Он так пронзителен и точен.
Он так изумительно понятен.
Его слова растворяются в просини этого утра, распадаются на осколки, остаются тоской в сердце.
Желто-коричневая солнечная осень, которая еще стремится задержаться, но уже сдает позиции дождям.
Все уже было, но когда-нибудь сможет повториться.
Грустная песня с правом на любовь.
Проникающие в душу, растворяющиеся в сердце, застывающие в голове слова.
Сброшенные на землю листья.
Шорох опавшей листвы.
Музыка моря.
Осеннего моря, прохладного ветра, изумительного Челентано.
И если Confessa это зима, то Angel, безусловно осень.
Завернуться в плед.
Сесть у камина.
Закрыть глаза.
Включить плеер.
И исчезнуть из этого мира, повторяя чуть слышно, как откровение:
Basta poco, per ricominciare
basta poco, la musica del mare...

Попробуйте услышать. .....


© Copyright: Ольга Тимохина, 2013
Свидетельство о публикации №213092600526





на шее
болтается ветер,
затянуты
шторами своды.
мое
сарафанное лето
осталось
в гудках пароходов.

с мостов
разбиваю секреты,
пью дни
до предела, до донца...
весну
раздала на букеты
по ниточкам
звонкого солнца...

кружит,
листопадит рассветы,
смеясь,
продолжает игру...
опять
покупаю билеты
на осень мою
точка ru...

© Copyright: Жанна Евлампиева, 2008
Свидетельство о публикации №208100100485

В полупрозрачном платье белом стояла осень у двери.
Она почему-то напоминала сказку про Снежную королеву.
Помните, когда Герда покинула домик, где во дворе всегда было лето и оказалась в осени?
Ветер швырял листья ей в лицо, толкал в спину, и не давал ни минуты, чтобы перевести дух.
А осень стояла и не пыталась помочь или отозвать ветер, чтобы Герде было проще.
Осень не была злой, нет.
Просто она давала выбор.
Ведь Герда могла вернуться в вечное лето.
Но она была упряма, настойчива и, как это не странно по отношению к маленькой девочке, умела любить по-настоящему.
И выбрала осень.
Несмотря на холод, дождь, ветер и неопределенность, которая летала кругом, поднимая листья и закрывая дорогу.
Осень всегда дает выбор.
Всем нам, без исключения.
Она не навязывает своего мнения, прячет своё настроение за меланхоличными дождями, и чаще молчит, чем говорит.
Но к ней всегда больше доверия, чем к безбашенному лету, влюбленной весне или безразличной зиме.
Потому что только осень может быть настоящей женщиной.
Умной, понимающей, слушающей и слышащей.
Только в полураздетых деревьях осени мы можем уловить мелодии вальса или неторопливый такт полонезов.
Только про осень поэты пишут так, что внутри начинается пожар чувств, эмоций и хочется зарыться в подушку, чтобы никто не видел слез.
Осень дает право на прощение.
Осень дарит право на одиночество.
И осень всегда рядом, когда становится просто необходимым побыть наедине с собой.
И я открываю дверь и пускаю осень в дом.
И она скользит чуть слышно, опускается в кресло-качалку и замирает там охапкой желтых листьев, покрытых белой полупрозрачной тканью.
Осень на дворе.
Осень в душе.
Осень во всех сердцах.


© Copyright: Ольга Тимохина, 2014
Свидетельство о публикации №214100300559



скорые поезда. скорые-скорые...
от одного города к другому городу.
не по кругу, а в разные стороны,
друг к другу вагонами скованы.
по рельсам колесами бОсыми.
словно длинные строки-прописи
в часовых поясах разбросаны.

между нами сто тысяч осеней...

красными кленовыми на станциях
ветер рассчитывает нам дистанции.
точки пересечения - наши танцы
на перекрестках привычной франции.
и невозможно не возвращаться,
секунды разложены на масти,
холодок ментола по запястьям.

скорые поезда всегда соучастники...

счастье догоняющие, с запахом кофе.
чуть дрогнет в окошке любимый профиль.
и листопад чуть слышнее на вдохе.
румяные сполохи, звездные крохи.
и в небо протоптана нами тропа,
безлунная ночь стала полуслепа.
и осень на скорых кружит свои па

mon cher, mon automne...
ne me quitte pas...


© Copyright: Жанна Евлампиева, 2010
Свидетельство о публикации №210101000355

Она умела играть на рояле.
Тонкие пальцы порхали над клавишами, вызывая в ответ музыку, от которой замирало сердце.
Она любила Шопена.
Такого легкого, такого игривого, такого музыкального.
Его вальсы она играла, будто танцевала сама, кружась в том самом зале, где стоял ее рояль.
Она читала книги, невесомо перелистывая страницы, и казалось, что она сама пишет все истории.
Она умела носить длинные платья так, как-будто в жизни не носила ничего другого.
Она умела склонять голову с таким изяществом, что хотелось схватить кисть и запечатлеть ее на холсте, в окружении цветов.
Казалось, что фотография никак не сможет отразить все то, что она могла рассказать простым наклоном головы.
Она умела слушать.
Когда она смотрела своими глубокими глазами, в которых можно было увидеть звезды, любой мог рассказать ей абсолютно все.
А она все понимала.
И улыбалась загадочной улыбкой.
Куда там всем мадоннам!
Никто не умел улыбаться так, как это делала она.
Одна ее улыбка дарила столько блаженства, что хотелось окунуться в это блаженство, словно в облако и никогда не выплывать на поверхность.
Она была самой обычной женщиной.
Но то, что все испытывали рядом с ней, не поддавалось никакому объяснению.
Любовь, идущая изнутри.
Свет, льющийся из глаз.
Покой, который она так щедро дарила.
Это была женщина-мечта.
И еще она умела играть на рояле.



Чего же можно желать еще?
Только одного.
Чтобы она была рядом.
Или просто была.
В этом так быстро меняющемся мире.
Островок маленького личного счастья.


© Copyright: Ольга Тимохина, 2014
Свидетельство о публикации №214051800736




Так мелодично музыка переплетается с душою,
Принять, и с головою ты нырнуть в её готов,
И облака небесные звучанием любимы мною,
Лишь потому, что след остался там твоих шагов...

Рима Коровина Раманаускайте