ветра, изумительного Челентано.
И если Confessa это зима, то Angel, безусловно осень.
Завернуться в плед.
Сесть у камина.
Закрыть глаза.
Включить плеер.
И исчезнуть из этого мира, повторяя чуть слышно, как откровение:
Basta poco, per ricominciare
basta poco, la musica del mare...
В полупрозрачном платье белом стояла осень у двери.
Она почему-то напоминала сказку про Снежную королеву.
Помните, когда Герда покинула домик, где во дворе всегда было лето и оказалась в осени?
Ветер швырял листья ей в лицо, толкал в спину, и не давал ни минуты, чтобы перевести дух.
А осень стояла и не пыталась помочь или отозвать ветер, чтобы Герде было проще.
Осень не была злой, нет.
Просто она давала выбор.
Ведь Герда могла вернуться в вечное лето.
Но она была упряма, настойчива и, как это не странно по отношению к маленькой девочке, умела любить по-настоящему.
И выбрала осень.
Несмотря на холод, дождь, ветер и неопределенность, которая летала кругом, поднимая листья и закрывая дорогу.
Осень всегда дает выбор.
Всем нам, без исключения.
Она не навязывает своего мнения, прячет своё настроение за меланхоличными дождями, и чаще молчит, чем говорит.
Но к ней всегда больше доверия, чем к безбашенному лету, влюбленной весне или безразличной зиме.
Потому что только осень может быть настоящей женщиной.
Умной, понимающей, слушающей и слышащей.
Только в полураздетых деревьях осени мы можем уловить мелодии вальса или неторопливый такт полонезов.
Только про осень поэты пишут так, что внутри начинается пожар чувств, эмоций и хочется зарыться в подушку, чтобы никто не видел слез.
Осень дает право на прощение.
Осень дарит право на одиночество.
И осень всегда рядом, когда становится просто необходимым побыть наедине с собой.
И я открываю дверь и пускаю осень в дом.
И она скользит чуть слышно, опускается в кресло-качалку и замирает там охапкой желтых листьев, покрытых белой полупрозрачной тканью.
Осень на дворе.
Осень в душе.
Осень во всех сердцах.
скорые поезда. скорые-скорые...
от одного города к другому городу.
не по кругу, а в разные стороны,
друг к другу вагонами скованы.
по рельсам колесами бОсыми.
словно длинные строки-прописи
в часовых поясах разбросаны.
между нами сто тысяч осеней...
красными кленовыми на станциях
ветер рассчитывает нам дистанции.
точки пересечения - наши танцы
на перекрестках привычной франции.
и невозможно не возвращаться,
секунды разложены на масти,
холодок ментола по запястьям.
скорые поезда всегда соучастники...
счастье догоняющие, с запахом кофе.
чуть дрогнет в окошке любимый профиль.
и листопад чуть слышнее на вдохе.
румяные сполохи, звездные крохи.
и в небо протоптана нами тропа,
безлунная ночь стала полуслепа.
и осень на скорых кружит свои па
В Петербург приезжают с улыбкой, без всякого повода, просто чувствовать тяжесть его дождевых облаков. И не стоит искать аргумент против веского довода — в Петербург приезжают влюбиться… Во веки веков.
Он как магнит, тянет к себе. В чем магия Питера? В нем много неба, много воды, много пространства. И много людей, которым все это так же нравится, как и тебе......
ты уткнёшься губами
в мой простуженный свитер,
и мурашки по телу
закружат на вдохе,
тихо скажешь,
что пахну я
утренним кофе
и ещё,
переулками улиц
бегу за тобой.
не вини в этом город,
просто мы разминулись,
просто мы заигрались
с кокеткой-судьбой.
мое сердце - в три неба.
в брелочке с ключами.
в листопаде, в дожде,
в твоих частых "прости".
я теряю привычки,
теряю причалы,
а в душе - минус десять.
родная,
лети!
Я теряю тебя...
кто-то там
кто-то там с облаками!
мой оборванный сон,
выстрел, старт и
финальный
разбег.
а по скулам бежит
твоя теплая память,
а по пальцам гуляет
преждевременный снег.
я - твое невозвращенье...
бремя времени - не догонять.
я теряю тебя...
за молитвой -
прощенье - забвенье.
И мой вечный обет -
Никого
никогда
не терять...
Если голубые небеса наполняют вас радостью,
если стебель полевой травы не оставляет вас равнодушным,
если простые картины природы говорят с вами на понятном языке,
радуйтесь – это значит, что ваша душа жива.
________________________________
Винсент Ван Гог
Небо было такое звездное, такое светлое, что, взглянув на него,
невольно нужно спросить себя:
неужели могут жить по таким небом разные сердитые и капризные люди.
Очень хочется, чтобы все самое теплое, нежное, душевное - не кончалось.
Эти быстротечные летние вечера, наполненные щекотливыми летними шорохами, ягодными запахами румяных пирогов, нежностью ласковой медовой зари…
Эти платья, обволакивающие тело приятным льном или мягким шифоном…
Эти кружечки ароматного чая с листиками мяты и смородины на свежем воздухе…
Август навевает прощальные аккорды. И сердце вдруг сжимается в осознании: все самое теплое - есть у меня внутри. А значит, смогу создать эти ощущения и дождливой осенью, и припорошенной снежной пудрой зимой…
Все самое нежное, теплое никогда не закончится. Я верю в это с нежностью в сердце...
Алиса Дель
В твоем городе -
..............тихий август.
Ветер листья
............бросает в дрожь...
А в моем -
...........уже осень дразнит
И с утра до вечера -
......................дождь...
По усталым аллеям
....................память,
Летних дней запоздалый
......................крик.
Тихий август,
............наш первый самый
Долгой осени
.................на двоих...
Почему август такой быстрый..? Самый щедрый летний месяц. Цветочная элегия. Яблочные фантазии.
Виноградные гроздья. Жемчужное мерцание прохладной росы. Кружевные облака неба. Цвет изысканной классики...
Последний месяц лета... Ошибиться невозможно. Одним прикосновением раскрывает новые ощущения. Он создан быть другим.
Мгновение и навсегда... Царство света. Уютные нюансы. Стильные истории. Прекрасное настроение. Свобода творчества...
Кажется так мало нужно для счастья. Нежность в природе вещей. Минимум и максимум - вечные ценности. Неповторимость...
бывает такое состояние августа.
изменчивость ветра...
притяжение еще больше, когда
пальцы не ищут кисти, чтобы
в краски выбросить звуки лета,
вальсы Штрауса...
протяженность невидимых вертикалей.
от даты рождения - до молитвы.
привычность deja vue...
игры с молниями, переплетение рук,
на цыпочках по острию,
нежнее стали...
по глазам волны солёными переливами.
не войти в воду дважды...
в "откровениях" давно доказано
о бытие нашем. вы разве не знали, что
Ангел Четвертый уже вылил
на солнце чашу...
поднебесной нет. она виртуальна,
ее домен для всех и каждого.
в высших уровнях общего назначения
еще так много свободного места...
под крыльями белых лайнеров
август в воздухе проплывает
для кого-то став
самым важным...
Август....Авгуууууст... Растягиваю и без того тягучий, текучий как мёд месяц.
Август... Воздух сладкий и тёплый.
В нем растворяешься, теряя контуры и очертания.
Становишься сплошным наслаждением.
Пытаешься как-то выразить свои ощущения,
придать им границы, запечатлеть в слова. Не получается.
Получается только дышать, только любить, только быть.... Август....
Анна Корягова
принеси мне в ладонях
вино из вишнёвых косточек.
сладкое, со вкусом
рассвета.
бордово-прозрачными
каплями
по коленям и в пол.
торопливо,
фатально, напрасно.
Я давно разрешила себе... Рисовать каждый день чуть поярче... Начинать свое утро с улыбки... Замечать красоту и моменты... Не стремиться стать идеальной... Но любить и ценить себя... Разрешила себе мечты и летать в облаках порою... Быть смешной и немножко странной... Я себе разрешила жить...
Утречка доброго☕ Улыбочки в душе и поводов для радости😘
Август - это не юный май или своенравный июнь. И даже не знойный июль. Август тише, щедрее, ярче, неспешнее, задумчивее, добрее. Август не терпит суеты и не любит скуки. Август угостит наливными яблоками, украсит гроздьями рябины, уговорит зацвести разноцветные астры в саду, включит самые красивые закаты и подарит огненные рассветы. Август - время мечтать. И время осуществлять намечтанное. Август зовет в дорогу и уносит лето на крыльях перелетных птиц. Август дарит прохладные ночи, украшает небо самыми яркими звездами и робким утренним холодком намекает, что осень уже где-то рядом. Август - первый желтый лист и сладкие арбузы. Август - лохматые букеты из астр и георгинов. Августовские дни хочется нанизывать на нитку воспоминаний и засушивать где-нибудь на чердаке, чтобы тихих радостей последнего летнего месяца хватило на долгую зиму…
Август не прощание. Август предвкушение. Предчувствие. Начало чего-то долгожданного. Август - любовь на всю жизнь…
И это уже не про лето, а про целую жизнь.
Август - он про целую жизнь.
Юлия Прозорова
Слушай себя, и твой выбор будет верным, для тебя. И даже, если он будет неправильным, это не значит, что он неверный. Празднуй свою Жизнь, будь аутентична. И зажигай свои огни.
скорые поезда. скорые - скорые...
от одного города к другому городу.
не по кругу, а в разные стороны,
друг к другу вагонами скованы.
по рельсам колесами бОсыми.
словно длинные строки - прописи
в часовых поясах разбросаны.
между нами сто тысяч осеней...
красными кленовыми на станциях
ветер рассчитывает нам дистанции.
точки пересечения - наши танцы
на перекрестках привычной франции.
и невозможно не возвращаться,
секунды разложены на масти,
холодок ментола по запястьям.
скорые поезда всегда соучастники...
счастье догоняющие, с запахом кофе.
чуть дрогнет в окошке любимый профиль.
и листопад чуть слышнее на вдохе.
румяные сполохи, звездные крохи.
и в небо протоптана нами тропа,
безлунная ночь стала полуслепа.
и осень на скорых кружит свои па
она уходит, укутавшись в разноцветную шаль ветра,
а я грущу на самой высокой точке улетающего шара.
подо мной остаются лентами исчерченные километры,
а над ней кружатся сотни бабочек
всех оттенков нуар...
да, она смешная в этой сиреневой шляпке из фетра,
лучшего английского фетра, ручной работы Стивена Джонса.
а по мне мурашками ее фантазии и make-up в стиле ретро,
в тумане песочной сепии, ко дну
идет мое солнце...
мы смотрим друг другу в глаза так долго, будто это танго.
пространство меняет наши тени, отзеркаливает наши мысли
в прошлом и настоящем, и мы выглядим изумленно-странными,
странниками, не ищущими
в существовании смысла...
она уходит, укутавшись в разноцветную шаль ветра,
а я воздушные причалы отдаю небесным рукам дождя.
она по каплям собирает нечаянно уснувшее лето,
превратится в бабочку и не вспомнит,
что она - это я...
кофе
до дна,
до мурашек.
беззвучный,
с ноткой уюта,
от осени в полутоне,
не читающий мои мысли,
не листающий новости в телефоне,
отдающий секундами утро,
как возможность не возвращаться...
ароматом и кротостью чашки,
скользящий по пальцам.
до дна, до мурашек
так похож на мой
микрокосмос,
мою тёплую
медитацию.
кофе
дождь и время идут
