А иногда всего лишь только лета
Достаточно, чтоб было настроенье.
И каждый миг – счастливою приметой,
А солнца сладость – райским искушеньем.
И смешивает ветер жизни краски
И ароматы пряные, и чувства;
И новый день туманами обласкан…
И знаешь, летом не бывает грустно.
Старый замок, дорога в осень,
Настроений немногословье.
Ветер глупые мысли носит,
Жизнь диктует свои условья:
Соответствовать, быть, заметить,
Перебрать и найти, но прежде…
Вдохновенный бродяга ветер
Порастреплет твои надежды
Полшага до осени, холодно стало,
Природа грустит, знать в кого-то влюбилась,
И солнце на небе светить перестало,
И грусть непонятная в души вселилась…
Полшага до осени, словно ступенька,
Шагни, и закружат опять листопады,
И будет под листьями снова скамейка,
На главной дорожке знакомого сада…
Полшага до осени, только почувствуй,
Как жёлтые листья, грустя, опадают,
А каждый настроен на светлые чувства,
А мысли, как птицы, в туман улетают…
Полшага до осени, грусть расставанья
С оставшимся в памяти солнечным летом,
Сказать ему просто слова на прощанье,
И не пожалеть ни секунды об этом…
Расслабься, отпусти все струны,
Уйдя в глубины бытия.
На чистой, утренней лагуне,
Теки спокойно вдоль ручья! Дыханья успокой волненье,
Не двигай телом и молчи.
Прочувствуй в бездне растворенье,
Во тьме став пламенем свечи!
Игорь Светов
Ах, как хочется уехать в акварельный город детства,
Где улыбчивее люди, изумруднее трава,
Сладко пахнет карамелью,живы все, кого люблю я,
И невидимые крылья поднимают в небеса.
Как будто бы звучу уже не я,
а этот день так вязко и туманно,
моей Души бинтует раны....
Иногда я погружаюсь в состояние, где всё окрашено серыми красками. Там я чувствую себя потерянной и совсем крошечной и неважной.
Но есть место, где я всегда нахожу СИЛУ. Оттуда я вижу дальше. Там всё, даже самое большое и тяжелое, кажется легче и не таким важным… я погружаюсь в «ЗДЕСЬ и СЕЙЧАС». Здесь, в этом моменте, есть только радость и покой. И я осознаю, что у меня уже есть всё, что мне действительно нужно. Я есть. Я живу. Я проживаю свою жизнь. Я свободна выбирать и мне даже кажется что я могу расправить свои крылья и … полететь.
Все цвета и запахи … всё это есть ЗДЕСЬ и сейчас ... для меня. Я знаю, что для меня есть план, сценарий для моей жизни и даже когда я не способна видеть весь путь целиком, у меня всегда есть место для шага вперед. Следующий шаг я сделаю с верой, доверием и благодарностью за то КТО я есть и что я имею. Я на своем месте. Я важна. Я свободна.
А ты не замечала? Август никогда не спешит. Особа королевских кровей, что тут скажешь? Он неторопливо шествует, отмечая крохотные детали в яркой картине лета. Отточенными движениями добавляет оттенки и нюансы вкуса, цвета и аромата.
Слегка прикасается солнечными лучами, проверяя загорелость твоей кожи и нежно целуя щёки.
Медленно перебирает желания, словно впереди у него вечность.
Август не складывает торопливо чемоданы, пытаясь вскочить в последний вагон и догнать уходящее лето. У него всё вовремя. Или слишком мелко, чтобы обращать на подобные мелочи внимание.
Август точно знает, чего хочет. И абсолютно уверен, что получит желаемое.
Спешить - только медленно.
Нет, он не флегматик, спокойно реагирующий на всё происходящее. Август - месяц страстей, прикрытых густой вуалью тайны. Он живо откликается на едва заметные тонкости, точно чувствует ритм жизни и умело включается в многоголосицу настроений, ощущений, надежд и разочарований.
Август - сокрытое сокровище глубоких и насыщенных чувств, переживаний, впечатлений, предвкушений.
Август по-королевски щедр. И предлагает на выбор медленно погружаться в таинственную глубину и ясность любви, отдаваться на волю волн жизни и плыть по течению, с любопытством заглядывать в омут обжигающих страстей. А что выберешь ты?
Рассвет. Туман. Туманом мир объят!
В тумане всё: деревья и машины,
Дома, как изваяния стоят,
Как будто городские исполины.
Он правит миром без специальных прав,
Он право править сам себе присвоил,
Навеки полномочия забрав
Мир под себя навеки перестроив.
Находит всё, что нужно показать,
Все недостатки, трещины, изъяны,
Как будто хочет миру доказать,
Что невозможно жить среди обманов.
В тумане можно обо всём забыть,
Прекрасный мир, всё то, что сердце гложет…
Туман собою может всё укрыть,
Но запах всё равно укрыть не может.
Рассвет. Туман. Мы думаем о том,
Что он уйдёт однажды из сознанья,
Нет, не уйдёт, и дело видно в том,
Что в нём возникло наше мирозданье…
Воскресенье, 27 Августа 2023 г. 07:32
+ в цитатник
Уходит лето в никуда
Лесными тропами…
Уйдёт, оставив ни следа…
И дождь за окнами…
Уйдёт, оставив лишь одни
Воспоминания,
И грусть по дням, что позади
И боль прощания…
Уйдёт, оставив светлый сплин,
Тоску по прошлому,
Уходит лето,
Ну так что ж…
Всего хорошего!
Понедельник, 28 Августа 2023 г. 07:18
+ в цитатник
Чтоб в жизни не скучать, мы сложности находим,
Проблемы создаём и делаем долги…
Наверно, счастье мы среди проблем находим,
И ищем их во всём в себе и у других…
Наверно, без проблем жить было б очень скучно,
Привычка с ними жить у каждого в крови,
Попробовать бы раз пожить благополучно,
Чтоб жизнь была полна комфорта и любви!
Нам хочется подчас иметь и всё, и сразу,
Как будто бы у нас не жизнь, а целых две
Нет кнопки в голове с простым названьем: «РАЗУМ»,
Не жизнь полна проблем – проблемы в голове!
Ты узнаешь её. Она скоро пройдётся по городу в тёплом пальто.
В мыслях нежность Чайковского, в сумочке красный зонтик,
Так решительно верить в себя не умеет больше никто,
И от этого лёгкая просинь рождается на горизонте.
Её смех — золотая монетка, звенящая в тишине,
А глаза — голубые, таинственные озёра,
Когда видишь её, то кажется, дело идёт к весне,
Появляется чувство, что март в повседневность ворвётся скоро.
Веришь мне или нет, но она не такая как все,
Все читают последние новости в Телеграм, она — Шукшина и Толстого,
Эта девушка даже в грозы по светлой идёт полосе,
И для счастья всё время находит весомый повод.
В ней есть что-то, не поддающееся уму,
Как улыбка Джоконды — душа её не разгадана.
Знаешь, друг мой... Такая легко проведет через тьму
В свою долгую повесть с алмазными звездопадами.
Она часто бывает в опере и в Эрмитаже,
С ней уютно болтать обо всём, и варить крепкий кофе на кухне,
Если синее небо вдруг станет чернее сажи,
Она включит волшебные лампы. И мир не рухнет.
Вот увидишь. Придёт. Принесёт с собой запах корицы и хвои,
Будет дождь шелестеть. На веранде поселятся воробьи.
Очарованный вальсом листвы, ты забудешь с ней всё плохое,
Понимать её не обязательно, просто люби.
Алеся Синеглазая
Наш Август потихоньку убывает, а с ним
И Лето - тает, тает, тает...
она пишет неслышно историю мира глазами,
обмакнув карандашный графит то в мечту, то в слезу
и дыхание свое уровняв в вертикаль с парусами,
каждым вдохом влюбляется в жизнь, как природа в весну.
она в детстве играла песком - затем выбрала время,
и жонглируя колбой часов пересилила страх,
словно звезды седлая коней и их вечное стремя,
как комета Галлея проносится ночью во снах...
Иногда кажется, что наиболее красноречиво обо мне говорят слова, которые убежали из-под моего пера. Да и они не знают всю правду, потому что иногда замирают на остром кончике, капая чернилами в вечность... А возможно, я и не хотела ни с кем делиться. И все меня в моей жизни устраивало. Но иногда налетит что-то безумное, нырнешь с головой – и молчать больше нет сил... Слова сами лезут наружу, просачиваются сквозь пальцы и вылетают стайкой напуганных птиц. Дни настолько быстротекущие, особенно творческие, что сбиваешься со счета, напрасно пытаясь их запомнить. Прошлое сегодня кружит кусками оторванной ветром газеты. Какие-то строки, заглавия, большие и маленькие буквы, картинки... Много картинок. Такая жизнь – сплошная пелена картинок, из которых рождается что-то – памятное, мечтательное, вдохновенное, личное... Моя жизнь – это люди, ради которых хочется меняться. Она, наверное, вместится в ладонь, самую обычную человеческую ладонь, теплую и родную, только мою...
Вы никогда не замечали, не замечали, правда, нет,
Как много в августе печали? Как мягко изменился свет?
Как небо смотрит по-другому? Как листья охватила дрожь?
И скоро в золотистый омут они осыплются... Ну, что ж!..
Всё то же небо над землёй, но быстрокрылые стрижи
Уже не чертят надо мною свои зигзаги - виражи...
Вы никогда не замечали, что лета близится закат,
И с нами лёгкие печали ночами в августе не спят?..
***
Вадим Цоренко
" — Кажется, не далее, как вчера, я с волнением глядела, как наливаются первые почки, а сегодня уже облетают цветы, и знаешь, что завтра придёт холодная осень.
Не правда ли, как это похоже на нашу жизнь ? ..."
***
А.И. Куприн, "Сентиментальный роман "
Где-то в августе, когда одним прекрасным утром воздух вдруг начинает пахнуть совсем иначе, ты понимаешь: сентябрь наступает на пятки последнему месяцу лета.
Солнце уже не обжигает так сильно, а словно целует твои плечи. Сизой дымкой тянется вечерняя прохлада, а свежезаваренный травяной чай отдает сладкой меланхолией.
/Анна Штамбург/
Шаг за шагом, за шажочком,
взмах крылами:
это осень, мой дружочек,
между нами,
это ветер странствий дальних
спать улёгся.
Но хранить умеет тайны
наше солнце.
Завтра смоются загары-
лета метки.
Посидим за самоваром
с чаем крепким
с чабрецом-лавандой-мёдом,
а меж нами
сядет осень посерёдке:
«Что? Не ждали?»
Сказки, байки, небылицы
будем слушать,
перелистывать страницы
этой врушки.
Осторожно, незаметно,
без вопросов
Поутихнут звуки лета.
Царствуй, осень!..
Не поплачется в жилетку.
Ходит гордой..
И безрадостней, и злее
прошлогодней…
Пока лето догуливает свой жаркий бал, можно отойти немного поодаль и отыскать тихий и тенистый уголок...
Обрадоваться понедельнику, напоминающему, что какие-то вещи всё-таки могут идти своим чередом.
Отмыть до прозрачной свежести припылённые августом окна.
Замешать творожники на миндальной муке и черешневой мякоти.
Отчего-то неведомая тяга к самому простому, обыкновенному, житейскому, в сложные времена становится едва ли не единственным лекарем....
Я точно знаю, что осень у лета несколько дней всегда берет взаймы. Чтобы потом отдать их где-нибудь в середине терпкого прохладного октября. И согреть кого-то из нас прикосновением летнего солнца.
— Виктория Дорн.
. некоторые вещи стоят того,
чтобы все же попытаться,
даже если эта попытка
заранее обречена на
провал.
Роберт Джордан,
"Новая весна"
Потому мы, наверно, и люди,
Что порою без всякой надежды
Верим в лучшее, искренне любим,
Забываем плохое. Одежду
Надеваем опять по погоде,
Отметая сезоны. Навскидку
Понимаем двусмысленность (вроде!),
Выбираем тепло и улыбки.
Сомневаемся. Приобретаем
Новый опыт, бессмысленный вовсе.
И за каждою птичьею стаей
Улетаем в прозрачную осень.
Ошибаемся, верим в приметы,
Разбиваем сердца мимоходом,
И находим простые ответы.
Ну, а вслед - перемены погоды.
Ещё шажок, и мы вернёмся в осень!
Утонем в бесконечном листопаде,
И будет солнце на макушках сосен
Смотреть на осень в праздничном наряде…
Вернётся на недельку бабье лето,
Согрев теплом привычно на прощанье,
И скроется за горизонтом где-то,
Прервав на год короткое свиданье…
И каждый год мы ждём его, как чуда,
Которое не может не вернуться,
И всякий раз, придя из ниоткуда,
Оно даёт нам к лету прикоснуться,
Вернуться в те прекрасные мгновенья,
Почувствовав их сладость на прощанье,
Понять, как мимолётно возвращенье,
И как печально с летом расставанье…
И дожди, и гостей... Воробьиную стаю...
Солнца луч, ребятишек и ряженку в кринке
этот стол привечал. Как ни странно, я знаю.
Видел он дни рождения, свадьбы, поминки.
... Вредный кочет, утрами летя из-за бани,
звал к побудке семью. На столешнице крепкой
шумно крыльями хлопал, топтался, горланя,
после – зорко следил за хохлатой соседкой.
Рафинада кусочки, розетки с вареньем,
"кузнецовский" кофейник и булки с изюмом.
В сливках взбитых клубнику... Так вкусно, поверьте!
Дачный стол мне нарядным казался безумно!
Краски, кисти, подрамник, холсты и этюдник,
горсть гранатовых зёрен, инжира лукошко,
даму с чашкою чая в осеннем безлюдье.
В общем, много всего... и всего понемножку.
... Мотылёк, стрекоза, полосатая пчёлка,
россыпь яблок, щербатый подсолнух и листья.
Это – солнечный август. Тепло. Я примолкла...
Глажу лист: нет, пожалуй, его бархатистей.
Стол, ветрами, дождями, снегами побитый,
помнит вазу с черёмухой и красноталом,
в платье, штучною вязью на лифе расшитом,
ту девчушку, что книжки запоем читала.
Mеmoires... они и под кожей, и в венах:
веер бабушки с ярким красивым павлином,
знатный папин кисет со времён тех, военных,
трубку (кость ли, бриар) и вуаль паутины.
Белопенный жасмин, чуть поодаль, склонившись,
нёс на завтраки майских цветов ароматы.
... Вспоминалось, срывая поспевшие вишни,
как нас потчевал стол в деревенских пенатах...
Нет ничего оригинального. Тащите отовсюду всё, что резонирует с вашим вдохновением и питает вашу фантазию. Пичкайте себя старыми фильмами, музыкой, книгами, картинами, фотографиями, стихами, мечтами, случайными беседами, архитектурой, мостами, вывесками, деревьями, облаками, водоёмами, светом и тенями. И выбирайте что утащить - только то, что говорит с вашей душой без посредников. Если вы будете делать так, ваша работа (и утащенное вами) будет аутентичным.
Аутентичность - бесценна, а оригинальности просто не существует.
И не утруждайтесь прятать факт "воровства" - да хоть празднуйте его, если хотите.
В любом случае никогда не забывайте слова Жана-Люка Годара: "Дело не в том, откуда что вы взяли, дело в том, как вы это использовали".
Начинайте свой день, обращаясь к Надежде. Говорите, что всё теперь лучше, чем прежде. Улыбайтесь себе, к зеркалам подходите. Я счастливая! Им, только вслух говорите. Новый день, этот мир - полюбите душою, Чтобы стала любовь, как надежда большою. Отгоните печаль и гоните сомненья. Всем удачного дня! И Любви, и Терпенья
***
Желаю доброго пути,
Желаю вовремя уйти
С непредсказуемой планеты,
Где августовские рассветы
За счастье пробуют сойти,
Которого здесь нет как нет,
Где вместо счастья влажный след
Дождя короткого грибного…
Прожить бы век свой лепестково
И мотыльково, и привет.
***
Листьев вспыхнувших ворох
И рябиновый свет
Исцеляют и хворых,
И сходящих на нет.
Даже тот, кто в упадке,
Даже тот, кто без сил,
Мнит, что нынче украдкой
Райский плод надкусил.
Лариса Миллер
Когда ты добрее, чем синь в поднебесье,
А в сердце и свет, и любовь, и участье,
Ты даже не знаешь, какая ты песня,
И даже не знаешь, какое ты счастье!
Близка уж осени печаль, и грустно с летом расставаться…
Признаться, но немного жаль, что нам пришла пора прощаться.
С ним было очень хорошо: его тепло очаровало,
Но, сколько б не было тепла, его всегда нам будет мало…
Его рассветы по утрам нам душу чувственно будили,
Мы в жарких солнечных лучах успокоенье находили,
Мы не жалели ни о чём, и дождик был нам только в радость,
Нам с летом было хорошо, в нём было всё, о чём мечталось…
Осталась лишь одна печаль, надежда, что опять вернётся,
Что будет снова греть в лучах висящего на небе солнца,
Что лето будет нас любить, и мы его полюбим тоже,
Иначе просто жить нельзя, да мы иначе и не сможем…
Оглянись. Место, где ты находишься сейчас - это место твоего проявления.
Чем и как ты явишься миру зависит от тебя.
Потому что реальность рождается внутри -
с твоего отношения к себе, к людям, к миру.
Это трудно быть всегда в моменте. Сознание соскальзывает или в прошлое,
или в будущее. Возникает большой соблазн думать о вещах,
которых уже или ещё нет. В этом случае,
ты теряешь возможность творить момент - здесь и сейчас.
Те люди, которые рядом с тобой сейчас, это люди,
на которых ты оказываешь влияние. Почувствуй и пойми -
ты влияешь на мир. Хочешь ты того или нет.
Присутствием, молчанием, улыбкой, словом, делом. Осознанно или нет.
Но, когда ты осознан - ты более эффективен.
Место и люди. Здесь и сейчас. Ты.
Ты можешь закричать на человека, который рядом,
а можешь обнять его, даже тогда , когда кричит он.
Ты можешь, оставить после себя мусор у реки,
а можешь, приехав на грязный берег, убрать его и сесть смотреть
на дрожащую воду в лучах заката. Ты можешь.
я когда-то юной выпускницей,
надевала белый фартук в школу,
и летела сумасшедшей птицей
к неизвестной жизни своей новой.
лыбился влюблённый одноклассник,
мы любить с ним собирались вечно,
майский день сиял, как медный тазик,
и галдела школота беспечно.
красовались девочки-нимфетки
простотой и скромностью наряда,
умилённые, в платки рыдали предки,
восхищаясь, каждый своим чадом.
вальс гремел над школьною площадкой,
яблони цвели в садах и груши,
и стихи тогда в моих тетрадках
были проще, искренней и лучше.
А я считаю так - дотронулся до чьего-то сердца, сыграл на чувствах человека, будь добр - неси за это ответственность. Когда в подворотне у кого-то крадут кошелек или мошенники выманивают обманом деньги, все знают - это противозаконно, а потому наказуемо. Это как минимум осуждается обществом. Но нет такой статьи, по которой обман чувств являлся бы преступлением. А ведь это гораздо страшнее, когда крадут не материальное, а более ценное: доверие к миру, к людям, способность открывать душу нараспашку, любить. Если разбивают окно или портят машину, ты знаешь, кому нужно звонить. Но куда позвонить, когда разбивают сердце?
Мир сплетает свои узоры,
К завитку завиток умело.
Прекращает любые споры,
Принимаясь опять за дело:
К завитку завиток, иначе
Расплетётся дорога эта,
Так что крепче держи! И значит,
Будет много добра и света.
К завитку завиток, поскольку
Будет много событий разных,
Приглядись аккуратней только
И придумай сегодня праздник.
К завитку завиток, однажды
Ты отыщешь опять и снова
То, что было когда-то важным:
Мир... Надежду... Любовь... И слово...
