Она никогда не была одна…

Рядом всегда находилась Мечта.

Мечта, которая любила весёлую, красивую, красочную жизнь - праздник, карнавал, маски.

В самом начале жизненного пути Мечта преображалась в любимую игрушку, новое платье, живого котёнка или собачку и, даже, в хорошую школьную отметку.

С годами Мечта подросла.

Она превратилась в прогулки под луной, первый поцелуй и самые необыкновенные слова о любви, которые, в конце концов, привели бы к тёплой, заботливой, дружной семье. Семье, ставшей эталоном преданности и понимания.

Потом, через много лет, уставшая Мечта будет вспоминать это прекрасное время, когда всё казалось возможным, когда никто не ругал её и не собирался прогонять. Она дышала полной грудью, давая той, с которой была связана навеки, безграничную надежду на счастье.

И молодая женщина верила. Верила и боготворила свою неизменную подругу, уже, просто неумея без неё жить. Шли годы… Мечта продолжала примерять на себя новые образы – иногда яркие, красочные, а иногда – простенькие, но такие жизненно важные.

Придавая женщине оттенок наивности, Мечта старалась не подвести, не ударить в грязь лицом, хотя, как оказалось, грязи этой вокруг было предостаточно для того, чтобы окончательно перестать верить в исполнение желаний.

Но Мечта не сдавалась! В последнее время она просто старалась избегать шумные компании и уже не болела мыслью объять необъятное. Из такой прекрасной, обворожительной, такой недосягаемо – желанной она превратилась в каждодневную молитву о спокойствии.

Мечта мельчала, скукоживалась, старела. А женщина, уставшая от непосильного бремени выживания, уже ни чем не могла помочь своей самой дорогой подруге.

Окончен бал и маски перестали

Кружить в надежде на внимание Богов.

Окончен бал. Судьбе мы всё сказали,

Лишившись счастья нарисованных оков.

Нет, нет! Простите! Мы готовы были вечно

Мечту лелеять, вознося на пьедестал.

Но жизнь рекою бурной, быстротечной

Всё краски смыла, и конец настал

Тем детским грёзам о непройденных дорогах.

И о любви безудержной в тиши.

Не уж-то мы просили слишком много,

Когда считали радости гроши?!

Безликая Мечта была красивой…

Теперь же – превратилась в страшный крик

О помощи… И стала, вдруг, плаксивой,

Боясь лишь упустить надежды миг.

До какой же степени человек в состоянии опускать планку счастья, превращая, когда-то блистательную Мечту в её призрачное подобие, и, тихо, шёпотом, повторяя про себя, как молитву: " Господи, только бы не хуже! "

А, может быть, с возрастом происходит переоценка ценностей, и Мечта просто учится примерять на себя другие, менее красочные, но, более земные одежды?

Быть может, безликость Мечты - это лишь наше нежелание принимать её такой, какая она есть - без излишеств и вычурных желаний?

Хотя, как можно назвать "излишеством" надежду на простое человеческое счастье, а "вычурным желанием" - безграничную любовь?

Не знаю…

 © Copyright: Александра Ман, 2011

Свидетельство о публикации №211032000399