Закаты всё длиннее… Дом во снах своих теряет лето...

Понедельник, 07 Октября 2019 г. 21:08 + в цитатник

Цитата сообщения Доремифа_СОЛЬка

Прочитать целиком В свой цитатник или сообщество!

Хочу в бессонницу – всю ночь стихи писать.
Там сны бегут от острых будничных осколков,
там на столе открыта памяти дежурная тетрадь,
но лист порой несбывшейся надеждой скомкан.
Мне б только вспомнить, как это – любить,
чтоб перейти бессонные пределы и границы
и разглядеть в личинах некогда смеющиеся лица,
и выдернуть из мулине ошибок роковую нить…
Мне б крылья бабочки-подёнки, не дожившей до поры,
примерить, чтобы пролететь на вдохе коридор затмений
и с этими крылами жить, забыв все правила игры,
стерев со стен граффити неудавшихся знамений.
В стране бессонницы так бесконечны ночи миражи,
а день очередной в календаре крестом зачёркнут,
и нет сомнения: заслужена или получена в подарок жизнь?
И можно ли вернуться в лето по полям осенним, чёрным?

Мне бы опять попасть в мою волшебную страну без снов,
где мир вмещается в пространство сомкнутых ресниц,
и где стихи слагаются из нужных строк и слов
так безошибочно и бережно, как птицы выбирают птиц…

© Copyright: Алисса Росс, 2018
Свидетельство о публикации №118112800520

когда неясная, непонятно откуда берущаяся, печаль время от времени пронизывает все твоё существо, ложится тонким невидимым прохладным кружевом на грудь, и нестерпимо хочется объятий тёплых рук –

ты понимаешь: пришла осень…

***

© Copyright: Алисса Росс, 2015

Закаты всё длиннее… Дом во снах своих теряет лето,
на окна дышит осень, впереди зима белым-бела.
Ты тихо отворяешь дверь и, не включая света,
идёшь искать свечу – ты помнишь, что она когда-то здесь была.
Часы молчат… Знакомо мягок под рукою плюш дивана,
божок китайский улыбается из дальнего угла,
по стенам пляшут тени – в их объятьях так причудливо и странно
большая комната становится вдруг неожиданно мала…
Букет, засохший в вазе, осыпается под взглядом,
тетрадный лист белеет на углу стола,
шитьё, забытое на стуле, - милая вечерняя отрада:
фиалки крестиком, сиреневые нитки и игла…
Дрожит рука, и в тусклом свете оплывают строчки,
крик тишины – как боль поломанного птичьего крыла,
и замирает вдох над пропастью последней точки:

всё – как тогда, ты тоже здесь, и лишь ОНА –
ушла…

© Copyright: Алисса Росс, 2016