Победный май, казалось, был недавно,
А сколько лет с поры той пронеслось…
Нам всем казалось – время безвозвратно,
А всё опять по новой началось…
И снова смертоносные снаряды
Летят, как осы, норовясь попасть,
И снова смерть не далеко, а рядом
Кровавую показывает пасть.
И снова гибнут мальчики, воюя,
Ещё и жизни той не повидав,
И матери почти без слёз горюют,
Пока мудрят властители держав.
А май, он что – простое время года,
Он лишь свидетель множества побед,
Нам кажется – испортилась погода,
Погибшим до погоды дела нет.
И каждый день читая некрологи,
Мне хочется от ужаса завыть,
Наверное, забыли Землю Боги,
Что не смогли планету сохранить.
Людей, наверно, здравый смысл покинул,
Что рвутся в бойню снова и опять,
И снова парни молодые гибнут,
И так привычно стало их терять…
Найти бы на врагов на всех управу,
Чтоб все они исчезли навсегда,
Чтоб люди жили счастливо по праву
Чтоб жить нам не мешали никогда!
Мы помним всё, и память в нас
Несокрушима и надёжна.
Мы помним каждый день и час,
Порой поверить в это сложно.
Но помним. Памятью живём,
Хоть с каждым годом нас всё меньше,
Но память мы передаём –
В воспоминаньях о прошедшем.
Не говорим о том, как жить,
А говорим, как сами жили,
Как жизнь пытались изменить,
Как мы встречались, как дружили.
Не учим жить, учитель наш
Наверно, было просто время,
А не конкретный персонаж,
В нём все поступки и стремленья.
В нём жизни дедов и отцов,
Их судьбы, будто книг страницы,
Их жизни – летопись без слов,
Как птичьих стаек вереницы…
Мы помним каждого из тех,
Кто отдал жизни за победу,
Мы помним каждого и всех,
Спасибо Вам, отцы и деды!
Мы помним, памятью сильны,
И каждый день сильнее будем,
Жива в нас память той войны,
И вряд ли мы её забудем.
В канун Великого праздника хочется вспомнить тех, кто приближал нашу победу в Великой Отечественной войне – художников и поэтов, прошедших дорогами фронта.
До сих пор не совсем понимаю,
Как же я, и худа, и мала,
Сквозь пожары к победному Маю
В кирзачах стопудовых дошла.
И откуда взялось столько силы
Даже в самых слабейших из нас?..
Что гадать! – Был и есть у России
Вечной прочности вечный запас.
Юлия Друнина
Степановичем Мелиховым (1908-1985). Художник вспоминал: «Я шел по одной из берлинских улиц и вдруг услышал звуки рояля. В разгромленной, полупустой комнате с поломанной мебелью, с полом, усыпанным разбросанными книгами, стоял рояль. А за роялем, спиной ко мне, сидел «наш» солдат – в шинели, даже не сняв автомат, который так и оставался за плечами, пока он играл. За окном вели колонну пленных немцев. Был май 1945 года».
Георгий Мелихов ушел на фронт в начале войны, участвовал в освобождении Варшавы, дошёл до Берлина. В перерывах между боями сделал множество зарисовок и акварелей, которые стали основой его послевоенных картин. Рисунок, по которому была написана «Весна 1945 года», назывался «В минуты отдыха».
Григорий Семёнович Минский (1912-2011) ушел на фронт со студенческой скамьи Киевского государственного художественного института. Был награжден орденами Красной Звезды и Отечественной войны II степени, медалями «За оборону Сталинграда», «За взятие Кенигсберга», «За победу над Германией в Великой Отечественной войне 1941-1945 гг.», которые сами рассказывают нам о фронтовых дорогах художника. Свою работу «Май 1945 года» он создал почти через сорок лет после победы. «Я разглядел весну сквозь жестокость, огонь и кровь. Война научила меня любить жизнь. Поэтому на моем полотне не побежденный враг, не человек с автоматом, а молодая девушка-боец со скрипкой», – пояснял он выбранный сюжет.
День Победы. И в огнях салюта
Будто гром: – Запомните навек,
Что в сраженьях каждую минуту,
Да, буквально каждую минуту
Погибало десять человек!
Как понять и как осмыслить это:
Десять крепких, бодрых, молодых,
Полных веры, радости и света
И живых, отчаянно живых!
У любого где-то дом иль хата,
Где-то сад, река, знакомый смех,
Мать, жена… А если неженатый,
То девчонка – лучшая из всех.
На восьми фронтах моей отчизны
Уносил войны водоворот
Каждую минуту десять жизней,
Значит, каждый час уже шестьсот!..
И вот так четыре горьких года,
День за днем – невероятный счет!
Ради нашей чести и свободы
Все сумел и одолел народ.
Мир пришел как дождь, как чудеса,
Яркой синью душу опаля…
В вешний вечер, в птичьи голоса,
Облаков вздымая паруса,
Как корабль плывет моя Земля.
И сейчас мне обратиться хочется
К каждому, кто молод и горяч,
Кто б ты ни был: летчик или врач.
Педагог, студент или сверловщица…
Да, прекрасно думать о судьбе
Очень яркой, честной и красивой.
Но всегда ли мы к самим себе
Подлинно строги и справедливы?
Ведь, кружась меж планов и идей,
Мы нередко, честно говоря,
Тратим время попросту зазря
На десятки всяких мелочей.
На тряпье, на пустенькие книжки,
На раздоры, где не прав никто,
На танцульки, выпивки, страстишки,
Господи, да мало ли на что!
И неплохо б каждому из нас,
А ведь есть душа, наверно, в каждом,
Вспомнить вдруг о чем-то очень важном,
Самом нужном, может быть, сейчас.
И, сметя все мелкое, пустое,
Скинув скуку, черствость или лень,
Вспомнить вдруг о том, какой ценою
Куплен был наш каждый мирный день!
И, судьбу замешивая круто,
Чтоб любить, сражаться и мечтать,
Чем была оплачена минута,
Каждая-прекаждая минута,
Смеем ли мы это забывать?!
И, шагая за высокой новью,
Помните о том, что всякий час
Вечно смотрят с верой и любовью
Вслед вам те, кто жил во имя вас!
Эдуард Асадов
Всех поздравляю с величайшим праздником – с Днем Победы! Всем мира, добра и солнечного неба!
Есть в нашей жизни множество ситуаций, когда хочется прошептать именно эти чеховские строки: “Музыка играет так весело, так радостно, и, кажется, еще немного, и мы узнаем, зачем мы живем, зачем страдаем… Если бы знать, если бы знать!”
Алла Сигалова "Счастье моё"
Р.S...и когда она играет грустно и нежно,тоже хочется...знать.....
Что я хотела от этого лета?
Иллюзии непрерывности,
чтобы ты не приходил и уходил,
а — был.
Я помню месяц май совсем другой,
Цвели сады, цветы, и песни пели,
Я в мире том жила тогда тобой,
Нас замело цветочною метелью.
Был месяц май, куда не бросишь взгляд:
Цвели сады, и воздух был пьянящий:
Над миром плыл цветочный аромат
Куда-то в даль над миром уносящий!
Был месяц май, и на душе тепло,
И мир согрет весны очарованьем,
Всё было, только это всё прошло,
И май сейчас не май – одно названье»
Девочка плачет: шарик улетел.
Ее утешают, а шарик летит.
Девушка плачет: жениха все нет.
Ее утешают, а шарик летит.
Женщина плачет: муж ушел к другой.
Ее утешают, а шарик летит.
Плачет старушка: мало пожила…
А шарик вернулся, а он голубой.
Булат Окуджава
........стихотворение - короткое, но такое ёмкое. Вся жизнь буквально в нескольких строчках. И жизнь непростая, безрадостная. В то же время в конце какая-то надежда появляется......
На бульваре
В небе — вечер, в небе — тучки,
В зимнем сумраке бульвар.
Наша девочка устала,
Улыбаться перестала.
Держат маленькие ручки
Синий шар.
Бедным пальчикам неловко:
Синий шар стремится вдаль.
Не дается счастье даром!
Сколько муки с этим шаром!
Миг — и выскользнет веревка.
Что останется? Печаль.
Утомились наши ручки,
— В зимнем сумраке бульвар.
Наша детка побежала,
Ручки сонные разжала…
Мчится в розовые тучки
Синий шар.
Марина Цветаева
Как будто предисловие к Окуджаве.....А он уж развил историю.
С одной стороны - знакомая каждому история. Сначала дарят шарик.
Он такой большой, красивый, синий..... Это счастье....
Но тут же капля дегтя - не дается оно даром. И держать утомительно, и отпустить страшно,
и хочется сохранить его себе навеки.
Но вот уже мчится к небу синий шар. Ведь счастье - миг, оно не может длится. .....
.....символика синего цвета и его голубого оттенка. Это цвет неба, моря. Ассоциируется со спокойствием, безмятежностью, созерцательностью, набожностью. Голубой оттенок воспринимается легче, позитивней, в то время как глубокий синий может давить на психику и даже вызывать депрессию.
Также может означать некоторую исключительность, редкость - "голубых кровей", "на блюдечке с голубой каемочкой". Видимо поэтому шар такого цвета в стихах означает недостижимость, мимолетность счастья?
В стихах Цветаевой все выверено: зимний сумрак - холод - синий цвет - детство - розовые тучки. Изящное и нежное стихотворение.
Давно уж не мечтаю ни о ком,
Стираются из памяти печали,
Частенько вспоминаю ни о чём,
А просто то, что было, вспоминаю…
Проносятся виденья как кино,
Как будто кадры старой киноленты.
Всё это было в жизни так давно…
Что помнятся лишь редкие моменты…
Но главное, что было, не забыть,
А было в жизни разного не мало.
Любила я, а я могла любить,
Хоть мне всегда любви казалось мало…
Она заполонила жизнь мою,
Меня всегда держала под конвоем,
И я почти у жизни на краю
Молила дать немножечко покоя…
Нет, не даёт, и не мечтай о том!
Любить – люби, всё в жизни знает цену,
Ты отдохнёшь, когда-нибудь потом,
Жизнь – не игра, любовь - не мизансцена…
Всё в жизни может быть, как в первый раз,
И тем, наверно, жизнь и привлекает,
Любовь должна быть в жизни каждый час,
Тогда она и ценность представляет.
Живя, люби, не думая о том,
Как много сил ты на любовь затратил,
Вернётся всё когда-нибудь потом,
Ведь счастье в ней, и так учил Создатель.
Основательная тонкость жизни чувствуется теми,
кто умеет любить каждый миг...
Светлана Нечаева
Моя бабушка пекла хлеб каждый день.
Однажды я у неё спросила: «Бабушка,
зачем ты печёшь хлеб каждый день?»
И она мне ответила: «Я пеку хлеб потому, что я люблю вас всех —
тебя, твою сестру, ваших маму и папу,
а также сестру вашей мамы».
С тех пор я узнала, что любовь,
как и хлеб надо выпекать каждый день.
Встреча Марины Цветаевой с Крымом состоялась благодаря приглашению Максимилиана Волошина. В своём коктебельском доме он собирал талантливую молодёжь, людей, близких по духу, не чуждых разного рода розыгрышей и мистификаций. Волошин «творил встречи и судьбы». В юной М.Цветаевой, выпустившей в 1910 году свой первый стихотворный сборник «Вечерний альбом», он угадал поэта большого дара и уникального гения: «В тебе материал десяти поэтов и сплошь — замечательных»
Он пришел к ней в Трёхпрудный переулок со своей рецензией на её стихи — и вместе с его приходом дом озарился светом радости и счастья. Он просидел тогда в гостях у Марины пять часов, которые им обоим показались мигом. Пообещав скоро прийти вновь, ушёл. Так началась их дружба, их внутреннее притяжение. С этого момента жизнь Цветаевой наполнилась новыми красками, новыми чувствами, особой жаждой жизни.
Итак, в мае 1911 года она впервые вступит на крымскую землю и откроет для себя три коктебельские стихии — море, степь, горы и «собирательную четвёртую — пространство»
Тогда же она познакомится с одним из гостей волошинского дома, Сергеем Эфроном. Склонная к романтике да ещё пребывающая там, где всё располагает к такому восприятию происходящего, она опишет историю знакомства, завершившуюся свадьбой, именно в таких тонах. «Макс, я выйду замуж только за того, кто из всего побережья угадает, какой мой любимый камень» . И в тот же день Сергей подарит ей найденную на карадагском побережье сердоликовую бусину — символ вечной любви.
Ещё одна тема, которая присуща стихам крымского периода, написанным в Коктебеле и в Феодосии, — тема родства. «Мысль семейная», по слову Л.Н.Толстого.
Сестре Анастасии она напишет два ритмичных стихотворения, с короткими строками: «Мы быстры и наготове...» и «Мы — весенняя одежда...» («Асе»). По своей мелодике и темпу они напоминают рок-н-ролл — так Марина Цветаева передаст их с Асей жажду жить, общность взглядов и дел, единение двух неразлучных душ.
Мы — весенняя одежда
Тополей,
Мы — последняя надежда
Королей.
Мы на дне старинной чаши,
Посмотри:
В ней твоя заря, и наши
Две зари.
И прильнув устами к чаше,
Пей до дна.
И на дне увидишь наши
Имена.
Светлый взор наш смел и светел
И во зле.
— Кто из вас его не встретил
На земле?
Охраняя колыбель и мавзолей,
Мы — последнее виденье
Королей.
Это были незабудки. Целый океан миниатюрной нежности омывал босые ступни ажурными волнами...
А с неба лилось солнце. Вязкое. Расточительное. Оно без оглядки выплескивало себя в цветущий океан. И оттого разгоралось всё сильнее...
По необъяснимой причине всякое пространство, высвобождаясь в нём, многократно множилось и наполнялось неведомой, необузданной силой...
с каждым ударом сердца всё ярче...
всё жарче...
а назавтра... словно в продолжение пешей прогулки по небесам, она надела такого же незабудничного цвета платье и неспешно отправилась пить кофе в облака...
... Облака... Насыщают кофе и мысли невесомостью... а незабудки - не перестаю удивляться, откуда столько нежности в чем-то столь крошечном.... Захотелось оставить сегодня немного незабудкового настроения... для души...
Когда в душе туман, тоска и предрассудки,
Иди смелей, дыши поглубже, шире улыбнись.
Ведь если ты на душу одеваешь незабудки,
То жизнь цветет... лучом твоей мечты...
Не дрейфь, если впереди преграды...
Не бойся боли... без нее нет смысла жить.
Ведь если боли никогда не будет,
Мы перестанем искренне и глубоко ценить.
Люби весь мир... в его мельчайших кадрах...
Люби людей, увы, они не все в ладах с собой.
И только тот, кто искренен и честен,
Всегда идет с поднятой головой.
Когда в душе туман, тоска и предрассудки,
Иди смелей, дыши поглубже, шире улыбнись.
Ведь если ты на душу одеваешь незабудки,
То жизнь цветет... лучом твоей мечты...
Май существует для исполнения самой заветной мечты.
Для воплощения в жизнь далекой фантазии. Для признания в любви,
для первого робкого взгляда в глаза, для нежного объятия,
для того, чтобы отпустить и забыть все свои страхи.
Он приходит каждый год. И всё вокруг поёт, и в сердце растёт чувство,
что всё-всё сможется, сумеется. И это правда.
У тебя есть мечта? Май на пороге. Действуй.
— Виктория Дорн.
А можно позвонить, сказать: «Привет!
Как здОрово, что есть ты на Земле!»
И пусть меня в твоих рассветах нет,
и пусть мы не встречались тыщу лет,
но можно позвонить, сказать: «Привет!»
И можно хлюпать носом и молчать,
считать дождинки пальцем на стекле
и знать: я - не твоих печалей часть.
Но здорово, что есть ты на Земле!..
И можно хлюпать носом и молчать.
А можно говорить о пустяках,
о «как живёшь», погоде и т.п.
А после распрощаться впопыхах:
«Звони, пиши, ищи меня в толпе
и знай, что рядом есть моя рука»…
Не верьте, если счастье обещают
За что-то и за тридевять земель.
Оно в тебе, и люди это знают,
Ты лишь в свои способности поверь!
Ты лишь поверь, что всё однажды будет,
Всё сбудется, и как по волшебству,
Хоть путь к нему, порой, бывает труден,
Оно придёт однажды наяву.
Ты, может, ждать уже и перестанешь,
Решишь, что вам двоим не по пути,
И ждать его, наверное, устанешь,
Оно придёт, не может не прийти!
Не верь тому, кто счастья не увидел,
Не верь тому, кто не встречал его,
Оно в тебе, душа – его обитель!
И не пропустишь счастья своего!
Не надо усложнять, и так всё в жизни сложно…
И так не разобрать кто прав, кто виноват,
Бывает, что никак, поверьте, невозможно
Ни двинуться вперёд, ни повернуть назад…
Что выяснять, зачем, когда и так понятно,
Бывает, что никто не может объяснить,
Зачем уходит жизнь, как в бездну безвозвратно,
И ведь никто её не смог остановить.
Мы думаем, творим, а жизнь меж тем уходит,
Нам добавляя лишь седины и морщин,
Но что-то в нас внутри, наверно, происходит,
Что повернуть назад мы сами не хотим.
Быть может, дело в нас, иначе не умеем,
Живём себе, живём, чего-то не поняв,
Надеемся, что всё однажды мы успеем,
И лишь потом поймёшь, как много потерял…
Не надо усложнять, и так всё в жизни сложно…
И так не разобрать кто прав, кто виноват,
Бывает, что никак, поверьте, невозможно
Ни двинуться вперёд, ни повернуть назад…
Всё в жизни бывает: и горе, и радости!
Никак не узнаешь, что ждёт впереди.
Живём наобум вопреки вероятности:
То ясно и жарко, то только дожди.
С погодой, наверное, спорить бессмысленно,
Кто чем управляет, никак не понять!
Быть может, она управляется мыслями?
Хорошей погоды тогда не видать!
У каждого разные планы, желания,
И каждого можно, наверно, понять,
Прогнозы погодные и предсказания
Под каждого трудно бывает менять.
Сегодня жара, солнце жарит немыслимо,
А завтра опять наползут облака.
Погоде не справиться с нашими мыслями,
И это уже не исправить никак.
И наши обиды, как облачность серая
На небо ползут, нагоняя печаль,
Лишь мысли хорошие, добрые, светлые,
Вокруг создадут не ненастье, а рай!
Как незаметно протекает жизнь…
Меняются минута за минутой,
В неверии, бессмысленности, лжи,
Не замечаем ничего как будто…
Не может каждый противостоять,
Да и не все, как будто понимают,
Что можем сами эту жизнь менять,
Вот только как – не каждый это знает.
А жизнь проходит, не остановить,
Она не ждёт, пока мы разберёмся,
А ведь так много можно изменить,
Мы ж на удачу, не меняя прёмся.
И набиваем шишки, ведь пройдёт,
Мы это точно с вами понимаем,
И мы со временем идём вперед,
Жизнь не меняя, лишь себя меняем.
И вот конец. Кто к финишу дошёл,
Другими стали, нас и не узнаешь,
И понимаешь, как был путь тяжёл:
Себя меняя, лишь себя теряешь.
Много вёсен назад предвещали пастельные краски
дух свободы от лекций, тетрадей и пыльных столов,
лёгкий флёр новизны, жар асфальта, анютины глазки
и сводящий с ума запах утренних летних ветров.
Предвкушение лета вкуснее латте и черники.
Межсезонье одето в сатиновый солнечный шарф,
вдохновенно-воздушные яркие добрые книги
и заполненный пёстрыми платьями, майками шкаф.
Пролетают сезоны. Меняется градус, палитра.
Не осталось следов от глубокой и долгой зимы.
В этом чётном году межсезонье другого калибра.
Изменились сезоны. Мне кажется, с ними и мы...
/Лёша Самолётова/
Какой бы сильной ты ни была и у тебя могут сдавать нервы.
На миг, но накрывает волной жуткого страха,
излишних переживаний, мучительных сомнений...
На короткий миг ты понимаешь, что ты реально ранимая песчинка
в бархане этого мира, наивная капля в морской пучине всего
происходящего, никчёмный винтик среди огромной
жизненной махины
сцеплений, соединений и передач.
Да, накрывает. И это не страшно. Это временно.
У сильных это временно.
Страшнее совсем ничего не чувствовать, не сочувствовать,
не переживать, не сопереживать.
Страшнее не замечать реальность, не видеть ошибки,
не слышать свой внутренний голос, не понимать себя.
Да и не себя тоже.
Элинушка
«Мы находимся здесь, чтобы внести свой вклад в этот мир.
Иначе зачем мы здесь?»
Не заметишь, как промчится май…
Одурманив всех и одурачив,
Напоследок скажет нам: «Прощай!»,
В будущем свиданье нам назначив.
Мы простим ему, конечно, всё:
Заморозки, поздние капели,
Акварели в стиле Пикассо,
По утрам загадочные трели.
Рады мы, что май уже пришёл,
Может, не такой, как нам хотелось,
Но пришёл и это хорошо,
В духе мая чувственная смелость.
Он пришёл и сразу разбудил:
«Эй, вставайте, сони-лежебоки!
Зря я, что ли, солнце подарил?
Не сидите дома, как в берлоге!
Мир сейчас божественно красив!
Наслаждайтесь им и восторгайтесь!
Вам весна подарит свежих сил,
Торжествуйте, чувствуйте, влюбляйтесь!»
Май промчится, а за ним июнь,
В жизни всё расписано по нотам,
Я, конечно, наш июнь люблю,
В нём всегда легко и беззаботно!
Только май мы будем вспоминать,
Добрыми и тёплыми словами.
Всё, что он имел, сумел отдать
И любовью поделился с нами.
