Этот рассвет ... лишённый смысла и запаха.
Одиночество дремлет на холодной второй подушке.
Но прилетает музыка ветра ... перед тайными нотными знаками,
боль расступается, пуская мелодию в душу.
Жарких песков слепое шуршание - древней пустыни стёртое эхо ...
тсссс ... передышка... На грани желания, южный ветер зальётся смехом,
всхлипами чаек, грянет хорал прибоя ... Так мы говорим с любовью,
когда она отвечает ... Вслушайся глубже /дальше,
не найдётся ли ноты фальши.
Не найдётся - кристальней воды из живого колодца,
та песнь, что приносит ветер ...
Серебряный треугольник надежды прозвенит хрусталём, как прежде...
И наступит молчание, но без отчаянья ...
Новый день будет светлым .
Дичающая, ветреная суть, способная возвысить и калечить, в себя мне разрешила заглянуть и серым оперением на плечи легла полётной тайны пелена, а смысл моей жизни лодкой старой привычно накренился, но до дна, усеянного буднями, достало её пересмоленное нутро, да набралось словесной мелкой гальки ...
И птицы в небе встали на крыло, приветствуя повадки новой чайки, в послушном теле крепкие черты метаморфоз встречая резким криком... Проникновенье новой высоты и с ветром перемешанные хрипы, тон пульса тетивою у виска натянут, и восторг сметает разум, когда моя надрывная тоска перетекает в радостную фазу. Боль отпускает вечною стрелой, пасуя перед ветреным теченьем ... надолго ли рассталась я с землёй? Любой полёт - свобода\отреченье.
Больше всего на свете она любила облачать свои вечера в невесомую вуаль неги и романтики…
Особенно сервировать стол к ужину, украшая его цветами, даже если ужинала одна. Зажигать свечи с легким ароматом ванили и магнолии. Подчёркивать красоту губ спелым цветом ягодной помады… Доставать любимые туфельки, в которых чувствовала себя принцессой...
Встречать бархатный золотистый закат, неспешно прогуливаясь по набережной и смакуя теплые обнимающие лучи нежно-розового вечернего солнца…
Во всем этом была очаровательная магия, которую так нежно и бережно создавала в своей жизни она сама…
Алиса Дель
это несложно,
нежно по коже,
ягодным ветром
хмельного июля,
ещё на два солнца
продлить своё
лето,
в букетах твоих
поцелуев
Счастье быть женщиной... Чувственной и ласковой, трогательной и утонченной, вдохновленной и вдохновляющей. Чувствовать свою внутреннюю природу и следовать ей с легкостью и удовольствием. Быть мягкой и улыбчивой, дарить трепет своего сердца, окутывать теплой шалью заботы и доброты...
Можно научиться воевать, но привыкнуть к войне невозможно.
Все мы сейчас на войне одинаковые: и злые — злые, и добрые — тоже злые! А кто не злой, тот или войны не видал, или думает, что немцы его пожалеют за его доброту.
Война мерит вещи своею мерой.
Война каждый час разлучает людей: то навсегда, то на время; то смертью, то увечьем, то раной. И все-таки, как ни наглядишься на все это, но что она такое, разлука, до конца понимаешь, только когда она нагрянет на тебя самого.
Разные характеры бывают сильны по-разному, и иногда их сила заключается в том, чтобы страшась последствий собственного решения все-таки не изменить его.
Самая высшая из всех доступных человеку радостей — радость людей, которые спасли других людей.
«Живые и мертвые» Константин Симонов
Погибшим воинам при проведении спецоперации на Украине посвящается...
ИМЕНА
В России много городов,
В России много разных улиц,
На них должны быть ИМЕНА
Тех, кто из боя не вернулись...
Тех, кто не думал о себе,
Тех, кто пожертвовал здоровьем,
Им жить хотелось, как и всем,
Но в вечность дали клятву кровью...
И перед ними мы в долгу,
Что спим, живём спокойно с вами,
Тех, кто под пытками в плену...
От боли так скрипел зубами...
Растет,растет Бессмертный Полк.
Кто рядом с прадедом, кто - с дедом,
Мы знать должны их ИМЕНА!!!
Тех, кто приблизил нам ПОБЕДУ!
Люблю сидеть у моря в сгущающихся сумерках, слушать разговор волн и смотреть на серебристую лунную дорожку, по которой можно взглядом пройтись до самого лунного берега у горизонта и обратно...
Особенную радость доставляет общение с людьми, с которыми легко и просто, которые не отягощают, а окрыляют. Я часто влюбляюсь в таких людей, даже если дружба длится совсем недолго. Кстати, иногда складывается ощущение, что она остается навсегда, где-то рядом, в шуршании дождя, в пробивающихся свозь жалюзи утренних лучах солнца, в словах, все еще звучащих их голосами, продолжает улыбаться то тут, то там: "Привет..."
А еще люблю футболить листья в неухоженных парках, или падать в листьевые сугробы, вдыхая запах осеннего горения...
Очень нравятся по-особенному уютные дома, улыбающиеся из углов детскими не-дособранными игрушками, или забытым носочком в полосочку с дырочкой на большом пальце...
Люблю запах пекущихся пирожков... и запах свежести без парфюмированных примесей...
Нравится слушать живую музыку... Она звучит, очаровывает, и кажется, что состоишь из палочек, сверкающих от прилива волшебства...
Люблю, проснувшись ночью, писать на кухне всякую чепуху, или прислушиваться к тишине, прерывающейся дыханием спящих... Ночной дом - это своеобразное живое существо, наполненное таинственностью и иногда лунными лучами, заглядывающими по очереди почти во все окна...:)))
Люблю, когда на душе спокойно и легко, а в голове не толпятся беспокойные мысли о чём-то неизбежном...
Но больше всего меня завораживает ожидание встречи... Когда вдыхая, боишься выдохнуть... Так и замираешь, прислушиваясь к шагам на улице, голосам...:)
Ты можешь быть для меня
солнцем, небом, воздухом и тёплым летним дождём,
букетами солнечных нежных лучей и криками птиц с высоты...
Такими своеобразными счастливыми эрзацами...
Но я ни на что не променяю
тепло твоих объятий,
сияние твоих глаз,
твою улыбку,
легкое дыхание у щеки,
тихое звучание твоего голоса
и вкус слёз радости на щеках...)
Чем сердце чище, тем правдивей солнце светит,
Чем чище глаз, тем и прозрачнее стекло.
И кто-то видит гор вдали лишь силуэты,
Иным там поле эдельвейсов расцвело.
Кому-то — главный смысл, а многим — чушь собачья,
Кому — жемчужина, а некоторым — хлам.
Все относительно, и правда есть любая —
У каждого своя, и лишь по их сердцам.
Есть очень большая опасность в том, чтобы чувствовать открытым сердцем, но еще страшнее — пропустить все мимо, плотно захлопнув дверь.
Если бы сердце могло говорить, о чём бы оно рассказало?
Прошлое с нынешним прочно связав, вспомнило, что испытало.
Не жалуясь, не упрекая судьбу, вернулось к истокам - в начало.
Радость и боль проживая в себе, сердце бы мудро молчало.
Июль врывается в окно комнаты и в душу радостным солнечным светом и предвкушением чего-то настоящего, мощного, яркого
Каждый день лета сейчас - маленькая жизнь.
Одна жизнь про землянику с молоком в эмалированной кружке, вдохновение взять альбом и акварелью нарисовать эти ягодки, записать на диктофон пение птиц вечером и перед сном пить чай с мятой и смородиновым листом и смотреть на звёзды, пока не замёрзнешь и не побежишь греться под одеяло
Другая жизнь про раннее-раннее утро, фотографии тоненькой паутинки, покрытой капельками росы, прохладную реку в разгар жаркого дня и липкие от мороженого пальцы
А еще одна жизнь про ливень за окном, открывшееся от ветра окно и погасшую на столе свечку, про долгие часы с книгой, медленное помешивание деревянной ложкой малинового варенья в большом тазу и оркестр сверчков теплой ночью
_____________
Каждая такая жизнь - настоящая и счастливая, если есть в ней твоя душа.....
Твоя Повесть
Давайте говорить о будущих погодах,
о том, что проще жить, когда дышать легко,
о маленькой любви и о больших любовях,
и о счастливых днях на ходиках веков.
Прощать и понимать чужих и виноватых,
играющих в слова, как в детское лото,
ехидную хандру кому-нибудь сосватать,
и пусть себе живут (не думать, где и кто).
Рассматривать в окне дождливую унылость
и верить: это всё - почти что благодать.
Искать и находить слова, что позабылись,
а в них самих себя потом искать.
Июлевые сны рассказывать на ушко
тому, кто снится в них, глядит глаза в глаза.
И знать, и знать, и знать, что завтра будет лучше.
Давайте говорить. Слова спешат спасать.
.....я ушла в Венгрию. Без конца слушаю Чардаш Монти
и Венгерские танцы Брамса. Особенно хорош танец №5.
Разве можно не любить Брамса?
Разве Чардаш Монти, особенно в первой части не переполняет
нашу грудь предчувствием необыкновенной радости, тесно
переплетенной с пронзительным ощущением уходящей жизни?
Чардаш Монти, Чардаш Монти... Чардаш Монти...
Оказывается Монти – это итальянский композитор, скрипач,
и дирижёр Витторио Монти. Он – автор многих произведений,
однако только одно сочинение «Чардаш» пережило своё время и,
более того, включено в список шедевров мировой классической
музыки и исполняется на всех главных сценах мира, на всех
известных музыкальных инструментах, и в любом, самых дальнем
и захудалом уголке планеты вы неожиданно можете услышать эту
чарующую музыку.
Эта история перекликается с историей композитора Консуэло Веласкес,
все произведения которой ушли в небытие кроме песни «Бесаме мучо»,
ставшей песней 20-го века, остаётся ею в 21-м, и надеюсь,останется
таковой в грядущие века.
Волны моей памяти несут меня за далёкие горы, за широкие
долы... к берегам Дуная...
Эта музыка словно молниеносная любовь, что попадает прямо
в сердце и остаётся там навсегда. Помните у Булгакова:
- Любовь выскочила перед нами, как убийца из-под земли
выскакивает в переулке....
Июньские дожди выстирали мои мысли. Самолёт протянул фиолетовые струны в рассветном небе. Пора на них либо сушить, либо сыграть что-то душевное.
У сосен вырастают пальчики.
Смотришь на них снизу вверх, кажется, что это руки пианиста. А клавиши облаками бегут по летнему небосводу. В хвойных зарослях- самая ароматная музыка дождя.
Ветка бережно хранила чьё-то пёрышко. Именно таким и пишутся лесные сказки.
Пока шагаю, украшаю деревья своими ненаписанными строчками. Голова становится лёгкой.
На ладони горстка земляники. Кажется, что уместилось все лето.
Слышу ветер, ловлю утренние капли. Птицы наводят порядок в мире звуков.
Когда не спешишь, то дышится сердцем, воздуха и времени становится больше.....
Испарилась и треть лета – так ждали его, так на него надеялись, а оно мчится мимо неугомонным экспрессом. Только камешки шелестят по склонам да повисает далёко гулкое эхо.....
____________
Ксения Шустрова
Как мимолетны дни...и кажется, лишь дунь - и жизнь вдруг улетит, пропев за полем где-то. Как бабочка исчезает очередной июнь, и скоро упорхнет очередное лето...
Она ещё в детстве узнала о том, что есть такая музыка, которая начинает играть, как только вы этого захотите. Стоит лишь приподнять крышку музыкальной шкатулки и несколько раз повернуть ключик. Эта музыка необыкновенно нежна и напоминает о радостной беззаботности, о новогодних чудесах и подарках. От неё замирает сердце и появляется улыбка. А под открытой крышкой хлопает крыльями птичка или танцует балеринка, что делает звучащую музыку ещё более выразительной.
Потом она выросла, и однажды ей пришла мысль о том, что все люди похожи на такие музыкальные шкатулки. И у каждого человека есть своя мелодия, совершенно уникальная – аутентичная, как любят сейчас говорить.
Есть то, что ни в тебе, ни во мне не изменится...
Параллельно висит моя лестница ко всем деревьям в саду...
Может только где-то клок ткани за ветку зацепится
и будет дрожать как флажок на ветру, пока я иду...
Но больше всего мне нравится забираться повыше
и смотреть до головокружения вниз...
и видеть и слышать, как этот город дышит, дышит, дышит...
густым туманом, который над ним навис...
Я почти не люблю глагол "слышать", - когда он - выше крыши -
закрываясь от всех подряд... остаюсь, где лишь дышат...
где неба рябь, чтоб глазами летать...
где счастье в пыльце... так жужжит! - не унять...
и где есть то, чего не отнять...
успевать бы читать... все письма, что ветер мне пишет...
Глубокий вдох. Ароматная красота старинных роз заполняет
твои легкие пепельно-розовым туманом.
Выдох в предвкушении вдоха.
Само по себе уже идеально, не правда ли?
И звуки. Они уже в тебе с самой зари,
но крещендо настигает примерно с третьим вдохом.
Ах... они опять о своём. Щебечут наперегонки,
вливаясь в оркестр настигающей волны следующего вдоха.
Гармоничным метрономом сердце откликается
в такт тихому безмятежному утру.
Солнце согревает самые тайные ледники,
и ручейками ты вливаешься в Новый свой день.
Не требуй понимания любви. Она естественна, как мякоть утреннего неба, едва касаясь линии бедра ложится шелком на твои колени... Не требуй клятв с желанных губ... Мы знаем, что скрывает ночь и как недолги эти клятвы. Едва ли первый луч проткнет предутренний туман - забудутся... и ты забудь. И не пытайся разгадать наш странный ребус - лишь наслаждайся... Искать не нужно понимание любви. Ее медовый омут не откроет тайну...
И снова канет утро в полдень, разгоряченный город выплюнет спешащую толпу, повиснет смог, разволновавшись, ливень оглушит его на несколько минут... И снова позовет танцующий закат в свои чертоги. И снова нега отвлечет от суеты и тягот...
Что ждет нас завтра? Серебро седин, сухие краски убегающего лета...
Любовь моя! молчанье Ваше с холста струится глаз оливковых печалью. Незавершённость черт вуалевой тоской бросает тень на стены... Бушует солнце сквозь нарезанные ставни, рисуя полосатой дымкой день... И вдохновенно кисть кладет мазки кармина с охрой, рождая образ пери в золоте венца... Но... дом мой пуст. Очаг едва дымится. Забытая перчатка будоражит память... В углу распятие в бессилии таится... Докучливый июнь метелью кружит сон... что было в нём, пусть остаётся тайной. Я открываю сердце Вам в незавершённости холста...
Стихи не всегда понимают, но не стоит их объяснять…
Если долго смотреть на розу, возникает ощущение, что ты проникаешься её гармонией, цветом и запахом, её силуэтом и изяществом. Ты не задумываешься, почему её листья и тычинки именно такой формы, и никакой другой, почему в её запахе ты чувствуешь именно такие нотки. Ты не спрашиваешь себя, какой на ощупь её стебель и почему на нём колючки… И едва ли тебе приходит в голову посчитать, сколько у этого цветка лепестков.
Объяснять свои стихи – это словно нумеровать лепестки розы…
Есть какое-то неуловимое единение автора и читателя, и, если оно возникает, становятся ненужными пояснения. Это вне смысла и логики - это выше них. Это что-то иррациональное, на уровне эмоций, когда одна строка может вызвать воспоминания о том, что, казалось, уже давно забыто, или заставить взглянуть вокруг по-иному.
И тогда мы говорим: это – "моё".
Иногда автор и сам не осознаёт и не ожидает, что сказанное им окажется гораздо глубже, чем было задумано, - тогда написанное приобретает какой-то больший смысл, и каждый читающий находит в строчках то, что близко именно ему.
А порой одно и то же понимается читателями по-разному – настолько, что удивляешься, каким противоречивым может быть восприятие разных людей, и невольно задумываешься о том, что попытка донести в стихах своё вИдение мира и свои эмоции – тщетна, поскольку каждый поймёт по-своему.
И тогда опять возвращаешься к той же мысли: не стоит объяснять свои стихи…
- Что ты делаешь? - спросил старик, глядя на танцующую девочку...
- Я пытаюсь объяснить себе полёт бабочки... - ответила она...
Сара Мильгрем
Мысль ясная не требует в словах излишеств,
А многословие скрывает пустоту.
Кто видит глубоко, тот просто говорит и пишет,
Не подменяя мишурою красоту...
Касается нежностью, заходит в жизнь очень аккуратно, но уверенно. И внутренним чутьем ты словно узнаешь то, что так долго искала.
Наверное, всем знакомо состояние, когда ты сильно чего-то хочешь и прикладываешь избыточные ожидания и усилия для осуществления мечты. А она, как назло, улетает. Это как с воздушным шариком: если на него дуть, то он будет летать легко. А если давить рукой, прижимая к полу, то очень скоро выскользнет.
Так и с мечтами.
Карты желаний, медитации, визуализации, действия, которые помогли другим в осуществлении подобного... Можно давить на этот шарик, но так и ничего не дождаться, а только истерично топать ногами и просить: «Дай, дай, дай».
Если же происходит узнавание своего на уровне души, тот самый необъяснимый импульс, то пропадает необходимость тянуть руки и вымаливать желаемое. Внутри просто появляется знание: мое ощущается именно так, мое придет легко.
Ветер перемен подхватывает шарик и несет к тебе.
А все, что требуется от тебя - быть ближе к своей душе и раскрыть сердце, шагая навстречу чуду. Тихо, с доверием и радостным предвкушением.
Анна Чуланова
Хрупка, как сон,
Прекрасна, как мгновенье,
Вся жизнь...
Муцухито.
Каждому дню присущи свои особые мысли, слова, поступки.
Живи в гармонии с ними.
Я себе разрешу боль от близких прощать
И хороших людей, что вокруг, замечать.
Верить в тех, кто в себя больше верить не мог…
И на Запад людей не делить, и Восток…
Только мира желать людям нашей земли.
Не бояться проблем, быть от гнева вдали.
И порою грустить под дождливый аккорд…
И дворнягу позвать под сиреневый зонт.....
Я никогда не присоединюсь к движению против войны. Позовите меня, когда появится движение за мир.
Мать Тереза
Я не знаю, каким оружием будет вестись Третья мировая война, но Четвёртая — палками и камнями.
А вот раннее утро в деревне, и на лепестках роз роса… Струи тёплого летнего ливня стучат по сочной мясистой листве… В палисаднике пахнет бархатцами и слышен шепот колокольчиков…Как прекрасна, как красива жизнь.
Элинушка
Присела на травку, сняла обувь.
Как же хорошо жить в июне!
Рядом со мной и моими сабо, приземлился шмель. Мы смотрели друг на друга. Каждый думал о своём. Шмель чуть взмахнул крылышками и решил примерить мою туфлю. Забрался туда, важно зажужжал. Неторопливо расхаживал по стельке, объясняя мне суть жизни и мироздания. Несколько минут наблюдала за ним и прислушивалась к шмелиной философии.
С неба к нам потянулись мокрые руки дождя. Кому-то сейчас очень комфортно под кожаным козырьком.
-Наглая ты морда, - говорю я шмелю, - отдай туфлю.
Сижу, вся такая гигантская я, по сравнению с ним, и мирно наблюдаю, как насекомое захватывает мою обувь.
Но мне даже понравилось это вторжение.
Делать то, что решил, не замечая препятствий. Даже очень больших и очень близких.
Он смог, - подумала я, вытряхивая шмеля из сабо.
И у меня теперь всё получится.
Легко и радостно.
Замедли шаг и просто иди рядом с природой, учась у неё мудрости, гармонии и любви...Как чисто всё то, что создано Богом,
Оно без изъяна, без корысти...
Всегда удивляюсь, насколько природа дарит нам спокойствие, душевную гармонию и понятие себя. Хочется слушать тишину и ни и чем не думать.....
Как же я люблю пошептаться со своим утречком... Посекретничать...
Помечтать... Полетать в облаках за кружечкой кофе...
Послушать тишину... Услышать себя... Чему-то улыбнуться...
И просто верить, что впереди чудесный день...
Утро может быть бесконечно добрым,
если разрешить ему стать таким...
Может быть нежным... тихим...
немножко волшебным и долгожданным... Таким, как нам хочется...
Не всегда, но все-таки может...
Почему бы не сегодня?!
Так иногда хочется отпустить все свои проблемы
на волю вольную и позвать в гости слегка безумные мечты...
Утречка доброго!!!!
Елена Раевская
Как звать тебя ... прелестное дитя?
Да просто назови меня Л е т о м …
Сквозь окна ветром ... шторы теребя ...
Впорхну в твой дом ... тепло даря ...
И все невзгоды разведу рукою…
Как звать тебя ... прелестное дитя?
Да просто назови меня М е ч т о ю …
И чувства через годы пронеся ...
Не зарекайся вечно ждать меня ...
Ведь я – мечта … зарока я не стою …
Как звать тебя ... прелестное дитя?
Да просто назови меня Н а д е ж д о й …
Во тьме кромешной свечкою горя ...
Я стану той дорогой для тебя ...
Что дарит счастья океан безбрежный…
Как звать тебя ... прелестное дитя?
Да просто назови меня Л ю б и м о й …
Я воспарю над бренной бытия …
До капли всю отдам себя …
И стану ... наконец ... с ч а с т л и в о й …
Надежда Послухаева
Будьте как дети!
Им не важно мнение людей, они всегда радуются жизни!
Ветер расправляет летние крылья, теребит верхушки деревьев. Его так много, словно развязали какой-то небесный узел. Он срывает последние цветы жасмина и несет по утренним дворикам тополиную снежность . Тихую нежность июня.
Тополя. Время дарения. Пух гладит по лицу, задерживается на ресницах - доверчивый, невозможный. Мир сквозь него такой воздушный. Но кому нужна эта нежность? А ведь вот ее сколько!
А дворики в июне тихие, чуть белесые от нависшего на листьях пуха. Он лежит невесомым ковром - входишь в него, как в реку тумана. Можно прикоснуться к Покою - вот так, с самого утра.
Пионы. Символ наступившего лета. Благоухают дождевой свежестью и еще цветочным вареньем - тугие, плотно сбитые к сердцевине шары. Возвращают в день школьных экзаменов. Тогда руки долго пахли цветами, и впереди была такая свобода, которую невозможно в себя вместить. Только бежать по летним переулкам и чувствовать свою звонкость, свою бесконечность. Врываться в июнь.
А слово - то какое! Как птичья трель. Нащебечет простую радость.
Юлия Прозорова "Времена года и сны"
Пионы запоздалые мои...
остро пахнут счастьем.
вдыхаешь школьные дни,
как раз каникул начало, впереди лето, впереди - целая жизнь....
Юлия Прозорова
В саду стайки бабочек,
кружатся среди цветов
О, чу! шепот ангелов...
как чьи-то души
разносят радость ветров,
с небесным посланием...
В предверии ПАМЯТНОЙ ДАТЫ...22 июня...Хочу задать только один ВОПРОС..."ХОТЯТ ЛИ РУССКИЕ ВОЙНЫ"...СПРОСИТЕ...у тех...кто уже не вернется...
Устала читать некоторых о ПОМОЩИ...ЗАПАДА,США...для Украины...А разве нельзя было ПОМОЧЬ ПО ДРУГОМУ и гораздо раньше...а не накачкой оружием и раньше,и еще больше сейчас...где люди ,просто люди ,даже не солдаты гибнут...дети страдают...а клоуны создают шоу из вранья на беде людей...
А еще больше поражает НЕНАВИСТЬ в недавнем постановлении об отмене русской музыки,писателей-классиков.....ВСЕГО РУССКОГО...Мы же все были воспитаны не только на нашей литературе,музыке,фильмах,но и других стран и народов..это и есть настоящая культура,а не однобокость...Хотя чему удивляться...На Западе они практически и не знают своих писателей,композиторов,своей истории...убеждалась лично не раз..для меня это было шоком...тогда,а сейчас.....это их сущность,их варварская сущность,замешанная на грязной политике,политике уничтожения...чем ни фашизм?!
Да,простит им их деяния Бог,но не МЫ...
Не вянут соцветия классической музыки.
Она вечна.
В ней сияет душа, не имеющей национальности. Она Всемирная.
Сегодня прочитала...Ивановцы Анна и Александр уехали на Донбасс 9 июня.
Накануне, 18 июня, ивановцы вернулись домой.
- Именно они, пройдя через все трудности, вывезли из разрушенного города за два рейса около 100 кошек. 40 пушистых душ поступили к нам в город, - рассказала волонтёр Варвара.
«Они все очень грязные, голодные, многие больные и все очень уставшие. Но абсолютно все мурчали, как только их брали в руки». - (https://kstati.news/)
Некоторых «усыновили» неравнодушные ивановцы.
И так тепло от этого стало...ВОТ ЭТО ПОМОЩЬ!!!ЭТО ДОБРО!ЭТО РУССКАЯ ДУША!!!
В тот страшный день земля рванула в небо.
От грохота застыла в жилах кровь.
Июнь цветастый сразу канул в небыль,
И смерть, вдруг, оттеснила жизнь, любовь.
Надели гимнастёрки и шинели
Вчерашние мальчишки – цвет страны.
Девчонки на прощанье песни пели,
Желали выжить в грозный час войны.
Война, как ком, катилась по дорогам,
Неся разруху, голод, смерть и боль.
Осталось их в живых совсем немного,
Принявших первый, самый страшный бой!
В атаку шли за правду, за Отчизну,
За мир, за мать с отцом, за добрый дом.
Чтоб защитить от ужасов фашизма
Права на жизнь, что рушилась кругом.
Сирень, гвоздики, нежные тюльпаны…
Начало лета, жизнь вокруг кипит.
Жива любовь, зарубцевались раны,
Но этот день июня не забыт!
" Очень трудно дать точное определение слову «декаданс». Мы склонны к полутонам, к переходным состояниям, к эстетическому очарованию. Обладание – ничто, возможность обладания – всё. Самое прекрасное в любви – не конечный итог, самое прекрасное – прелюдия. Всё то, что предшествует любви, все это несмелое продвижение вперед, просчитывание шагов, это по-кошачьи беззвучное скольжение, эта скрытая борьба партнёров – вот наивысшее наслаждение…
