Я смотрю на тебя и понимаю, что по-прежнему

люблю тебя. Эта любовь хроническая болезнь последних

лет.

Она приносит настолько нестерпимую боль, что я кидаюсь

на совершенно посторонних людей, пытаясь обмануться

ими,

с ними вдруг в этих объятиях найду то самое

обезболивающее, которое, по словам обладателей

морщинистых сердец, вообще не существует. Я понимаю,

что обманываюсь, но все равно продолжаю обниматься-убиваться

не могу иначе, болит ведь, изводит, по ночам спать не дает,

вот сижу на подоконнике и,

еще минута, истошно закричу от пыток иллюзий.

Обратиться к тебе за помощью? Бесполезно. Ты знаешь о

моей любви, но тебе она ни к чему, «своих невысказанных

чувств полный рот». Мы в одной паутине безответности,

но не

можем помочь друг другу. Ты обхватываешь руками

тонкие белые нити-прутья и смотришь куда-то за пределы

реальности, надеясь черт знает на чью помощь. И разница

между нами одна моя любовь к тебе почти сбила меня с ног,

а твоя любовь к кому-то — подпитывает, оживляет тебя ожиданием, пусть и обманчивым. Я больше не хочу

смотреть

на тебя, я прогоняю возможность тебя из сердца, но от

этого еще больнее. Вот и проходиться шепотом

страдать,

тоже надеясь черт знает на чью помощь. Времени?…

Эльчин Сафарли