Лунный свет упадет на гардины,
Ночь поймет, что я снова грущу,
Я тобой не больна, мой любимый,
Я тобою живу и дышу.
И, на письма твои отвечая,
В каждой строчке пишу тебе вновь:
«Я скучаю, любимый, скучаю»,
Что же это? Быть может, любовь?
Помнишь март, запорошенный снегом,
В строчках наших с тобою стихов,
Где нам под ноги падало небо,
Где мы все понимали без слов?
Время шло, и в начале апреля
Кленам сшили весенний наряд,
И опять средь дождя и капели
Я ищу твой задумчивый взгляд,
Горький, как остывающий кофе,
Сладкий, как шоколадный ликер,
Черный, словно дыхание ночи,
Тот, что в сердце храню до сих пор.
Вот и утро, на краешке неба
Сны укрыл пеленою туман...
Кто же ты? Моя быль или небыль?
А, быть может, ты – просто обман?
Май с распахнутым сердцем встречаю,
Вновь весна в каждой строчке стихов...
Я скучаю, любимый, скучаю!
Что же это? Быть может, любовь?