Меня поэтом назвать нельзя.

Мне не место в газетном крике.

Я воспеваю не прелесть дня,

А фонарей таинственные блики.

(А.Якунин)

***

Избави Бог назвать меня поэтом,

И за глаза мне пальцем в спину тыкать,

Шушукаться, смеясь еще при этом,

Смотрите, вот он, мол, создатель стИха.

Их много очень, тех, кто пишет,

Кому с небес нисходит озаренье,

Кто днем и ночью сердцем звуки слышит

И обличает их в стихотворенье.

Что до меня, так это баловство.

Нет, не поэзия, а просто рифмоплётство.

Пытаюсь рифмой подобрать словцо.

Как будто это стихопроизводство.

Тогда зачем пишу, и для кого?

Не уж-то кто читает эти вирши?

Да просто для себя, для самого.

Ну сочинил, и вышло то, что вышло.