Отчего я не художник?
В нежных сумерках закат
Опускает осторожно
Свои тени в летний сад
На душистый куст сирени,
Что склоняется ко сну,
На дорогу вдоль деревни
И на старую сосну,
Что стоит среди поляны
В окружении ветров,
Ярко-красных, и багряных,
И оранжевых цветов.

Отчего я не художник?
Кистью изумрудный блик
Нанесла бы осторожно
Я на полотно в тот миг,
Чтоб остановить навечно
Тёплый вечер бытия –
Песню вольности беспечной
Ускользающего дня,
Беспредельности участье,
Бесконечности простор,
Непредвиденное счастье,
И души моей восторг.

Не множеством картин старинных мастеров
Украсить я всегда желал свою обитель,
Чтоб суеверно им дивился посетитель,
Внимая важному сужденью знатоков.

В простом углу моем, средь медленных трудов,
Одной картины я желал быть вечно зритель,
Одной: чтоб на меня с холста, как с облаков,
Пречистая и наш божественный спаситель —

Она с величием, он с разумом в очах —
Взирали, кроткие, во славе и в лучах,
Одни, без ангелов, под пальмою Сиона.

Исполнились мои желания. Творец
Тебя мне ниспослал, тебя, моя Мадонна,
Чистейшей прелести чистейший образец.

Александр Сергеевич Пушкин

1830 год

Цветущий город на Куре,
Стоит воистину веками,
Немало раз пылал в огне,
Дотла разрушенный врагами.

Вставал из пепла, воскресал
И к небесам всегда тянулся,
Всевышний к жизни призывал,
Народ от боли не прогнулся.

Благословенная земля,
Мтацминда, Пески, Нарикала,
С ума красотами свела,
Как Муза многих вдохновляла.

Царь Горгасали заложил,
Основу будущей столицы,
Названье даже предложил,
Именовать ее Тбилиси.

Минули многие года,
Красавец рос и разрастался,
Былое помнит все река,
В ней град волшебный отражался.

Волнует душу колорит,
Ни с чем он в мире не сравнится,
К нему безудержно манит,
Как в это чудо не  влюбиться.

Роднее нет, роднее нет,
Мест сокровенных на планете,
Встречать рассвет, встречать рассвет,
Здесь всех желаннее на свете.