=====================

И снова, можно сказать случайно, встретился с работами довольно неординарного художника Михаила Заровного, нашего соотечественника, но уехавшего в начале лихих 90-х в США. Предпринял соответственно несколько попыток с разных поисковых систем более детально узнать о судьбе этого художника или, хотя бы об его биографических данных, но, несмотря на наличие на некоторых интернет-ресурсах ряда его работ, соответствующей информации я там так и не нашел, за исключением сведений, буквально умещающихся в трех строчках. Тем не менее, я их повторю: «художник русский, друг «Митька» Дмитрия Шагина, с начала 90-х живущий в США, создающий картины в стиле «иронического лубка». Собственно и всё…

А дальнейшее повествование о Михаиле Заровном, работающим преимущественно в стиле «русский наив», продолжу с картины художника, которая, пожалуй, мне наиболее понравилась из числа его работ: «Дорога в Рождество».

===================

Русская Лапландия - заповедная зона. Многие исследователи полагают, что именно в этих краях следует искать Гиперборею – легендарную прародину человечества: они уверены, что в древности резкая перемена климата на Кольском полуострове заставила населявшие его народы переселиться южнее.

В Ловозерских тундрах, где-то за священным саамским Сейдозером, искали сокровищницу древних знаний. А саамы, коренные жители этих мест, издавна обожествляли валуны, скалы, озера и сопки. Их названия звучат словно колдовские заклинания: Монча, Чуна, Поазуайвенч, Сопчуайвенч, Къедыквырпакх.

 

Как не хватает нам именно сейчас Михаила Задорнова! .

Стихотворение "Идут белые снеги" написано Евгением Евтушенко в 1965 году.

В нем поэт рассуждает о вечных философских вопросах, которые волнуют нас всех.

Нам всем хочется жить, но ясное осознание того, что эта жизнь не вечна, приходит к нам на разных судьбоносных этапах:

У кого-то в силу возраста, у кого-то в сложные моменты болезни, утраты близких.

Но все понимают, что это неизбежно.

Идут белые снеги,
как по нитке скользя…
Жить и жить бы на свете,
но, наверно, нельзя.

Чьи-то души бесследно,
растворяясь вдали,
словно белые снеги,
идут в небо с земли.

Идут белые снеги…
И я тоже уйду.
Не печалюсь о смерти
и бессмертья не жду.

я не верую в чудо,
я не снег, не звезда,
и я больше не буду
никогда, никогда.

И наступает этап осмысления прожитой жизни, взгляд назад.

Чего же мне для счастья не хватает?
Могу ответить я на твой вопрос.
У каждого по- разному бывает,
Мне не хватает бурь в душе и гроз,

Летящей к югу стаи журавлиной
И облаков, и звездного дождя,
Замерзших ягод красочной рябины,
Но больше всех, конечно же, тебя.

Твоей незабываемой улыбки
И дыма непогасших сигарет.
Я постоянно делаю ошибки
И так люблю, когда чего-то нет.

Мне не хватает выцветшего лета
И снова я скажу тебе, любя,
Мне не хватает солнечного света,
Но больше всех, конечно же, тебя.

Мне не хватает недопетых песен
И теплых струек летнего дождя,
Мне без тебя весь мир не интересен,
Мне не хватает больше всех тебя.

Мне без тебя темно и одиноко,
Вновь без тебя встречаю я рассвет,
Судьба ко мне немножечко жестока,
Но я люблю, когда чего-то нет.

Мне не хватает ветра, листопада,
Но почему, спросила я себя:
«Мне не хватает тех, кого не надо,
Но больше всех, конечно же, тебя?»

Все о себе тебе я рассказала
Сама не знаю, может быть и зря,
О том, что в этой жизни не хватало
Мне больше всех, конечно же, тебя.

Моя любовь на дне бокала
Осталась лепестками роз,
Я о любви такой мечтала -
Без расставаний и без слез.

А розы нежностью дышали,
Ласкали губы лепестки,
А сердце бедное пронзали
Тех роз колючие шипы.

Вино в бокале не допито,
Но тут понятно все без слов:
Вновь сердце вдребезги разбито.
Ах, как обманчива любовь.