Март – это зыбкая несмелая нежность.

Это завороженность …

Март – это трепетность. К облакам, птицам, тающему снегу. Прошлому и будущему, к поэзии, историям любви. К тому, кто рядом и особенно, к тому, кого рядом нет, но он существует где-то, сотканный из твоих снов и весенних грез, из всей твоей накопившейся нежности.

В тебя проникает небо. То небо, что становится все выше и необъятней. Прозрачными утрами, тронутыми несмелыми лучами и первым птичьим щебетом, и позже, когда летящие облака выстраиваются вереницей, теснятся, спешат.

И что-то в тебе рождается, просыпается, еще робкое, тихое, заветное, но уже такое живое, удивительное…

Теплый ветер легко коснется щеки. И ты замрешь, закрыв глаза.

В тебя просочится свет, и на какой-то миг ощутишь себя спящей красавицей, а твой Принц - он уже в пути, где-то плывет по весеннему розоватому воздуху, к тебе одной.

Уже долго, долго томишься думами о Марте, и о том, чего не случилось в жизни, но приходит каждую весну снами и далеким шепотом обещаний.

В глазах Марта увидишь всю голубизну бесконечных небес.

И забьется та самая жилка – много надежд, много трепета, и благодать ожидания, и эта немыслимая прозрачность новообретенного дня, твое дыхание жизни. Жизни вновь оживающей, проходящей через все, а потом шепчущей тебе Мартом: «Милая, славная, все позади, я с тобой, теперь все будет хорошо, вот увидишь»

И ты веришь, веришь безусловно, вдыхая глубоко свежий запах освобождающейся земли, подснежников, тающего снега.

Предчувствуя возвращение птиц и набухающие почки, и свое неведомое еще счастье.

Март тебя нашел и разбудил – свою единственную, сейчас, навсегда.

Юлия Прозорова "Времена года и сны

"