Лето ещё здесь. Зовёт завернуться в август как в одеяло - теплое и оранжевое, со звездочками между нитей. Зовёт завтракать и ужинать на балконе, пить чай с августом и свежей мятой. Навещать как можно чаще звезды, поведать им о сокровенном. Или рисовать "золотые шары" и слушать Моцарта, влюбиться в простую красоту подсолнухов. И перечитывать, смаковать " Лето Господне" и " Лето, прощай", много Чехова и Бунина - неспешное чтение, флотилии чайных чашек и яблочные шарлотки со вкусом детства. Бесконечный август на склоне лета, словно один самый счастливый твой день.
Но в какой – то момент почувствуется близкое дыхание осени, она признаётся честно: приду! Потянет ли откуда-то дымком или же прильнёт к лицу паутинка. Увидишь грибника, в пахнущей лесом, куртке и с полной корзиной опят, или услышишь, как уже по-осеннему галдят птицы. И вдруг станет уютно и спокойно. Вот ещё вчера ты была в лете, а сегодня завороженно прислушиваешься к тому, что готовится ему на смену. Лёгкая грусть похожа на музыку, она проникает до самых твоих глубин, заполняя всё тихим светом. Но одновременно открывается красота надежности миропорядка: ничто не пропадает, всё движется по кругу – со всеми своими дарами и щедротами, с обязательными тихими радостями и узнаваниями, с чем-то каждый раз новым и удивляющим.
Вот и каштаны набухли, как упругие мячики, надели зелёные игольчатые кафтанчики, и скоро будут падать под ноги первоклассникам и весело раскалываться, касаясь земли. И мягкий ветерок притронется к щеке. Всё идёт своим чередом. Лето не уходит, оно перетекает в осень, как жаркий день переходит в томный вечер. И этот переход пленителен и спокоен. И деревья в лесопарке тихие и умиротворённые. Обнимешь шершавый тёплый ствол, и ощутишь его безмятежность. Ничего нельзя удержать, ничего не следует удерживать.
Всегда наступает такой момент в августе, когда что-то коснётся сердца, и станет вдруг невыразимо хорошо. И это будет связано со скорой осенью. Словно тебя кто-то родной прижмёт к себе и поцелует в макушку.
Юлия Прозорова
Был на излете дней
блаженный август и тяжелел
налившимся плодом.
Трещал кузнечик
и звезда летела,
чтоб в новом воплощении
земном
стать яблоком или
дитём в начале,
что в мир придет
как вздох, как ранний свет.
И медом пах,
печальными кострами -
был август, словно на излете лет.
Землетворенье и
перерожденье,
и поцелуй прощального тепла,
вчерашние услады, как мгновенье,
пред осенью, что за руку взяла
Юлия Прозорова
Есть нечто совсем особое в теплых и светлых ночах русских уездных городов в конце лета. Какой мир, какое благополучие!
И.А. Бунин
