Музыка осени – тихая, тайная,
Чувства до ноты изведаны в ней.
Притчи дождя, листопада предания…
Сердце в сквозистых просветах видней.
(«Музыка осени»)
еще можно так много исправить.
еще можно побыть сумасшедшей
в мелких каплях разбросанных мыслей.
дирижировать флейтами ветра
и раскладывать листья по рифмам...
еще можно зеленый любимый
шарф привязывать к хрупкости солнца,
чтоб продлить его краткую визу
на то время, где ходят поэты
среди тысячи хмурых людей...
кто-то осени дал девяносто
и еще один солнечный день...
пока ветер кусает за костяшки пальцев, искать огонь в глазах родных и на листьях – они уже зажглись винно-бордовым и оранжевым. наслаждаться осенней уютностью и накалывать кусочек тыквенного пирога на вилку, вслушиваясь в танец ветра и дождя за окном.
попробовать все сезонные радости: запечь ароматные румяные яблоки с медом и корицей, заварить себе ромашковый чай или приготовить какао с миндальной крошкой. идти по парку, взбивая ураган из шуршащих листьев, закутаться в пледы и горячие объятия, устроив киномарафон с добрыми осенними фильмами. жечь свечи, доставать теплые свитера, украшать дом любовью. вспоминать все синонимы к слову "тепло" и пробовать каждое из них на вкус. и обязательно помнить, какое же удивительное время года – осень.
Когда-то осень отболеет
дождём, тоской и разным-прочим.
А мы, не ставшие взрослее,
из точек-точек
возьмём и слепим многоточья
счастливых будней-октябринов,
где дела нет до разных-прочих.
Твори добрины! -
наметим правило железно,
напишем правило простое.
Сопротивленье бесполезно.
Ну что нам стоит?..
А кто не знает про добрины,
расскажем всяким недоверцам,
что это ДОБРые картИНЫ
души и сердца.
А, может, гномы с бубенцами
на старых шляпках в форме гриба.
А, может быть, порой мы сами
и есть добрины?
Воскресенье, 23 Октября 2022 г. 08:01
+ в цитатник
Как быстро наступили холода,
Сковали льдом оставшиеся лужи,
Конечно, верю, что не навсегда,
Но как же надоели эти стужи!
Из года в год всегда идёт ноябрь,
То с холодом, а то с ветрами злыми,
Он сам давно от холода озяб,
Лишь иногда дожди, и то скупые.
Идёт ноябрь на смену октябрю,
Почти зима, и воздухом холодным
В угоду батюшке - календарю,
Людей пугает, представляясь злобным.
На самом деле он и есть зима,
Вот только мы решили по-другому.
Ведь хорошо сидеть всем по домам
И рассуждать о том, что всем знакомо.
Зима – четыре месяца в году,
Не три, как календарь нам предлагает.
Не знаю уж, на счастье ль, на беду,
Но не одна природа всё решает.
Весна начнётся в марте, а потом
Апрель и май весну продолжат дальше.
Июнь с июлем вслед придут с теплом,
И в этом нет неправды или фальши.
Потом и август, а затем сентябрь,
И бабье лето с ним, всегда, заметьте,
И лишь затем к нам явится октябрь,
С букетом ярких красок на рассвете.
Октябрь уйдёт, придёт ноябрь за ним,
С колючими и вредными ветрами,
Пусть будет он сейчас чуть-чуть другим,
И пусть Октябрь подольше будет с нами…
Поросла чарун-травой дальняя дорога,
Обещали пир горой - провожали строго.
Уходила не спеша, медью откупалась...
Что тебе её душа? Дали, что осталось.
Уходила - не срослось, жарко обнимала,
Утром инеем мороз застеклил туманы.
И летели облака, догоняя тени.
Как душа твоя легка, Ангел мой осенний.
Уходила... что с неё... до гола раздета...
Всё её жильё-быльё пущено по ветру.
Порешила зло добром, знала, что вернётся
И летело вслед перо,
меченое солнцем...
Любви нужна любовь, а свету - тьма,
как повод не отсвечивать впустую,
когда ненастье на дворе лютует,
а в сумерках осенняя зима...
И холодно не от того, что снег
не тает и словами не согреться,
когда душа озвучивает сердце -
так нужен человеку человек.
А мы всё бережем, как листья впрок,
тепло, что осень щедро расплескала,
рисуем море синим... серым - скалы,
не выходя за болевой порог.
А человеку нужен человек,
собаке - друг, коту - немного ласки,
а детям на ночь бабушкины сказки
и белый-белый первый тёплый снег.
Ты небо рисуешь синим,
И серым рисуешь скалы,
Потом - мужчин - обязательно сильными,
А женщин - конечно, слабыми.
Но небо - лишь изредка синее,
А серое - вовсе не скалы,
И вот - приходится быть - сильной,
А хочется быть - слабой.
- Что у вас на десерт? - Осень.
- Принесите со вкусом счастья, -
Пусть сверкает небес просинь
И уходят прочь все напасти!
- Хорошо. Вам подать в листьях
Или просто на голых ветках?..
- В рыжих, огненных, словно лисы,
Чередуя с зеленой меткой.
И, пожалуйста, черный кофе,
Обжигающий поцелуем...
Вы же знаете, вы же - профи!
Ну о чем мы с вами толкуем?..
...Льется с крыши вода оземь,
Но закончится скоро ненастье:
На десерт мне подали осень,
Осень рыжую с привкусом счастья
Грустит за окнами рассвет,
Продрогший в сырости осенней,
Его неясный слабый свет
Как будто ищет путь к спасенью…
Всё небо в серых облаках,
И солнцу просто не пробиться,
Но тучи тают на глазах,
Чтобы рассветом завершиться!
И в жизни часто так порой
Бывает, что надежды тают,
И каждый занят сам собой,
Никто тебя не понимает…
И вдруг, откуда не возьмись,
Но всё вдруг в жизни удаётся,
Такая штука эта жизнь,
Не угадаешь, что найдётся…
Грустит за окнами рассвет,
Октябрь к концу, и холод рядом.
Но будет день, и будет свет,
Заранее грустить не надо.
Жила-была девочка. Однажды она купила книгу «Как общаться с дураками». Пропустила предисловие и сразу читать принялась. И жаль, что пропустила. Потому что в предисловии написано, что с дураками можно и не общаться.
Хочешь гляди, а не хочешь, так не гляди:
Я уродилась с огромной дырой в груди.
Чтобы ночами от ужаса не кричать,
Все родные решили не замечать.
Доктор, порассмотрев на стене ковры,
Через меня, сообщил мне, что нет дыры.
Мама навешала елочной мишуры.
Папа велел мне стыдиться своей хандры.
Я лила в нее кофе, несла цветы,
Чтобы как-то спасаться от пустоты.
Я вставляла туда мужчин, подруг,
Книги, идеи, работу, и все вокруг.
Складывала конфеты и шоколад —
Тоннами. А потом листовой салат.
Мужа, ребенка, машину, свои мечты,
Яркие безделушки, смартфон, кресты.
Позже болезни. С надеждой смотря вокруг,
Преданным взглядом, искала, ну где тот друг,
Принц, целитель, гуру или святой,
Кто мне поможет справиться с пустотой.
Сразу была готова впустить, любя,
Первого встречного, но не саму себя.
Будто собака голодная в конуре,
Будто бы нищенка у проходных дверей.
Стыдно подумать, что делала, где спала,
С кем ночевала, что ела, о чем врала.
Как наутро, сделав приличный вид,
Всем говорила, что вовсе и не болит…
В новеньких платьях, дыхание златая,
Тайно мечтала, что я, наконец, — не я.
Красила волосы в неисправимый цвет.
Рьяно пыталась нарушить любой запрет.
Делала, делала, делала все подряд.
Думала, меня после вознаградят.
И оставалась в квартире пустой одна,
Твёрдо решив, что стара и обречена.
Прятала за улыбкой с большим трудом
Зависть к нормальным. У них ведь работа, дом…
Ну, а во мне поломано, как росток,
Важное что-то. Вот только неясно что.
***
Годы идут, и я снова ответ ищу.
Радуюсь разному, и о больном грущу.
Рая не будет. Но кажется, будто свет
Светит мне в душу. И в ней говорит поэт.
Ну, а когда недостаточно света дня,
Луч пробивается будто бы из меня.
Через мою дыру, словно в лупу дней,
Люди рядом видят себя ясней.
Сами приходят и часто благодарят.
Вечно в нее мне что-нибудь говорят.
Дети целуют краюшки пустоты,
И доверяют мне тайно свои мечты.
Кто-то (вот это истинно, удивил!)
Даже признался моей пустоте в любви.
Как-то художник пришел, и, разинув рот,
Мне говорил, что не видел таких пустот.
Кто-то заметил, что тихая пустота
Всех принимает в объятия. И тогда
В ней происходит чудо. И если встать,
Не шевелясь, начинает нас исцелять.
Будто открытый космос нашёлся вход.
Дышит без воздуха и выживает тот,
Кто научился смыслы изобретать.
Уединение как кислород вдыхать.
***
Я бы хотела сказать вам, что все «ништяк»,
И что дыра затянется просто так.
Но вы простите, я точно не буду врать,
Я не знаю, как мне её залатать.
Мудрые говорят, к сорока годам,
Там, на месте дыры, остается шрам.
Если погода к нам, смертным, благоволит,
То он почти не ноет и не болит.
Может быть, по прошествии многих дней,
Я успокоюсь, и стану чуть-чуть мудрей.
Даже однажды пойму, что дыра и грусть —
Точно размером с Бога. И улыбнусь.
Точно размером с душу и не спеша
Я осознаю, что это и есть, душа.
И где-то в осени прекрасной
Заблудшая душа пытается найти ответ.
Что краше: весна, лето, зима, осень?
Ответ один: Прекрасна жизнь.
В любую пору года, где мир, любовь
И доброты лишь свет...
Высшая вибрация пространственных волн - свет. Душа человека - электромагнитная волна. Свет. Генерируйте в себе свет. Добротой, Любовью, Созиданием, Творчеством, Светлыми мыслями, Добрыми словами. Изменяйте вокруг себя Пространство. Станьте Ангелом Света.
Мелодия дождя звучала в тишине...
Мотив её простой так трогал душу мне...
Дождь музыкой играл, чуть слышно морося,
Прохладу чистых струй рапсодией неся...
Звучала за окном мелодия любви...
Солировал в ней дождь и я с ним... визави...
Без слов мотив простой добавил жизни сил...
Под шепот ветра он покой душе дарил...
"Музыка для меня — излюбленное средство перемещения во времени и самый быстрый способ возвращения в прошлое."
/Фредерик Бегбедер/
Снова ночь в облачении чёрном и строгом.
Ожидание рядом... окутано тайной и мглой.
Эта наша невстреча прописана 'на небе Богом,
как лекарство от страха, которое не помогло.
Я свечей не зажгу. Мне без света уютней.
Незнакомая музыка странной, растущей волной:
ожила на картине голландская барышня с лютней,
и притих очарованный гном за моею спиной.
Звуки... через века... передать невозможно:
то взлетают, то падают, то замирают на миг.
И пульсируют где-то в височном отделе, подкожно.
Я, как дикую ягоду, пробую их "на язык".
Мне напомнят они вкус морошки с калиной.
Сладкий, вяжущий, терпкий... его не забыть, не стереть.
И душа трепетнётся. И нежное что-то нахлынет
в этой самой скучнейшей у суток, подлунной поре.
Отыщу в закромах карандаш или грифель,
нарисую шедевр, мне под музыку очень везёт.
Ранним утром увижу: застыли на лютневом грифе
пальцы барышни той, что играла всю ночь напролёт.
Эта музыка слов
от чарующей тайны,
от седин позабытых,
запылённых веков
мне вручила пакет...,
улыбнувшись печально
и оставив у входа
ароматов букет.......
И опять новый день! Каждый раз обязательно новый!
По-другому нельзя: у природы особый закон!
Будет он деловой, или, может, чуть-чуть бестолковый,
Но такой, каким не был ни разу для нас ещё он…
День приходит всегда обязательно с новым рассветом,
В ярких красках, а, может, окрашен слегка,
Открывает для нас мир, наполненный солнечным светом,
Дарит счастье и радость, и ещё в небесах облака.
Новый день настаёт, оттого, как ты встретишься с новым,
Будет много зависеть, и то, как он в целом пройдёт.
Постарайся с рассвета всегда и на всё быть готовым,
Будь приветливым к дню, и он новые силы вдохнёт.
Осень остаётся на весь октябрь, а в редкие годы — до ноября. Над головой изо дня в день видна ясная, строгая синева небес, по которой (всегда с запада на восток) плывут спокойные белые корабли облаков с серыми килями. Днем поднимается неуёмный ветер, он подгоняет вас, когда вы шагаете по дороге и под ногами хрустят невообразимо пёстрые холмики опавших листьев. (Стивен Кинг)
•••
Прости за этот малый не каприз,
а взбрык души, стремящейся куда-то,
за то, что забываю вечно даты
и телефоны.
Дождь опять повис
и так висел две ночи напролёт
в листве понурой,
прячась и вздыхая.
Под дождь так хорошо дышать стихами.
Тот, кто дышал, сейчас меня поймёт:
звенит струна, своя внутри струна.
Дай Бог бы ей звенеть, когда захочет.
А дождь шуршал-бренчал две полных ночи...
Осенний, самый главный, персонаж..
Прости за этот малый некаприз:
я листья никогда не собираю.
Летит-спешит, печалясь, листья стая:
последний в безрассудности круиз.
•••
Очень прошлое настигнет,
телефоны оборвёт,
повтыкает спешно иглы
в сердце глупое твоё.
До седьмого снегопада
будет плакать и терзать,
только выдохнешь «не надо»,
пряча мокрые глаза,
заслонившись от удара
той печали до краёв.
Захлебнётся в кашле старом
очень прошлое твоё...
От маленькой пустой комнаты веяло безнадёжностью, тоской и ноябрём.
(Эрих Мария Ремарк)
•••
без паники по-тихому молчком
крутись себе невидимым волчком
юлой которой велено крутиться
под солнцем и луной под мирный свист
ветров летящих глупо вверх и вниз
а рядом чьи-то сны ухмылки лица
а рядом - чьё-то тёплое плечо
оно, наверно, верное ещё
но ты - юла, тебе ль об этом думать
без паники по-тихому молчком
живи глотай (опять - про чёртов ком!)
смотри есть даже булочка с изюмом
Не нравится осень? Дожди и ветра надоели?
И сырость несносна, и краски давно потускнели?
И воздух, пропитанный грустью, наводит унынье?
И осень скучна, да и солнце, уставшее стынет…
Не нравится осень? Устали в осенней печали?
И даже не радуют листья, что падают с неба,
Уже не печалит, что розы на клумбах завяли,
Что меньше намного и солнышка стало и света?
Не нравится осень? Не надо грустить понапрасну!
Не надо того ждать, что больше уже не вернётся…
И Осень уйдёт, и ветра, и дожди, и ненастье,
Всё будет потом, не сегодня, всё снова вернётся…
Соври, что завтра будет лучше,
Что та же осень, только краше,
Что тот же вздох, но без удушья.
Соври, что мы не станем старше.
Соври, что люди не уходят,
И что любовь всегда взаимна.
Соври о чести и свободе,
Соври, что жизнь необходима.
Соври о том, что все болезни,
Нас превращающие в землю,
Пройдут. Соври, что не исчезнем.
Соври, что истина не дремлет.
Соври, что дети все вернутся,
Навек ушедшие из дома.
Соври, что ангелы проснутся,
И выйдет Бог из вечной комы.
Соври, что тот старик с глазами
Всех пьяниц мира будет счастлив.
Соври, что стены между нами
Прорвет лавина новой страсти.
Соври, что станем мы добрее,
Не так жестоки и угрюмы,
И между школой и аллеей
Не будут подниматься тюрьмы.
Соври, что тот, кто нами правит,
Хранит в рассудке человечность.
Соври про честность этих правил.
Соври, что завтра будет вечность.
Соври про солнце в каждой луже,
Про светлый смех за каждой дверью.
Соври, что завтра будет лучше.
Сегодня я тебе поверю.
Аль Квотион
Какой бы Вас ни создал Бог,
сколь Вы собой ни хороши –
Не будьте ковриком для ног,
Как говорится в известной песне, "У природы нет плохой погоды". А ведь это действительно так. Если на улице солнце – можно смело разгуливать улицами, наблюдая, как октябрь раскрашивает всё вокруг в багровые тона. За окошком дождь? Тоже не беда, ведь он существует для того, чтобы каждый из нас взял свой разноцветный зонтик и сделал мир ещё ярче. Согласитесь, ведь этот месяц прекрасен, главное, чтобы в нём были дорогие вам люди!
Paзвлeкaйcя, дeвoчкa, cкoлькo xoчeшь.
Зaвeди кoтa или, мoжeт, дpyгa.
Бocикoм тaнцyй пo бopдюpy нoчью,
а cтиxи пycть бyдyт твoим дocyгoм.
Жги кocтpы и звёзды, cpывaй pябинy
и из ягoд вeшaй нa шeю бycы.
Бyдь cчacтливoй, иcкpeннeй, cмeлoй, cильнoй.
He cкpывaй ни cлёз, ни yлыбoк. Чyвcтвyй,
кaк тeбя любoвнo лacкaeт вeтep,
кaк пpинocит cкaзки из cтpaн вocтoкa.
Этoт миp пpeкpaceн и чиcт, и cвeтeл.
Haшa жизнь щeдpa, xoть пopoй жecтoкa.
Coбиpaй лиcтвy в жeлтизнy бyкeтa
и xpaни eё мeждy книжныx cтpoчeк.
Тeмнoтa — oднa из cтopoн мoнeты.
Пycтoтa — нeнyжнoe мнeньe пpoчиx.
Шeй из тюлeй юбки длинoй дo пoлa
и xpaни yзopы из звёзд нa pёбpax.
Бyдь вeздe "cвoeй". Бyдь вeздe, кaк дoмa.
Oтличaй, пoжaлyйcтa, злыx oт дoбpыx.
Beceлиcь взaпpaвдy, вcтpeчaя oceнь.
Oтпycкaй cиницy из pyк дa в нeбo.
Hacлaждaйcя зaпaxoм мxoв и coceн
и мeшaй в coзнaнии быль и нeбыль.
Haвapи вapeнья c eлoвыx шишeк,
coбиpaй гpибы и плeти кopзины,
pacпиши пoвepxнocть кacтpюль и кpышeк,
нacyши opexoв нa злyю зимy.
Пoмoгaй, чeм cмoжeшь и ecли мoжeшь.
He pыдaй нa пyбликy, бecпoлeзнo.
He вини ceбя зa пpocтyпки в пpoшлoм.
Bpи кoмy yгoднo, c coбoй — бyдь чecтнoй.
Bыpeзaй cнeжинки c днeвнoй гaзeты.
Пoдпeвaть кoлoнкaм нe нyжнo тиxo.
Ecли oчeнь xoчeшь, тo вepь в пpимeты.
Coxpaняй, чтo дepжит тeбя cчacтливoй.
Ecли xoчeшь, выкинь чacы из дoмa.
Mы жe пoмним, вpeмя нe любит cпeшки.
Oткpывaйcя нoвым чyдным знaкoмым,
нo пpи этoм пoмни вceгдa o пpeжниx.
Paзвлeкaйcя, дeвoчкa, cкoлькo xoчeшь.
Пoкaжи любимым, чтo знaчит cчacтьe.
He xpaни oбидy мeж pифм и cтpoчeк.
Улыбaйcя, дeвoчкa. Улыбaйcя...
Стефания Романова
А в жизни важно - вкус и цвет, и запахи, и звуки...
И тёплый взгляд, уютный плед, родные руки...
И в буднях хлопотных мечтать не забывая,
Рожденье лета ощущать с начала мая...
Звучать симфонией дождей, стаккато грома...
И понимать птиц и зверей - мир неуёмный...
И если плакать - то навзрыд, взахлеб смеяться...
И перемен, и новизны - нет, не бояться...
Природа осени решила отдохнуть!
Так надоели ей дожди и листопады!
Ей тоже хочется порой вздремнуть,
От сырости своей и от прохлады!
Ей тоже хочется, как каждому порой,
Уюта, нежности, душевных разговоров,
И отдохнуть, как нам, и телом, и душой,
Спокойно, и без непременных споров.
Она, как женщина, и любит тишину,
Внимание, радушие, заботу…
Она открыта всем и никому,
Не станет кланяться ни перед кем в угоду.
Она, как женщина, и хороша во всём,
Характером вот только слабовата,
То запечалится вдруг ни о чём,
То вдруг расплачется, как будто виновата…
Она, как женщина, природе вопреки,
Вдруг расцветёт опять, как будто молодая,
То вдруг угаснет, с горя иль с тоски,
Природа осени, она всегда такая…
Она умела приходить неслышно.
Она умела слушать, не дыша.
Она гоняла воробьев по крышам
И знала, что у солнца есть душа.
Она ценила в людях однозначность.
Она любила жареный миндаль.
Она любила окна - за прозрачность,
И небо - за томительную даль.
Она любила звуки старых вальсов
И первые весенние лучи.
И не терпела – лишь холодных пальцев,
Пустого взгляда и слепой души.
Она любила прыгать на колени.
Она боялась потерять ключи.
Она играла в догонялки с тенью
От чьей-то непогашенной свечи.
Она любила греться у окошка
И наблюдать игру издалека.
Она навечно оставалась кошкой,
Боящейся гремящего замка.
Ценила – плохо запертые двери.
До дрожи не терпела суеты.
Она не знала счастья просто верить
И не спешила перейти на «ты»
Не потому, что страшно стать домашней
И провести под пледом краткий век:
Лишь только перспектива стать «вчерашней»
Ее пугала в слове «человек».
Она ходила и искала всюду,
Не зная где, куда и как идти.
И только мысль: «Непременно буду!»
Ее вела по дальнему пути.
Среди людей, которых не любила,
И тех, кого не так легко забыть;
Среди мельканья бесконечных «было»
Она искала только «счастье быть».
И чтоб не потеряться в суматохе,
Не слиться с массой серою в одно,
Она не тех искала, коим плохо,
А просто тех, кому не все равно…
...Она ушла к последнему поэту,
Который жизнь не прятал под замок,
И был, как кошка, равнодушен к свету,
Свободен, счастлив, жив и одинок.
А снег с утра уже идёт,
И падает, не прекращая…
А мне тепла недостаёт,
И снова лето вспоминаю…
Снег падает, про всё забыв,
А он сейчас совсем не нужен,
О! Как же он нетерпелив,
И как изнеженно-воздушен!
И падает на землю снег,
Себя паденьем возвышая,
И прямо на глазах у всех
Он пропадает, исчезая…
Обычный снег, он много лет,
На землю падал, падал, падал,
И был он бел, как белый свет,
И чистый, как святая правда…
