ну вот и все. надышалась и отпустила. и выдыхаю, бестрепетно выдыхаю.
сама себе я все это не простила, но ты простишь. я верю. не так - я знаю.
но ты простишь, поймешь, не осудишь дважды, и дашь мне возможность решить самой.
мой нежный, ласковый, парусный и бумажный, я ухожу. прости меня, мой родной.
я ухожу холодным холодным утром в тугой туман, в слепящую нежность трав,
я ухожу чтоб ласковой стать и мудрой, чтоб перестать прикидывать кто же прав,
чтоб перестать считаться, кто сделал больше,и нежность в сердце растить безо всяких слов,
ты знаешь, то с чем надо справиться - это боль же, и просто ты оказался к ней не готов:
она жила изнутри меня, дотлевая, но вот проснулась и все залила собой.
я поняла, что не справилась - выживаю, вместо того чтоб жить и радоваться. родной,
ты не при чем. и ты остаешься - лучшим. из всех, кого знаю и знала, и буду знать.
ну вот и все. выдыхаю. и целится лучник, уже решивший, что будет в меня стрелять.

 Она не умела уходить по-английски и читать по-французски. Она писала себя на смятых листах в клетку и оставляла на них отпечаток губ – для тех, кто когда-нибудь о ней вспомнит. Она любила читать людей по улыбкам и целовать зимний воздух. Она любила любить, даже тех, кто её никогда не поймёт, кто весенним сном промелькнёт перед её глазами и больше никогда не вернётся. Она была сказкой для того, кто смог бы её прочитать. Но все принимали её за повесть и оставляли пылиться на полке. Она верила в жизнь и ждала чуда, обнимала солнце и появлялась всегда там, где её никто не ждал. Умирая, просила оставить себя в памяти, быть впечатанной в Вечность. И желания её исполняли… Те, кто знал её истинное имя. Её часто путали с привычкой, называли болью, и когда кто-то шёпотом говорил: «Да это же… ЛЮБОВЬ!..» — она оставалась с теми навсегда, застывая в их собственной Вечности – синонимом весне и противоположностью к ненависти. Оставалась – вечной лестницей в Счастье, а иногда – воздушным невесомым воспоминанием..

Прочитать свою легенду о ЛЮБВИ

Просто иногда хочется послать всё к чёрту и обнять маму.

Дурацкое ощущение, когда вся твоя музыка тебе надоедает. Как будто что-то теряешь.

Одна дура сказала, вторая подхватила, третья передала, четвёртая подтвердила. А потом ТАКОЕ о себе узнаешь, что прям челюсть от пола не отодрать.

Порой даже музыку слушать больно..
Она хранит все воспоминания.

Попробуйте не навязываться людям, и тогда станет понятно: нужны ли вы им на самом деле.

Мне наплевать на тех, кто уходит из моей жизни. Я найду замену каждому. Зато тех, кто остался, я люблю больше жизни.

Было неловко и тяжко от отрезвляющих слов.. Вечер. Кофейник и чашка. Только всего и делов..
Колкости.. шутки.. остроты.. - всё неуместно.. Прости.. Только всего и заботы, - как половчее уйти. Но… это значит: страницу главную перечеркнуть.. То-то и страшно - как птицу, наше молчанье спугнуть.. То-то перо и томится, не прикасаясь к листу.. и молчаливая птица долго глядит в высоту.. Если сейчас распрощаться.. если черту подвести.. после - нельзя возвращаться.. То-то и медлю.. Прости.. Дай поквитаться с надеждой.. глянуть в предательский лик.. дай оттянуть неизбежный опустошающий миг. Дай этим снимком пополнить памяти фотоальбом: Вечер.. Молчание комнат.. Прядь над склонившимся лбом.. В форточке - ветки качанье.. Сумрак прозрачно-лилов.. Чашка.. Кофейник.. Молчанье.....
Только всего и делов…