Ночь дышит апрелем. Прохладно. Прозрачен, рассеян и влажен мой взгляд – всё зримое кажется мне акварелью. Отрадным сиянием звёзды горят, раскинувшись ладно. И звёзд ореолы, и лунный подзор словно мягкою кистью размыты. А, может, они, как и я, пребывают в печали? Роняю свой взор на открытый рояль, на лёд, утонувший в хрустальном бокале…

            Багряно искрится вино. Распахнуты ноты творений Шопена…  и тюль закрывает окно, словно занавес сцену… предчувствие  праздника сердце томит…

            Руки моей взмах – и послушно скользит под багетом сиреневый тюль – и вот уже сцена раздета… в проёме окна медовою пеной луна и бархат небесный в речных жемчугах. Сквозит глубина и призрачен но'чи покров, и загадочна даль…

            На белый рояль сыплет лунная пыль пыл и шорохи снов предрассветных – и таинство чующий пульс учащает биенье… ждут чёрные с белыми клавиши чутких перстов, а кончики пальцев моих – вдохновенья…
2.


3.


4.


5.


6.


7.


8.


9.


10.


11.


12.


13.


14.


15.


16.


17.


18.


19.


20.


21.


22.


23.


24.


25.


26.


27.


28.


29.


30.


31.


32.