Осталось несколько часов до сентября,
И каждый звук преступен для затишья.
В поместьях горних всё готово для дождя,
Для красок, что пришла пора менять,
И для стихов в саду притихших вишен.
Искать в лучах закатных канители нить,
Чтоб вышить тени лета за спиной -
Как будто свечи в храме загодя купить,
Но я без золота в руках боюсь ступить
В распахнутую осень, что пришла за мной.
Ищу средь листьев ветхую латунь и медь -
На них пишу стихи в раздумьях строгих
И небеса прошу мне указать дорогу,
Чтоб полететь туда, куда нельзя лететь –
К мирам вчерашних дней в поместьях Бога…
© Copyright: Алисса Росс, 2021
Свидетельство о публикации №121101608375
Где-то в августе, когда одним прекрасным утром воздух вдруг начинает пахнуть совсем иначе, ты понимаешь: сентябрь наступает на пятки последнему месяцу лета. Солнце уже не обжигает так сильно, а словно целует твои плечи. Сизой дымкой тянется вечерняя прохлада, а свежезаваренный травяной чай отдает сладкой меланхолией. В целом ничего не изменилось, ты все так же просыпаешься по утрам, лениво завариваешь кофе, только с каждым днем за окном все темнее. И однажды твой будильник прозвонит, ты откроешь глаза и увидишь ночь. А это значит, что в твоем городе осень. Осень похожа на изысканную болезнь: сначала ты любуешься сменой красок, хватаешь руками листопады, но уже начинаешь чувствовать какую-то нездешнюю печаль. Но чем холоднее и беспросветнее темнота снаружи, тем уютнее кажется теплый мягкий свет в квартире. И если лето — это время убегать из дома навстречу несбыточным мечтам души, то поздняя осень — время возвращаться.
Aнна Штамбург: «Kапучино, пожалуйста!»
Я знаю, нас с тобою будут помнить
парк и скамейка у речного старого вокзала,
а все слова, что я тогда тебе сказала,
запомнит наш пронзительный двухтомник.
Нас не забудут те полночные страницы,
что были перевернуты вдвоём,
и даже если мы когда-нибудь соврём, -
нас всё равно запомнят невидимки-птицы,
что по утрам будили нас в саду
и, никогда не появляясь на виду,
стихали к ночи, чтобы утром возвратиться…
Нас вспомнит занавес, пронизанный лучами –
там, на веранде, где закаты мы встречали,
где губы пахли терпким чаем
и неизбежной сладостью вина…
Нас не забудут берег и высокая сосна,
и та полночно-обнажённая луна -
они ведь до сих пор без нас скучают...
Но, знаешь, нас не вспомнит дальняя лесная быль,
где мы не протоптали ни дорожки,
где не терялись друг от друга понарошку,
где нам не довелось про всё забыть
в полях бездонно-голубых.
Ты там меня, как прежде, ждёшь,
там скоро будет предосенний дождь
молиться тихо на столетние дубы,
и кто-то пришлый
на пологом берегу
озябшие сорвёт грибы…
***
© Copyright: Алисса Росс, 2015
Свидетельство о публикации №115082802561
|
|
