В полупрозрачном платье белом стояла осень у двери.
Она почему-то напоминала сказку про Снежную королеву.
Помните, когда Герда покинула домик, где во дворе всегда было лето и оказалась в осени?
Ветер швырял листья ей в лицо, толкал в спину, и не давал ни минуты, чтобы перевести дух.
А осень стояла и не пыталась помочь или отозвать ветер, чтобы Герде было проще.
Осень не была злой, нет.
Просто она давала выбор.
Ведь Герда могла вернуться в вечное лето.
Но она была упряма, настойчива и, как это не странно по отношению к маленькой девочке, умела любить по-настоящему.
И выбрала осень.
Несмотря на холод, дождь, ветер и неопределенность, которая летала кругом, поднимая листья и закрывая дорогу.
Осень всегда дает выбор.
Всем нам, без исключения.
Она не навязывает своего мнения, прячет своё настроение за меланхоличными дождями, и чаще молчит, чем говорит.
Но к ней всегда больше доверия, чем к безбашенному лету, влюбленной весне или безразличной зиме.
Потому что только осень может быть настоящей женщиной.
Умной, понимающей, слушающей и слышащей.
Только в полураздетых деревьях осени мы можем уловить мелодии вальса или неторопливый такт полонезов.
Только про осень поэты пишут так, что внутри начинается пожар чувств, эмоций и хочется зарыться в подушку, чтобы никто не видел слез.
Осень дает право на прощение.
Осень дарит право на одиночество.
И осень всегда рядом, когда становится просто необходимым побыть наедине с собой.
И я открываю дверь и пускаю осень в дом.
И она скользит чуть слышно, опускается в кресло-качалку и замирает там охапкой желтых листьев, покрытых белой полупрозрачной тканью.
Осень на дворе.
Осень в душе.
Осень во всех сердцах.
скорые поезда. скорые-скорые...
от одного города к другому городу.
не по кругу, а в разные стороны,
друг к другу вагонами скованы.
по рельсам колесами бОсыми.
словно длинные строки-прописи
в часовых поясах разбросаны.
между нами сто тысяч осеней...
красными кленовыми на станциях
ветер рассчитывает нам дистанции.
точки пересечения - наши танцы
на перекрестках привычной франции.
и невозможно не возвращаться,
секунды разложены на масти,
холодок ментола по запястьям.
скорые поезда всегда соучастники...
счастье догоняющие, с запахом кофе.
чуть дрогнет в окошке любимый профиль.
и листопад чуть слышнее на вдохе.
румяные сполохи, звездные крохи.
и в небо протоптана нами тропа,
безлунная ночь стала полуслепа.
и осень на скорых кружит свои па
