Чуть дремлет день, закутавшись в туман.
Границы стёрты, краски смыты, только
Намёки шёпотом и вслух – полутона,
Луна – небрежно – апельсина долькой.
Прохладно. Сыро. Зябко. Не у дел
Сегодня настроенья и успехи.
Чуть дремлет день… И сонный лист задел
Мечтательность, нырнув неловко вверх и
Вниз спускаясь столь же осторожно…
Чуть дремлет день… И знаешь, всё возможно.
Она ещё в детстве узнала о том, что есть такая музыка,
которая начинает играть, как только вы этого захотите.
Стоит лишь приподнять крышку музыкальной шкатулки
и несколько раз повернуть ключик.
Эта музыка необыкновенно нежна и напоминает о радостной беззаботности,
о новогодних чудесах и подарках.
От неё замирает сердце и появляется улыбка.
А под открытой крышкой хлопает крыльями птичка
или танцует балеринка, что делает звучащую музыку ещё более выразительной.
Бывает осень благоденствия, и случается осень печалей или осень тревог и даже осень безучастности. Но во все твои времена она идет рядом, нежно касается опавшим листом, вовлекает в свою пламенеющую красоту, разделяет с тобой тишину. Она есть и она непередаваемо прекрасна. Мне порой кажется, что осень создана для утешения. И еще для того, чтобы мы отвлеклись от таких сложных себя самих и обомлели от мысли, что вот эта проживаемая нами Красота тоже часть нашей жизни. Вопрос лишь в том, какой мы её сделаем - большой частью или малой.
Лечит ссадины, с каждым шрамом своим разговаривает —
видно, время такое, октябрь, густое варево,
поутру над асфальтом марево, но студёное; видеть новое в прежнем — участь перерожденного.
Добираться до дна, светить в глубину фонариком, провожать, отпускать, прощаться, прощать, отдаривать.
И смотреть в эту ночь, как упала роса холодная. Выходить через боль в отболевшее — путь свободного.
И жила, и была, всё целитель себе и знахарка, словно поле — засеяна солнцем, тоской распахана.
То справляла любовь, то срастала разлуки заново. Вот и круг замыкается: падают листья замертво,
и уходят под землю, к корням приникая заживо. Хорошо, что и жизни и смерти принять отважилась.
С каждым шрамом своим разговаривает, лечит ссадины, где болело — прошло, где ушиблась — себя погладила.
Видеть новое в прежнем — мудрость перерожденного.
Время зрячих, октябрь настал на пути и ждёт ее.
лина
сальникова
-Волнами плещет жизнь - то встречи, то разлуки,
То годы напролёт в унылой суете...
Есть в музыке дождя волшебной силы звуки...
Молитвенный призыв к Любви и Доброте.
/Джон Маверик/
С возрастом приходит понимание, что любимое время года - то, что совпадает с климатом внутреннего "я". Воздух становится общим, давление уравнивается, и ты больше не чувствуешь разницы, выходя из себя, ощущая невесомость. Должно быть, у кого-то есть смена сезонов, с детства, предположим - лета, до старости - очевидно, зимы. Но у меня всегда середина осени. Когда в два дня от дерева остается только скелет виноградной ветки, и, как говорит Лёша: "Знаете, Оля, я сегодня смотрел на людей и всех жалко". Самая вкусная конфета - последняя, лучшие стихи - под дых, любимые фильмы - без финала, самые сильные люди - беспомощные.
***
Ольга Паволга, "Записки на запястье"
Почему-то боги, ответственные за меня там наверху, поступают со мной, как с больным, выдавая счастье дозированно, редко, и непременно под роспись главного врача. Предсказать время выдачи невозможно, можно только маячить в стираном больничном халате в коридоре, прислушиваясь к бряцанию шприцев в процедурной, загадывать на цвет помады дежурной медсестры, вспоминать прошлое и улыбаться. Подготовиться к ощущению счатья нельзя, это случается всегда неожиданно и каждый раз ошеломляет. И, конечно, думаешь, что уж растянешь его теперь до следующего раза, не растратишь сразу. Черта с два. Очень скоро собакой с наивным взглядом тянешь морду кверху - еще, сестричка, а то помру. Но она холодна и с журналом выдачи.
Ольга Паволга, "Записки на запястье"
Мы здесь для краткого визита,
Но ты с утра на жизнь сердита.
И недовольно хмуришь брови,
А этот день любви достоин...
Звоните в январе, а, может быть, в июле.
На наш короткий век нам хватит горевать.
Я даже припасла серебряных две пули –
убить свою тоску по лету и по Вам.
Звоните просто так, забыв в волненье номер,
сумбурно, невпопад, не думая, что сплю,
звоните с ноты «до» до самой верхней ноты,
и даже, если Вы - у мира на краю,
запутав цифры, код в единое «скучаю» -
хрипящим шепотком, пронзительным «алло».
Я не узнаю Вас, слегка пожав плечами
и спрячу пустоту в укромный уголок.
Вы будете молчать о многом и о личном.
Хотите, подмолчу степенной тишиной?
А завтра торт куплю какой-нибудь клубничный
и новые духи, пропахшие весной.
Звоните в январе, а, может быть, в июле.
Нам, золушкам, везёт: найдётся добрый принц.
Посажены цветы, почищены кастрюли.
Звоните, если что. Для Вас – всегда «ноль-три».
Вот по какому я вопросу:
Как сделать, чтоб не знали сносу
Душа и тело, чтоб не мерк
Мой мир ни в среду, ни в четверг,
Да и в другое время тоже.
Ты можешь так устроить, Боже?
2015
Так осенью пахнет, и тучи так низко,
И даль так туманна, и слёзы так близко.
Кого мне окликнуть? Куда мне податься?
О чём говорить, чтобы не разрыдаться?
2006
Лариса Миллер
....Ей нравилось складывать свои любимые свитера в пять уютных аккуратных стопок.
Зимняя стопка – все возможные оттенки белого, от белоснежного, чистого и красивого, словно первый снег, до ванильных-молочный рек. Лежали там и с розово-лиловым холодным оттенком, словно утренние горы, слегка присыпанные сахарной пудрой. И непременно элегантный бежевый и очень вкусный шоколадный.
Весенняя – пастельная, мятный бархатистый цвет мороженого с фисташками, светло-лимонный, словно серединка благоухающего жасмина, и разбавленный лавандовый.
Летняя – мягкий коралловый, клубничный, спелый абрикос, ярко-синий средиземноморский с теплыми воспоминаниями о море и зеленый горошек ее дорогой бабушки.
И, наконец, осенняя – рыжие листья и солнечная охра, глубокий сливовый, бордо и виноград, все оттенки мха и золотисто-оливковый.
Серые свитера у неё лежали отдельно. От нежно-светлого, цвета серебряных дождей, до насыщенного благородного антрацита, совсем мужского и самого любимого. ...
Осень – пора уюта в доме и теплых вещей в нашем гардеробе. Всем чудесных осенних дней, утепляйтесь!
И небо затянется серой дымкой,
И дождик будет стучать в окно,
О грусти, спрятанной за улыбкой,
О важном, спрятанном в «все равно».
Он будет будить отголоски эха
Из прошлой жизни кусочки снов.
И боль глушить равнодушным смехом,
И на помин пить за любовь.
Он будет стучать в самую душу,
И память воспрянет, вдруг, в полный рост.
И сердце станет вмиг безоружным,
И всколыхнется, что улеглось..
И боль фантомная отвоюет
Твоё сегодня твоим вчера..
О, как же, душа, порой тоскует
В такие промозглые вечера..
И разум, увы, присмирить не в силе,
Поток эмоций бьет через край.
Как много спрятано в слове «забыли»,
Как много смысла в «не привыкай»
Не привыкай к биению сердца,
К бликам в родных и близких глазах,
Не знаешь, когда «захлопнется» дверца,
В «как долго?», «как скоро?» таится страх..
И ты «бывалая» понимаешь,
Утихнет боль, как и этот дождь..
И виртуознее «забываешь»,
И бесподобно «ничто не ждёшь».
Однажды нам с тобой придётся покинуть этот мир. И, как ни крути, нужно будет предстать перед лицом того, кто спросит с нас по делам нашим. Что мы ему расскажем? Как любили до сумасшествия, а после наносили удары друг другу прямо в сердце, позабыв, что когда-то своими сердцами обменялись, а потому били, считай, по себе? А может, как, распираемые гордыней, ненавидели, мстили, обижались, оскорбляли и топили друг друга немилосердно в своей жестокости? Думаешь, он нас поймёт и отправит за это прямо в рай? Вряд ли. Скорее всего заставит снова родиться, чтобы искать друг друга, всматриваясь в лица прохожих. И никогда больше не найти…
Есть в жизни такие события или какие-то крохотные штучки, которые, как капля дёгтя, портят то радостное и светлое, что в ней есть. Звонок не вовремя, нарушивший романтику свидания, ветер, сдувший с парапета на набережной берет прямо в воду, неловкий прохожий в подъезде, который, проходя мимо, сломал цветок в букете, а их-то там и было – всего три…
Или вот ещё - слово «НО». Оно коварно, бесстрастно и равнодушно, оно так часто перечеркивает то, что было сказано прямо до него. Сколько важного, дорогого и желанного было отвергнуто этим бездушным НО! Иногда, правда, оно предвещает и хорошие новости, но, чаще всего, НО – это предтеча разочарования, потери и так и не сбывшейся надежды…
Нехитрый дар: писать эскизы с красоты,
Сложнее сделать в горе светлое уместным, -
Так, в мрачном ржаво-сером колорите местном
Лазурь поруганная льётся с высоты…
Почему мы смотрим в небо?
Небу что то рассказать...
Но молчим и зная это,
Лучше, правда,промолчать.
Может силою могучей,
Той,что славится народ,
Очень сложно разобраться
Небо только лишь вздохнет.
Чтоб остаться в чьей-то жизни,
Надо многое пройти
И оставить память чистой,
Той единственной любви
Быть лишь в памяти
Тем светлым........
Светлым,светлым маячком
Самым искренним и добрым,
Кем останемся потом.
Навсегда,чтоб осторожно,
Не обидев,не предав
Прикоснуться к сердцу можно,
Чтоб тепло лишь все отдав
Дорогим и самым верным,
Нет,не ранив ни убив
Недоверия,обиды.....
Змея распрей не судив
Очень бережно остаться,
По поступкам,по словам
И ни в чем не замараться,
Чтоб не стыдно небесам.
Чтобы душу не винили,
Тот,кто смог ее согреть
"Как же здорово! Мы были!"
Память эту не стереть!
Чтоб однажды улыбнуться,
Глядя в небо,в небеса:
"Ты сегодня долго снился,
В моей жизни ты всегда"
Мне требуется дождь, крадущийся к сосне на цыпочках, шурша по хвойному настилу, мне требуется дом и свет в его окне, где мне легко дышать, где я себя простила.
Мне требуется смех играющих детей, и мята, и чабрец, и глиняные чашки, созвездия мои в вечерней темноте - святые маяки, горящие над чащей. Мне требуется ритм - размеренный, большой, способный все впитать и стать непобедимым, который для меня назначен и пришел, и знает наперед, что мне необходимо.
Мне требуется. Нет, мне ждётся без угроз, без спешки и торгов с небесным кастеляном, как будто все уже в каком-то из миров готово для меня - и сосны, и поляна, и дождь, и дом, и свет, и дети, и стихи, и звездная пыльца на облачной изнанке.
И голос в голове.
И голос в голове.
И голос.
От него я все об этом знаю.
Я видела.....
Видела огни. Сотни огней, которые отражались в глазах встречающихся мне людей.
Одни из огней горели ярко, другие блекло мерцали.
И каждый словно хотел сказать, что он особенный, каким бы ни было его сияние: тусклым или ярким —
он несет в себе уникальность — искру, разжигающую пламя в сердце, озаряющую жизнь своим сиянием.
Чем ярче горит пламя в сердце, тем сильнее сияет огонь в глазах...
Встречаясь взглядом с прохожими, стараюсь увидеть в них то, что близко сердцу - свет, на который отзовется моя душа...
Я встречаю и провожаю взгляды один за другим, и в них отражается моя надежда, словно луч утреннего солнца, нежно касается сердца каждого человека.
Замирает моя душа и замирают души других людей, когда мы всего лишь на мгновение становимся ближе друг к другу.
Воистину прекрасное чувство — осознавать, что даже на один миг я могу стать частью жизни другого человека.
И с каждым взглядом сталкиваются два мира — две невесомых Вселенных, несущих в себе все свое великолепие,
все единство, все существо души.
И лишь тонкая грань разделяет их в этот момент...
Через взгляд передается все, достаточно увидеть в глазах глубину души, как все остальное станет ненужным и померкнет в ее свете.
Ведь настоящему человеку не нужны слова, чтобы выразить свои мысли и чувства.
Настоящему человеку достаточно взгляда, чтобы мир смотрел в его сторону...
Живут на свете чудаки,
Пьют чай, не вынимая ложки,
Герань разводят на окошке
И обожают пустяки.
Гуляют летом босиком,
Зимой из снега строят крепость
И верят в каждую нелепость,
Мед запивая молоком.
И утром с солнечным лучом
Улыбки дарят незнакомцам,
Платок в руке в волненьи скомкав
И пряча крылья за плечом.
А по ночам, когда темно,
За чудесами улетают,
Как ангелы... как будто знают,
Что в небе есть для них окно.
Кк Ям
Мне нравится смотреть на людей. На их улыбки, взгляды, красивые или смешные жесты, движения, танцы. Для меня человек внешне - это не тело, это душа, а потому каждый по-своему красив. Ведь даже в самом темном сердце, пусть и очень глубоко, есть свет.
Опрокинулось небо дождём из остатков любви,
Из остатков разлук, из растерянных душ и печалей,
Из разбросанных пО свету – мимо мечты – половин,
Из надежд, доводящих порой до слепого отчаяния.
Из проверенных чувств, поперёк или вдоль, или сверху и вниз,
Из промокших насквозь отражений неясных сомнений,
Из туманности утра – такой вот, представьте, каприз,
И из где-то вдали параллельностей пересечений.
Из забытых секретов, задуманных, но не всерьёз,
Перемен и попыток найти непременно счастливость.
Опрокинулось небо потоками сладкими слёз,
Чтоб любовь в моей жизни сегодня случайно случилась.
Это тебе на пробу – полный бокал осенний…
Осени пахнут сдобой… Может быть, для спасенья?..
Осени пахнут мёдом, солнечным и тягучим…
Осеням пишут оды… Осень – плохой попутчик
Тем, кто не рад ей вовсе или хандру лелеет…
Яблоком пахнет осень… Осени пахнут ленью,
Сонной, жеманной, вялой – если вдруг дождь закапал…
Только… не пахнут мятой… "Мятный" - июльский запах…
Осени нас прощают, кутая в листопады…
Осени пахнут счастьем?.. Не отвечай, не надо…
В поздних осенних винах – запахи снега с ветром -
Там, где горчит рябина…
Осени пахнут летом?..
Десять часов в клинике давали себя знать, да и едва наступивший август решил поиграть с большим городом в беспощадно натопленную деревенскую баню.
Я была не просто уставшей, но ещё и бессильно злой, голодной, тупо мечтающей просто доехать до дома, встать под холодный душ и доверить баклажку своего тела спасительной огромной кровати.
И тут - яблоко. Жёлтоватое, не магазинное, не большое и не маленькое, с ещё свежим листочком сбоку... Читать далее
Осенью время измеряется не часами и минутами, а книжными страницами, долгими прогулками, чашками смородинового чая или яблочного глинтвейна с корицей, кусочками домашнего пирога.
Воздух веет свежестью Финского залива и рек, утро вплывает в открытые окна предвкушением тихого счастья и тишины.
Хочется стать доверчивым, как сухой осенний листок, который ветер несет на своих руках.
Хочется стать забывчивым и забыть обиды, стать благодарнее и помнить щедроты.
Осень подарит каждому жаждущему живительной дождевой воды из своих ладоней, пей, наполняй до краев свои кувшины, чтобы хватило на целый год...
Разошьет весь город шерстяными теплыми золотыми и багряными нитями.
Если сравнить этот сезон года с предметами одежды, то осень я надеваю, как уютную длинную накидку с капюшоном.
Я могу спрятаться в ней, укрыться от житейских бурь, переждать и подумать. Но из-под капюшона я вижу больше, чем обычно, вижу глубже и дальше, потому что осенью взгляд другой - он острый, сосредоточенный, цепкий.
Осень - не жадная, она открывает свои сокровищницы для всех, кто с любовью приходит просить.
Дорогая Осень, дай мне, пожалуйста, спокойствия и гармонии, чтобы, становясь каждую осень на два возраста старше, я могла бы иногда быть и на два возраста меньше. Крохотнее, доверчивее и любимее...
Наверное, осень приходит для того, чтобы целовать нас
своими тёплыми губами в настрадавшиеся от палящего
солнца макушки и утешать
после слишком уж затратных для сердца летних драм...
Она с лёгким озорством подкидывает в чашку чая уже спешащие
по первому ветру листья и тихо шепчет на ухо, что всё не так
уж плохо, как кажется. Что всё пройдёт, как и она.
Я здесь опять, в лесу, ступаю осторожно
в твой день - как в ощущение утерянных стихов:
когда их явь во сне, казалось, непреложна,
а утром вспомнить невозможно
ни строчки – так, бывает, аромат духов
неуловимым следом остаётся на батисте
или на сгибе локтя, или на щеке…
И я вхожу в твой день, где без корысти
ты отдаёшь мне лес, и в том лесу все листья,
росу, грибы и за руку ведёшь к реке…
В безлюдные деревни крон прозрачных
заглядывает палевый закат,
роняют шишки в вечность сосен мачты,
пчела заблудшая шуршит в коре чепрачной,
в чернику неба падает луны цукат…
Мы словно пчёлы, ты и я, не знающие цену сотам
и срока жизни мёда, и людское «что почём».
Давай здесь жить, и в зарослях осота
для нас наверняка найдётся квота:
мы будем есть осенний мёд, не вспоминая пчёл.
Tatjanuschka
