С возрастом приходит понимание, что любимое время года - то, что совпадает с климатом внутреннего "я". Воздух становится общим, давление уравнивается, и ты больше не чувствуешь разницы, выходя из себя, ощущая невесомость. Должно быть, у кого-то есть смена сезонов, с детства, предположим - лета, до старости - очевидно, зимы. Но у меня всегда середина осени. Когда в два дня от дерева остается только скелет виноградной ветки, и, как говорит Лёша: "Знаете, Оля, я сегодня смотрел на людей и всех жалко". Самая вкусная конфета - последняя, лучшие стихи - под дых, любимые фильмы - без финала, самые сильные люди - беспомощные.
***
Ольга Паволга, "Записки на запястье"






Почему-то боги, ответственные за меня там наверху, поступают со мной, как с больным, выдавая счастье дозированно, редко, и непременно под роспись главного врача. Предсказать время выдачи невозможно, можно только маячить в стираном больничном халате в коридоре, прислушиваясь к бряцанию шприцев в процедурной, загадывать на цвет помады дежурной медсестры, вспоминать прошлое и улыбаться. Подготовиться к ощущению счатья нельзя, это случается всегда неожиданно и каждый раз ошеломляет. И, конечно, думаешь, что уж растянешь его теперь до следующего раза, не растратишь сразу. Черта с два. Очень скоро собакой с наивным взглядом тянешь морду кверху - еще, сестричка, а то помру. Но она холодна и с журналом выдачи.

Ольга Паволга, "Записки на запястье"





Мы здесь для краткого визита,
Но ты с утра на жизнь сердита.
И недовольно хмуришь брови,
А этот день любви достоин...

Юлия Гонина